Мой (не) приличный тренер

Глава 1

Я не люблю, когда моя рутина нарушается.

За последние два года моя жизнь наконец-то стала предсказуемой. Работа, дом, зал, сон. Кофе с Кирой. Иногда сериал под ужин. Никаких драм, никаких выяснений отношений, никаких попыток понравиться человеку, который всё равно найдёт, к чему придраться. Оказалось, жить без постоянной оценки гораздо спокойнее.

Меня это устраивало.

После развода я честно пыталась начать сначала. Ходила на свидания. Пару раз даже соглашалась познакомиться с мужчинами, которых настойчиво советовали подруги. Но довольно быстро поняла, что устала.

Не от мужчин.

От бесконечных разговоров.

Каждый раз заново рассказывать, где работаешь, чем увлекаешься, почему развелась. Слушать чужие истории. Делать вид, что тебе интересно. Потом вежливо отказывать или получать такие же вежливые отказы.

В какой-то момент я решила, что одной мне совсем неплохо.

Если однажды в моей жизни появится кто-то сам собой — замечательно.

Искать его специально я больше не собиралась.

Работа у меня была в целом даже любимая. Я делала игры и могла часами спорить с художниками о цвете интерфейса или механике нового уровня. Иногда дедлайны превращали мой рацион в кофе, шоколад и макароны, но зато мне действительно нравилось то, чем я занималась. Большую часть времени.

А три месяца назад я неожиданно купила абонемент в тренажёрный зал.

Не потому что мечтала стать фитнес-моделью.

Просто однажды поняла, что спина после целого дня за компьютером начинает болеть раньше, чем заканчивается рабочий день.

Ну и несколько лишних килограммов тоже как-то незаметно решили, что никуда съезжать не собираются.

Зал оказался небольшим, почти домашним. Здесь все друг друга знали. Девушки здоровались друг с другом в раздевалке, мужчины обсуждали спортивное питание, тренеры успевали поговорить практически с каждым.

Иногда я ловила себя на смешной мысли.

Наверное, вместо того чтобы столько лет работать над браком, стоило просто раньше начать работать над собой.

Хотя бы над осанкой.

Мой тренер, Ксюша, мне сразу понравилась. Спокойная. Не из тех, кто кричит: «Ещё пять повторений!» Она просто объясняла, поправляла технику и почему-то умела сделать так, что хотелось прийти снова.

Поэтому, когда она сказала, что уходит в другой клуб, я внутренне похолодела.

— Вика, не переживай, — улыбнулась она. — Передам тебя в хорошие руки.

Хорошие руки, как выяснилось, принадлежали Ярославу.

Я знала, кто это.

Трудно было не знать.

Высокий. Молодой. Постоянно улыбается. Кажется, со всеми знаком. Иногда, пока я отдыхала между подходами, замечала, как он кому-то что-то объясняет или громко смеётся вместе с клиентами.

У него была очень красивая улыбка.

Такая, от которой почему-то начинали улыбаться в ответ.

Наверное, поэтому я иногда задерживала взгляд чуть дольше, чем принято.

А потом тут же одёргивала себя.

Хотя смотреть ещё не значит хотеть.

Тем более что однажды Ксюша вскользь сказала, что у него день рождения.

Двадцать три.

Я тогда даже переспросила.

Двадцать три.

Ребенок.

Нет уж.

Какие могут быть мысли о человеке, который младше меня на одиннадцать лет?

Никаких.

Абсолютно никаких.

Поэтому, когда администратор сказала:

— Вика, теперь ты занимаешься с Ярославом. Молодой, но очень хороший специалист. Сертификаты, соревнования, чемпион страны. Не бойся, он профессионал.

Я подумала только одно.

Это очень плохая идея.

Я могла отказаться. Но других тренеров, подходящих под мой график, не было. Ну, и деньги терять не хотелось. Как и свой прогресс. Мне нравилось мое отражение в зеркале. Нравилось становиться сильнее, выносливее.

И теперь смотрю, как Ярослав направляется ко мне. Сегодня он снова улыбчивый. И высокий, с плечами, которые заполняли дверной проём. Выглядел он так, словно все ему доставалось легко. Тело, внимание женщин. Дорогие кроссовки, идеальный пресс, внимание, которое он дарил всем вокруг.

Я стою и жду его. А ладони почему-то потеют. Наверное, из-за июльской жары.

— Вика?

Голос низкий, спокойный. Мне приходится поднять голову, чтобы встретить его взгляд. Светлые глаза. Короткая стрижка. Тёмная футболка, которая обтягивает плечи так, что даже без движения видно — он знает, что делает со своим телом.

— Ярослав? — переспрашиваю я, чтобы убедиться, что не ошиблась. Хотя знаю, что не ошиблась.

— Да. Приятно познакомиться официально, — он протягивает руку. Я пожимаю её. Кожа горячая, сухая, рукопожатие крепкое. — Будем работать вместе.

— Я не люблю менять тренеров, — говорю я, чтобы сразу обозначить свои границы. — И вообще предпочитаю заниматься с женщинами.

Он усмехается:

— Надеюсь, я тебя не разочарую.

Мы проходим в зал. Смотрит на меня изучающе — но не раздевая взглядом. Оценивает. Как тренер.

— Какая цель твоих тренировок? — спрашивает он, не отрываясь от экрана.

Я выдыхаю. Вопрос простой, но я всегда сжимаюсь, когда отвечаю на него.

— Скинуть килограмм пятнадцать и поправить осанку.

Он поднимает глаза. Смотрит недоверчиво.

— Пятнадцать? — переспрашивает он. — Это слишком, мне кажется. Пять-семь килограммов вполне реально. А дальше — смотреть по самочувствию.

Я хочу возразить, но он уже разворачивается и показывает на дорожку:

— Пять минут ходьбы в быстром темпе. И жду тебя для разминки.

Я послушно ступаю на дорожку. Он стоит рядом, наблюдает за пульсом. В зале включена музыка — что-то ритмичное, но ненавязчивое.

Через пять минут я выключаю дорожку и подхожу к нему.

— А теперь разминка. Руки вверх, глубокий вдох. Наклоны. Повороты. Хорошо. А теперь давай посмотрим, что у тебя с осанкой.

Я чувствую его приближение, но стараюсь не обращать внимания.

— Так, — он подходит ближе, — работаешь за компьютером, да?

— Да. Спина почти не отдыхает.

Он кивает. А затем протягивает руку и кладёт её мне на шею сзади. Ладонь ложится на позвонки, пальцы слегка надавливают — профессионально, уверенно. Он ощупывает мои плечи, спускается чуть ниже, проверяет, как распределено напряжение.