Мой Питер, или Дотянуться до любви

Притягательный город

Наше время

Зоя Зайцева

Надо ж было такому случиться! Каких-то пятисот метров на дотянула! Вообще-то у меня привычка ходить пешком по Питеру. А уж путь от Московского вокзала до дяди Миши, у которого я привыкла останавливаться — вообще изучен до каждой щербинки на поребрике! И вот тебе сюрприз! Мой приятель, можно сказать, друг и вечный спутник, миниатюрный, но на удивление вместительный чемодан выкинул неприятную штуку. А именно сломался, да мало того, что колёсико заклинило, так ещё и молния разошлась!

— Вот засада! — невольно прокомментировала случившееся, начав лихорадочно собирать выпавшие на тротуар вещи.

Ну, да! Моё экономное приобретение имело свойство кувыркаться, я к этому приспособилась, умудрялась контролировать траекторию и пресекать кульбиты. Однако застрявший в колесе камушек испортил всё дело. Чемодан лихо перевернулся, раскрылся и выплюнул почти всё содержимое.

Тут уж не до аккуратности, я лихорадочно засовывала в пасть полиэтиленовый пакет с бельишком, упаковку прокладок, несессер, пижаму, колготы и гольфы, кофты, блузки, жилетки… Эта свалка оказалась гораздо объёмнее той, что была изначально, когда я всё разглаживала и скручивала в плотные валики.

Боковым зрением заметила присевшего рядом человека. Боялась поднять взгляд. Заметила только светлые джинсы, белые кроссовки с разноцветными шнурками, руки. Очень красивые мужские руки с длинными пальцами, гладкими широкими ногтями, с плетёной мулечкой на запястье. Руки эти довольно шустро помогали мне собирать барахлишко и замерли, схватив одну из книг, привезённых тёте Юле в подарок.

— О! Вижу, вы интересуетесь историей искусства? — довольно приятный, мягкий баритон.

— Дайте! Спасибо! — Я сунула последнюю книгу в чемодан и попыталась закрыть его, соединяя несоединяемое.

Молнию застёгивали в четыре руки и еле-еле справились.

— Послушайте! Она не выдержит, — авторитетно заявил незнакомец.

— Ничего. Как-нибудь доеду. — Я встала, взглянув, наконец, на молодого человека с вдохновенным узким лицом, внимательными глазами под светлыми бровями, высоким лбом и красиво уложенными русыми волосами. Добавила, поясняя: — на улицу Маяковского. Совсем чуть-чуть осталось. Благодарю за помощь.

Я рыпнулась уходить, но парень придержал меня, схватившись за телескопическую ручку чемодана:

— Предлагаю стянуть ремнём.

— У меня нет… — я задумчиво посмотрела на чемодан, прикидывая, можно ли связать его пояском от халата.

Рыться в вещах заново совершенно не хотелось.

Незнакомец, не дожидаясь моего решения, отстегнул от джинсов широкие дизайнерские подтяжки и снова присел.

— Сейчас. Подождите минутку, — упредил он мою попытку сбежать.

— Как же? Как же вы… — растерянно бормотала я.

— Не волнуйтесь, штаны не потеряю.

— Хм…

— А как мне вернуть?

— Разберёмся! — молодой человек встал, задвинул телеги, схватился за обычную ручку и поднял чемодан.

— Маяковского, говорите? А дом какой?

— Не надо! Что вы! — окончательно смутилась я. — Сама донесу.

— Идём. — Парень довольно быстро зашагал по улице, мне пришлось чуть не бежать за ним. Минуты две шли молча, потом он спросил: — В хостеле решили остановиться?

— Нет. У меня тут дядя живёт. Я к нему приезжаю. Вон туда! В арку. Вы подождёте? Я сейчас вынесу подтяжки.

— Подожду.

На моё счастье в парадную он заходить не стал. Я заволокла чемодан на третий этаж, напугав дядю своим ошарашенным видом, быстро расцепила подтяжки, после чего молния, как и предполагалось, предательски разъехалась. Оставив багаж на дядю Мишу, я выскочила из квартиры и попрыгала через ступеньку, торопясь вниз.

Незнакомец спокойно ждал, засунув руки в карманы и разглядывая окна.

— Вот! Спасибо! — выпалила я, выскочив на крылечко.

Он хотел что-то ответить, но я не дождалась, сразу же, пока доводчик не закрыл дверь, скользнула обратно.

Сердце колотилось как бешенное. Я немного постояла, восстанавливая дыхание, потом стала медленно подниматься. Жутко хотелось выйти на улицу и посмотреть: ушёл или не ушёл парень.

Глупость какая! Конечно, ушёл. Итак я его задержала. Наверняка дела у человека и вообще…

Пётр Званцев

Девушка была ничего так, вполне привлекательная. Удивляла разве что её пугливость. Видно, что не школьница, лет двадцать пять навскидку, а выглядит как тургеневская барышня, обряженная в современные шмотки.

Пит любил рассматривать людей в толпе. Такая уж привычка выработалась, ему вечно требовались типажи для иллюстраций, ведь чтобы нарисовать придуманного персонажа, нужно представить реального человека. Званцев успешно сотрудничал с крупным издательством, а вдохновение для своих картинок черпал на Питерских улицах. Вот и теперь брёл в сторону площади Восстания и рассматривал людей.

Упс! Крошечное колёсико заскрежетало, чемодан дёрнулся в руке девушки, кувыркнулся и развалился на две части. Пит часто замечал за собой такое свойство: стоит пристально посмотреть на прохожего, так тот либо споткнётся, либо поскользнётся, либо врежется на полном ходу в кого-то встречного. Вот и сейчас Званцев испытал неловкость, будто это из-за него незнакомка попала в глупую ситуацию.

Помог. А почему бы не помочь? Времени у него навалом, погода располагает к прогулкам: сухо, безветренно, почти тепло. Проводил девушку до дома её дядюшки, дождался, когда она вынесет подтяжки, которые пришлось пожертвовать в качестве верёвки, и отправился бродить дальше. Правда, на сей раз его променаду помешал звонок Жорика.

— Ты мне нужен! — начал приятель без приветствий.

Он всегда говорил так, будто они расстались минуту назад.

— Да неужели? — скривился Пит.

— Вопрос на миллион баксов!

— Ну, это как обычно.

— Кроме смеха, бро! Крутой заказ добыл. Только ты можешь справиться.

— Я занят. Дедлайн и всё такое. Не могу короче. Обратись к Лео.