Мой. Рецепт счастья

Глава 1

— Ну, Ирочка, давай за тебя! — радостно поднимает бокал Бронников.

— Здоровья тебе побольше и всего, всего, всего. Расти большая. Умудрилась родиться в день торговли, всю жизнь за кассой стоять будешь, — Жанна в своем репертуаре. Пытается шутить, но выходит немного обидно. Хотя я давно перестала реагировать на плоские шутки приятельницы, привыкла к её немного стервозному нраву.

— Да ладно ты, Жанка, моя жена больше за кассой не стоит — она у нас товаровед. Через годик, другой директором магазина будет, тебя на работу возьмет, — в шутку вступается за меня муж.

Людей в баре становится всё больше и больше. Они мешают мне, нарушают уединенность… Отмечать мой день рождения в шумном баре — идея моего мужа. Я хотела пойти в ресторан или собраться с друзьями у нас дома. Но Игорь сказал, что в ресторане будет скучно, а дни рождения дома вообще давно никто не отмечает…

— Я не со зла. Ты же знаешь, что я нашу Ирку обожаю. Это не человек, а человечище! — со смехом обнимает она меня. — Тебе платье очень идет, будто килограмм пять скинула. Дорогое, наверное, брендовое.

Снова камень в мой огород. Но я не реагирую, я же мировая подруга — ни на кого не обижаюсь, поддерживаю, всегда в хорошем настроении.

— Это мой подарок, между прочим, — расплылся в горделивой улыбке муж.

— Серьезно? — тянет Жанна. — А мне Бронников такие подарки не делает…

— Обалдела? — скривил обиженное лицо он. — Я тебе в прошлом году тачку подарил.

Делаю пару глотков шампанского и выхожу из-за стола. В душе неприятный осадок… — Малыш, всё нормально? — обеспокоенно смотрит на меня муж.

— Да, всё хорошо, — продолжаю играть роль удобного человека. — Голова закружилась, пойду умоюсь.

По дороге в дамскую комнату чуть не сталкиваюсь с красивой рыжеволосой девушкой в таком же платье, как у меня. Только у меня пятидесятый размер, у неё максимум сорок второй…

Может, показалось? Нет, это точно такая же модель: тонкие, словно две ниточки, бретельки, приталенный силуэт, длина, оставляющая место для фантазий. Но главная изюминка наряда — это его цвет: алый, страстный, приковывающий мужские взгляды…

Платье будто обнимает фигуру, улучшая её, скрывает недостатки и подчеркивает достоинства…

Глядя на незнакомку, чувствую, как самооценка снова летит в пропасть. Овощная диета помогла скинуть несколько кило, потом Игорь принес мне шикарное платье, которое визуально убрало еще пару сантиметров в талии. Но одно появление рыжеволосой девицы в том же наряде свело на нет все усилия.

Возвращаюсь за столик и ищу глазами мужа. Среди танцующих его нет, значит, вышел на улицу покурить. — Игоря потеряла? — Жанна бросает на меня насмешливый взгляд. — Он на улице, у него важный звонок по работе.

— По работе? В одиннадцать вечера? — задумчиво бормочу я.

— А чего ты удивляешься? Игорь — не самый последний в городе журналист. Игорь Рудницкий… Это даже звучит гордо… Это не в магазине работать, тут думать надо, — в очередной раз ткнула меня моей неудавшейся карьерой Жанна.

Бронников делает жене страшные глаза, давая понять, что она перегибает палку. — Ирка, не обращай ты на неё внимание. Она когда выпьет, то несет что ни попадя.

Иду на танцпол и пытаюсь выкинуть из головы накопившийся за год негатив. Надо забыть, что послезавтра мне на работу… Начальница дала несколько отгулов, но с условием, что потом я буду неделю работать без выходных.

Моя сменщица ушла в отпуск и, кроме меня, её заменить некому…

Как я устала жить на работе. Жизнь ускользает мимо меня, а я ничего не делаю, чтобы за неё ухватиться.

На танцполе я целую вечность, а мужа до сих пор нет за столиком. От шампанского и танцев кружится голова.

Иду на улицу, по пути отвечая на звонок сестры. — Иришка, дорогая моя сестричка! Поздравляю тебя с днем рождения и желаю тебе… Короче, счастья тебе, моя дорогая! — её веселый голос врывается в моё сознание. — Извини, что не смогла приехать… Связь… Да не… — связь резко прерывается, и я иду за угол, чтобы узнать, почему мой самый родной человечек не смог поздравить меня лично.

— Вика, ты пропадаешь… Да подожди ты тараторить, я всё равно ничего разобрать не могу! — выкрикиваю я и обрываю разговор. Невозможно нормально поговорить… Попробую пройти в другую сторону, может, там связь будет лучше.

Делаю пару шагов и замираю на месте — в паре метров от меня припаркована иномарка с тонированными стеклами. Авто ритмично покачивается, будто танцует под музыку заведения, а время от времени до меня доносятся страстные стоны.

Не мигая, смотрю на машину, в которой развлекается страстная парочка. В душе ворочаются противоречивые мысли, которые я уже не в силах отогнать…

Игорь куда-то пропал, а когда я танцевала, то не видела в баре той рыжеволосой девицы.

«Это бред… Просто совпадение. Игорь уже за столиком, а с этой девкой он даже не знаком», — повторяю про себя словно мантру, как вдруг в сознание врезается знакомый рык…

Сжимаю переносицу пальцами, пытаясь избавиться от красной пелены ярости. Самоконтроля больше нет, и сейчас я способна на что угодно…

Удобной всем Иры больше нет…

Подскакиваю к машине, одним рывком открываю заднюю дверь и вытаскиваю полуголую девку на улицу. Алое платье цвета страсти летит за ней следом.

— Игорь, убери её от меня!!! — верещит рыжая, пытаясь защититься от моих ударов, но один из них прилетает ей прямо в челюсть.

— Лучше не подходи, — чеканю я, заметив, что Рудницкий направляется в мою сторону.

— Да отвали ты от неё!!! Ира, хватит! Она ни в чем не виновата. Лиза… она… — орет он.

— Что она? Ну… договаривай, — отпускаю рыжеволосую дрянь и поворачиваюсь к мужу. Уже бывшему мужу. — Кто она?!

— Бронников, объясни ей всё… достала! — выплевывает язвительно, глядя на друга нашей семьи. — Ты это дерьмо заварил, вот и жри. А я пошел. Расскажи ей про пари, — кстати, ты проиграл. С тебя сто кусков, — цинично добавляет он напоследок и скрывается в темноте. Несколько секунд я молча стою рядом с баром. В ушах звенит, музыка в баре превращается в безумный рёв.