Мой сводный мажор

Глава 18. Полина

Меня как будто качает на мягких волнах. Температура спала, я потная и распаренная. Выпутываюсь из одеяла и пытаюсь сориентироваться с сумраке спальни. Лекарство подействовало, мне даже удалось немного поспать.

Интересно, где Марк?

Вспоминаю о нем и мысленно чертыхаюсь. Как этому мажору удалось так быстро пробраться в мои мысли?

Набросив на плечи одеяло, спускаюсь на кухню. Дом выглядит вымершим. Тихим и серым. За окном барабанит дождь, в сумерках мерещатся тени. Только запах еды на кухне напоминает, что это не склеп.

По дороге в свою комнату слышу звуки музыки. Это же моя любимая песня – понимаю, и внутри екает. Звуки доносятся из комнаты Марка, и я около минуты колеблюсь. Стою, таращась на дверь, а потом медленно открываю ее и тихо захожу внутрь.

Он так увлечен игрой на электрогитаре, что совсем меня не замечает. Глаза закрыты, голова откинута назад, пальцы скользят по струнам. Это зрелище притягивает взгляд. Завораживающе красиво.

Сейчас язык не повернется назвать его избалованным мажором. Марк похож на творца.

Тихонько присаживаюсь на его кровать. Мне бы сейчас уйти, лимит совершенных мной глупостей и так превышен, но тело не хочет двигаться.

Песня кончается, и Марк открывает глаза. Его взгляд фокусируется на мне, и волшебство момента тут же рушится его:

– Ты что тут делаешь, болезная?

– Услышала музыку и хотела зайти… – неловко оправдываюсь, кутаясь в одеяло.

– Стучаться не учили? Ты решила совсем лишить меня личного пространства?

– Прости, я сейчас уйду, – давлю приступ кашля и поднимаюсь, но Марк бросает резкое:

– Ладно, сиди уж. Только не кашляй на меня. Не хочу, как ты, соплями давиться.

Кажется, ворчит он совсем не зло. Скорее, по привычке. Хочет показать, что относится ко мне плохо и ни во что не ставит. Засранец он и есть. Но его забота была мне приятна, признаю.

– Ты сам научился играть?

Кивает.

– По роликам в интернете. В детстве мать пыталась отдать меня в музыкалку, но я не стал бы туда ходить даже под дулом пистолета.

Улыбаюсь в ответ. Мне видится вредный упирающийся мальчишка с растрепанными вихрами.

– А я всегда мечтала заниматься музыкой. Это же так здорово – уметь играть на музыкальных инструментах.

– В музыкалке вряд ли научат играть что-то такое…

Его пальцы скользят по струнам, и я узнаю один из хитов прошлого века. Это, кажется, Биттлз. Не очень хорошо разбираюсь в старом роке, поэтому молчу. Не хочу выглядеть перед Марком неловко.

– Хочешь сыграть? – он вдруг замирает и смотрит на меня с коварным прищуром.

Кутаюсь в одеяло, как в броню, в кокон.

– Я же не умею.

Он решительно встает и подходит ко мне. Падает на кровать рядом со мной и касается плечом. Прикосновение жжет даже сквозь толстое одеяло! я подбираюсь, защищаясь от этой пугающей близости и собственных эмоций, в которых тону.

– Это не проблема. Просто слушайся меня, и все будет в порядке, – звучит голос сводного у меня над ухом.