Мой упрямый босс

Глава 1

Воздух в фойе «Lunar Fox» был прохладным и стерильным, пахло деньгами, дорогим кофе и свежей краской. Или мечтой? По стенам – раскадровки к их последнему хиту, фигурки героев под стеклом. Мне хотелось прилипнуть носом к витрине и взахлеб изучать каждый пиксель, но я сглотнула комок восторга и выпрямила спину. Сегодня я не фанат на экскурсии. Я – претендент.

– Вероника? Меня зовут Дарья, я ваш HR-менеджер. Провожу вас в переговорную, мистер Сомов уже ждет.

Сомов. Артем Владимирович Сомов. Тот, чьи интервью я заучивала наизусть, еще будучи студенткой МГАХИ им. Сурикова. Гений. Бог игровой индустрии в моем личном пантеоне.

Он сидел во главе стола, уткнувшись в огромный планшет, и даже не поднял головы, когда мы вошли. Мой взгляд скользнул по идеально выглаженной белой рубашке, закатанным до локтей рукавам, обнажавшим сильные, с тонкими кистями, запястья. Темные волосы, коротко и безупречно уложенные. Во всей его позе читалась концентрация и… отстраненность. Как будто он был не здесь, а уже в одном из тех миров, что создавала его компания.

– Садитесь, – его голос был низким, ровным, без единой эмоции. Он отодвинул планшет, и тогда я увидела его лицо.

Черт. Он был… не просто красив. Он был архитектурным сооружением. С четкими, почти резкими линиями скул и упрямым подбородком. И глаза… Глаза цвета мокрой гальки, холодные и пронзительные. Они медленно поднялись и встретились с моими, и меня пронзило ощущение, что он меня уже сканирует, анализирует и присваивает мне некий внутренний рейтинг. От «неуд» до «слабая троечка».

– Ваше портфолио я видел, – начал он, откидываясь на спинку кресла. Оно было сделано из черной кожи и тихо вздохнуло, приняв его вес. – Технически неплохо. Чисто.

В груди что-то робко встрепенулось. Похвала? От Сомова?

– Но «Lunar Fox» – не детский сад для талантливых выпускников, – продолжил он, и мои надежды рухнули, даже не успев оформиться. Его голос холодный был как скальпель. – Мы создаем не «красивые картинки». Мы продаем эмоции. Ваши «феечки в сияющих лесах» – это мило, но бессодержательно. Это открытки, Орлова. А мне нужен эпос.

Меня будто окатили ледяной водой. Год работы. Бессонные ночи. Мои «феечки», в которых я оставила часть души… «Открытки»! Всё уничтожено одним словом. Горло сжалось, а в глазах защипала предательская влага. Я сглотнула комок и заставила себя не отводить взгляд. Нет. Я не дам ему увидеть, как это больно.

– Артем Владимирович, – мой голос прозвучал тише, чем я хотела, но, к счастью, не дрогнул. – А может, проблема не в моих открытках, а в том, что ваш технократичный взгляд просто не видит за ними истории?

Воздух в переговорной застыл. HR-менеджер замерла с лицом человека, наблюдающего за неминуемой катастрофой. Я сама не могла поверить, что это сказала я. Но отступать было некуда.

А потом случилось нечто неожиданное. Уголок его рта дрогнул. Что-то, отдаленно напоминающее улыбку, но скорее похожее на усмешку хищника, заметившего, что его добыча решила дать бой.

– «Технократичный взгляд», – медленно, смакуя каждое слово, повторил он. Его стальные глаза изучали меня с новым, острым интересом. – Смелое заявление для человека, который пришел просить о работе.

– Я не прошу, – выпалила я, чувствуя, как адреналин приливает к вискам. – Я предлагаю свои навыки. А вы их… оцениваете. С предубеждением.

– Ошибаетесь, – он откинулся на спинку кресла. – Я оцениваю без сантиментов. Индустрия – не художественная академия. Здесь каждый пиксель должен работать на геймплей, на вовлечение, на монетизацию. Ваши феечки, – он кивнул в сторону моей папки, – не продаются.

– Потому что вы смотрите на них, как бухгалтер на краски! – меня прорвало. Все страхи уступили место праведному гневу. – Вы видите три слоя теней, сглаживание и полигоны. А я вижу историю! Историю потерянной нимфы, которая ищет свой лес в мире, где правит техномагия. Это грусть, это надежда! Это…

Я вдруг осознала, что почти кричу, и резко замолчала, сглотнув. Дарья смотрела на меня с таким ужасом, будто я только что плюнула в лицо самому Сомову.

Он несколько секунд молча смотрел на меня. Затем его пальцы снова заскользили по экрану планшета.

– «Сердце Дракона», – вдруг произнес он. – Наш новый проект. Фэнтези-РПГ. Концепт-арты команды меня не устраивают. Они безжизненные. Технически безупречные, но… – он снова посмотрел на меня, – без души. Как вы метко выразились.

Он перевернул планшет и толкнул его через стол ко мне. На экране был набросок могучего дракона, сидящего на вершине замка. Все было идеально: анатомия, перспектива, свет. И абсолютно пусто.

– Что с ним не так? – спросил Сомов. Это был уже не допрос. Это был вызов.

Я посмотрела на изображение. Мое профессиональное чутье тут же зашевелилось, заглушая остатки паники.

– Он… одинокий, – медленно начала я. – Но это не трагичное одиночество власти. Это просто… пустота. У него нет цели. Он сидит на этом замке, потому что так нарисовал художник. Почему он его охраняет? Ненавидит? Любит? Он оттуда писает на крестьян? Шутка, – тут же спохватилась я, но Сомов снова выдал тот едва уловимый поворот губ.

– Продолжайте.

– Ему не хватает истории во взгляде. И… масштаба. Если он такой огромный, почему на башнях нет сколов, почему мост не обрушен под его тяжестью? Он не вписан в мир, он просто наклеен на картинку.

Я замолчала, боясь снова перегнуть палку.

Сомов забрал планшет.

– У вас есть три дня, – сказал он сухо. – Принесите мне три эскиза «Сердца Дракона». Не феечек. Покажите мне того дракона, о котором вы только что говорили. С историей во взгляде. И со следами его… физиологических процессов, – в его голосе прозвучала насмешка.

Я не поняла, серьезно он говорит или издевается.

– Это… тестовое задание?

– Нет, – он поднялся. Ростом он был намного выше, чем я предполагала. Он навис над столом, и его тень накрыла меня. – Это ваш единственный шанс доказать, что ваш «взгляд» чего-то стоит. Даша, проводите Веронику Александровну.