Молот. Без иллюзий

***1***

Затягиваясь сигаретой, наблюдал за сидящей в баре женщиной. Молодая, красивая, только взгляд какой-то уставший — полупустой, словно смотрящей сквозь тебя.

В бокале плескался виски. Кубики льда на самом дне. За последний час это уже пятый по счёту бокал, а может, и больше. Просто не считал.

Сегодня должен был быть счастливый день в моей жизни. Пять лет томился в местах не столь отдалённых, мечтая вернуться домой… к той, что любил больше всего.

Вернулся. Ключ засунул в замочную скважину. Улыбнулся на радостях — ждала, даже замок не сменила. Вступил вглубь квартиры, заметил свежий ремонт. Прошёлся взглядом по графитового цвета обоям и замер, увидев на обувной полке мужские туфли.

“Саня, прости. Ты же понимаешь, столько лет прошло”, — сказал владелец тех самых туфель спустя пару минут.

Поёжился, вспоминая недавние события, и залпом осушил бокал. Жестом подозвал официанта, обронил сухо: “Повтори”. И снова посмотрел на одинокую женщину: она, склонив голову, что-то внимательно изучала в своём телефоне. Ноль внимания по сторонам, никого вокруг не замечала.

Прикусил губу, оценивая незнакомку. На вид лет двадцать с хвостиком. Стройная. Про таких говорят “ноги от ушей”, а ещё “я бы ей вдул”. О, да… Этой бы, не задумываясь — раза три подряд.

Официант принёс новый бокал. Я продолжал смотреть…

Незнакомка медленно подняла голову, оглядела зал. Взглядом тормознула на мне. Не улыбалась, не отворачивалась — просто смотрела, как и я. В её непонятного цвета глазах не было ни удивления, ни презрения, а лишь пустота — точь-в-точь, как у меня.

Встала с барного стула, двинулась вперёд, позволяя рассмотреть себя. Прищурился, выпуская изо рта клубок пара. Хороша… даже слишком. Волосы тёмными волнами спадали на худые плечи. Одета дорого, но не броско. Кожанка нараспашку, чёрный топ и юбка в обтяжку, разрез которой можно увидеть даже из космоса — гладкая кожа в районе бедра…

Остановилась прямо напротив моего столика. Я был уверен, пройдёт мимо, а нет.

— Можно? — тихо спросила, кивая на свободный стул.

— Попробуй… — и густой клубок дыма выпустил в сторону.

Села грациозно, закинув ногу на ногу. Телефон, который сжимала в руке, остался на коленях. Глаза девушки, чёрные, как моё сердце, скользнули по моему лицу. Скривилась на мгновение. Я и сам знаю — небритый, волосы сальные, помятый весь, как старая тряпка. А что, хули там — я же утром ещё на нарах отдыхал, спешил к Светке, а она с другом моим спуталась… сука.

Сделал глоток виски, не скривился.

— Ты похож на человека, которого я знаю, — начала она, больше не морщась в мою сторону.

— Ну и что? — хмыкнул, выпуская дым.

— Да ничего. Просто похож, — отвернулась, уставившись в телефон, но пальцы уже не листали ленту, а просто сжимали его, как спасательный круг.

— И что этот человек? — спросил, хотя мне было похуй.

— Он… он ушёл. Сказал, что я слишком... сложная и он больше не может со мной, — голос дрогнул, и я заметил, как в глазах заблестели слёзы.

Посмотрел на неё, как на очередную идиотку, которая пришла в бар искать утешения. И, конечно же, нашла. Типа меня.

Небрежно пожал плечами. Плачет? Похеру. Я — не подружка, “спасательную жилетку” предлагать не собираюсь.

— А ты…— голос стал совсем тихим, прерывистым от слёз. — Что ты знаешь о предательстве? Тебя когда-нибудь предавали?

Усмехнулся. В горле встал ком. Вспомнил туфли на полке, перепуганный Светкин взгляд…

— Всех предавали, — осушив бокал, кивнул официанту. — Всех, кого можно предать.

— Да? И так спокойно об этом говоришь?

— А как ещё говорить? Залечь на дно, захлебнуться в жалости к себе?

— То есть, спиться в баре — лучше?

— Не спиться, а забыться. И на какое-то время перестать чувствовать, — поймал её взгляд. — Это лучше, чем сопли размазывать.

— А я… я не могу забыть, — прошептала она. — И не хочу.

— И что? Пришла сюда искать, как вылечить свою душу?

— Не совсем. Я хочу доказать ему, что я — не ебанутая, как он выразился. Что со мной может быть любой нормальный мужик…

— Нормального, значит, ищешь… Тогда ты точно не по адресу, детка.

— Ты свободен?

— Уже… да, — ухмыльнулся. Похеру, о какой свободе говорила малая, но таки да. Уже свободен во всех планах.

— У меня есть деньги. Я заплачу тебе. За такси. За время. За то, что ты просто будешь рядом. Просто скажи, сколько. Я хочу, чтобы он увидел, что я не одна, — и к сумочке своей потянулась. — Или хочешь, сброшу на карту? Я буду щедрой. Обещаю, ты останешься довольным…

— Щедрой, говоришь? — усмехнулся я, разглядывая девчонку. Она не похожа на ебанутую, как выразился её бывший, но жопой чувствую, не договаривает. — А ты уверена, что мне это надо?

Она остановилась, пальцы замерли на молнии сумочки. Взгляд стал настороженным, но не испуганным.

— Ты ведь сказал, что свободен, — в голосе послышалась отчаянная нотка.

— Свободен, да. Но не настолько, чтобы разыгрывать спектакли за деньги.

Она не отвела взгляд. Не было и намёка на страх, лишь горькая, старая пустота в глазах, что так похожа на мою.

— Хорошо, — тихо сказала она. — Тогда я просто хочу, чтобы ты был рядом. Я тебе ничего не дам. Никаких денег. Я не хочу тебя покупать. Я просто хочу… чтобы ты был.

Хмыкнул, рассматривая её. Малая не отступает.

— И где?

Девчонка назвала адрес. Один из самых дорогих клубов в городе. Вход — по спискам, и с виду — никаких шансов.

— Серьёзно? — усмехнулся криво. — Ты видела, как я выгляжу? Я одет, как бомж.

— Подойдёт. Мне не нужны гламурные мальчики. Мне нужен тот, кто не боится смотреть правде в глаза. Настоящий мужик… простой. Что-то типо тебя.

АВТОР. Дорогие читатели, поддержите новиночку сердечками. Буду рада вашей активности :))