Морошка

Глава 1. Начало

«Всё началось с того, что я постриглась налысо, обкромсала и без того короткие волосы так, что потом пришлось идти в парикмахерскую и сбрить все под ноль. И вот я еду в Архангельск, а дальше - в … Морошку.»

Под стук колес пишу в тетрадке. Из открытого окна дует, за окном проносятся умытые летним ливнем станции. Накидываю капюшон и затягиваю его покрепче, чтоб не замёрзнуть. Укутываюсь в колючее клетчатое одеяло и задумываюсь.

А как же ещё назвать то место, куда я еду, если не именем северной ягоды? Это красиво. А настоящее название я писать не хочу, так как это военный объект в какой-то мере. Моя двоюродная сестра живет там с мужем вот уже второй год.

Провожу ладонью по гладкой обложке. Да, именно здесь поселится история этого лета. Лета после 10 класса, крайнего школьного лета.

История настоящая или история, вдохновлённая обстановкой и событиями вокруг.

Скорее даже второе, ведь… я живу в своей голове, правда. С детства люблю придумывать. Это даже не мечты, это сюжеты, которые рождаются словно сами собой, и крутятся роем в мыслях. Почему я пишу? Потому что не могу не писать. А прописанные на бумаге сюжеты словно обретают жизнь и перестают крутиться в голове.

И эта моя черта так же моя боль. Мне никогда не бывает скучно самой с собой. Истории в моей голове словно захватывают меня в плен,

из которого я не спешу бежать, мне интересно там. А во внешнем мире я скорее наблюдатель, черпающий вдохновение. И это отгораживает меня от людей.

Я не поехала с классом в лагерь в последнюю неделю мая. А после мы говорили с мамой, и она сокрушалась о моей нелюдимости. Рассказывала истории своей молодости, о невероятных приключениях в деревне на картошке, о дискотеках и школьных вечерах. А я… Слушала, представляла и закручивалась в своих историях, тут же рождающихся в голове по мотивам…

- Радушка, я желаю тебе только добра. Я хочу, чтобы ты была счастлива. И мне кажется, что попробуй ты хоть немного больше пообщаться со сверстниками, ты бы прожила в действительности самые захватывающие истории, как и я когда-то. Юность дана для того, чтобы жить, вдыхая полной грудью, чтобы быть смелей.

- Я бы хотела оказаться там, в прошлом, в мире, где договариваются о встрече на словах за неделю, и приходят в назначенное время, где отправляют бумажные письма, где знакомятся не в интернете. Я бы хотела… Но время сейчас другое.

- Время всегда хорошее, доченька.

Я бы хотела, чтоб хоть кусочек придуманной мной истории воплотился в жизнь. Я бы хотела измениться, но, каждый день твердя себе это, остаюсь прежней.

С такими мыслями стояла перед зеркалом с ножницами, а клоки волос падали, падали, падали…

Проскользнула мимо приоткрытой комнаты, где мама с братьями собирали чемоданы. Антоше и Тимоше пять лет. Они у нас хоккеисты, и этим летом у них первые в жизни сборы, куда они поедут с мамой на целых три месяца. Вот уж у кого жизнь кипит!

В парикмахерской улыбнулась преобразившейся себе. Ёжик на голове, что-то новенькое. Так может станет свободней мыслям, и сюжеты историй станут просачиваться в реальность, с такой-то стрижкой?

По пути домой звоню Маше. Я помню, она так же стриглась три года назад. Она мой оберег и моя надежда, моя лучшая подруга и двоюродная сестра. Мы с ней вообще очень похожи. Со стороны людьми воспринимаемся как резкие и грубые, ранимые и мечтательные, упрямые и серьёзные. Это отчасти правда, это тоже мы, но это не все мы.

Маша замужем за Мишей, он военный, после академии его распределили в крошечный поселок на краю света за полярным кругом. И они, конечно же, поехали вместе. Маша устроилась там в школу учителем английского языка.

- Вот это перемены, Рад! Помню, когда после такой же стрижки шла в метро, потоки воздуха ощущала кожей, с такой стрижкой как инопланетянин, локаторами волны ловишь какие-то, не знаю, как объяснить… Миш?

- Да, эта стрижка - микроантенна. Как связист говорю, - подхватывает на фоне Миша. - Мы с Машей познакомились - она как раз со стрижкой такой же была.

- Радушка, твоя прическа - первая ступенька к чему-то новому и интересному…

- Да, вот бы так. Устала от себя… - вздыхаю.

- А приезжай к нам! - вдруг выкрикивает Миша. - Комариная обстановка накаляется, здесь головокружительно! Ощущения незабываемые, приключения на твои антенны!

- Да и вообще, Миша говорит, здесь современных станций не хватает, чтоб связь обеспечивать, а твои локаторы самые что ни на есть новые!

И я решилась…

Мама конечно была в шоке, но отпустила. Пообещала близнецам привезти морошку, а родителям - корюшку, уехала.

Уехать-то уехала… Как приятно было вспоминать и сочинять, сидя в мерно покачивающемся вагоне, расслабленно попивая мятный чай с пряниками.

А что со мной происходит сейчас? Как? Это? Передать словами? Вокруг дребезжит, звенит, стучит. Трясет неимоверно, будто вот-вот разлечусь на миллионы кусочков. На меня подозрительно косятся пятеро попутчиков, расслабленно восседая, кто переговариваясь, кто жуя сосиски в тесте. Сердобольная старушка с узкими, как у японки, глазами, передает мне бутылку воды и таблетку от укачивания. Дышу в бумажный пакет. Лечу на Ан-2 в Морошку. В иллюминаторе будто ржавый лист железа.