Моя. Чужая. Бывшая

Глава 6. Агата

Никогда не соглашайтесь на встречи с бывшими вне офиса. Особенно, если вы на больничном. Особенно, если у бывшего есть ямочки на щеках. И особенно, если вы до сих пор не избавились от привычки теребить прядь волос, когда нервничаете.

Дмитрий задерживает взгляд на мне чуть дольше, чем это уместно, словно проверяя, насколько я мыслями тут. В его глазах мелькает забавный вызов — «Давай, самоцветик, расслабься», но я наоборот невольно сжимаю пальцы в кулак.

— Прекрасный день, не находишь? — бросает он лениво, как будто мы встретились не ради делового брифинга, а случайно пересеклись в парке, где когда-то целовались под ветвистыми кедрами.

Погода, действительно, прекрасная. Идеальная для семейных прогулок, романтических встреч и поцелуев.

— Не жалуюсь, — стараюсь держаться нейтрально.

Рядом с лавочкой, где мы сидим, гогочут голуби. Один — особенно наглый — явно пытается впечатлить самку ритуальным приплясыванием и клевком в воздух. Мысленно обзываю его «Дмитрий».

Бывший муж одет с иголочки, как всегда. Светлая рубашка с закатанными по локоть рукавами, выглаженные тёмные брюки, на носу очки, скрывающие бесстыжесть его глаз, легкомыслие и тонну самоуверенности.

Я — в джинсах и белой футболке, волосы скручены в пучок, на запястье браслет из резинок, собранный Ильёй пару лет назад на детском празднике, кривоватый, но любимый. Выгляжу совсем не по-деловому, и это даёт странное ощущение уязвимости. Как будто я без защитных доспехов: без титула директора, без маски «непробиваемой». Слишком… настоящая, что ли.

Уже жалею, что не осталась без связи. Что не заблокировала его на сутки, как того хотелось. И не притворилась глухонемой. Хотя и это, скорее всего, не помогло бы. Дмитрий упрямый ведь, как парковочный столб. Заспамил мне телефон своими звонками, сообщениями и голосовыми с просьбой встретиться. Не успокоился, пока не получил моё согласие.

И вот теперь мы в центральном парке. Специально указываю лавочку недалеко от фонтана — чтобы быть поближе к выходу. На случай экстренного бегства.

— Рад, что нашла для меня время, — Дмитрий говорит как тогда. Как много лет назад. Когда мы только-только познакомились. Мурашки бегут по моим предплечьям от такого дежавю.

Почесав затылок, он с лёгкой улыбкой добавляет:

— Диана сказала, что ты взяла больничный. Но по тебе и не скажешь, что ты неважно себя чувствуешь.

Дмитрий чуть прищуривается.

— Спасибо, стараюсь, — отвечаю на автомате, и только через секунду понимаю, на что он намекал. Теперь понятно зачем он притащился с пакетом апельсинов, хотя хотел поговорить про работу.

Правда думал, что я заболела? Хотел позаботиться обо мне? Как мило. (Нет).

Все-таки хорошо, что он не знает про Илью. Пусть никогда не узнает. У Ильи уже есть папа. Замечательный папа. Другой ему просто не нужен.

— Перейдём сразу к делу, — говорю строго, не давая ему развить пытливость. — Есть недочёты по свиданию?

Во взгляде Ярового мелькает тень разочарования. Мои слова явно не тот результат, которого он ждал. Откинувшись на спинку скамейки, он смотрит на проходящих мимо людей. Выглядит расслабленным. Даже слишком. Как будто его рабочий день не расписан под завязку и он не спешит никуда. Хотя это совсем не так, я ведь по-прежнему отслеживаю его расписание.

— Я тут вот что понял, — начинает, мельком поймав мой взгляд. — Не моё это — быть просто пассажиром. Первое свидание было... слишком правильным. Слишком не моим. Всё выглядело идеально, но как будто из рекламного буклета. Страшно голову повернуть не туда, и поломать тем самым весь твой план.

Улыбается, поддразнивая — «Ну, как тебе такой расклад?».

Никак не комментирую слова бывшего мужа, продолжая сидеть с каменным лицом.

— Где и в каком формате будут проходить встречи с девушками сам буду решать. Каждое свидание будет моим выбором. Чтобы я чувствовал себя расслабленно и был сосредоточен на знакомстве, а не на чужом тайминге.

— Хорошо, — достаю телефон. — Уже набросал список? Впереди пять свиданий.

— Следующее — на крыше. Виноград, сыр и всякое такое в корзине, два бокала и плед. Смотрим на закат.

— На крыше. Закат. Два бокала… — делаю вид, что записываю, а у самой руки дрожат.

Пальцы не попадают по маленьким буквам, в заметках получается абракадабра. Перед глазами пелена. И недостроенная многоэтажка, по лестницам которой мы с Димкой бежим вверх, чтобы успеть к заходу солнца. То он, то я цепляемся за торчащие куски арматуры, смеёмся и чихаем от пыльного воздуха.

Правую коленную чашечку простреливает фантомная боль. Как будто снова ударилась коленом, из-за того, что в спешке неправильно поставила ногу на край бетонной ступени.

Морщусь. Бью пальцами по клавиатуре как можно быстрее. Чтобы не было времени думать. Чтобы не вспоминать, как он доставал бутерброды из термосумки, как сдувал пыль с моего колена, как его рука скользила по моей щиколотке...

— Ладно. Крыша. Что ещё?

— Прогулка по лесу на лошадях. Медленно, без спешки. — Идеи бывшего мужа больше похожи на рандомные вбросы, чем на выверенный выбор. — Без толп туристов и без чёткого маршрута. Мы сами решаем сколько ехать и где сделать привал, — он коротко смеётся над самим собой.