Моя чужая женщина

1

Глава 1

Два года назад…

Телефонный звонок разрывает тишину.

Я дёргаюсь так, будто в меня выстрелили. Горячий чай выплёскивается из кружки, обжигая пальцы и растекаясь по деревянному столу коричневой лужей. Ругаюсь сквозь зубы, вытираю руку об джинсы. Вечер только начался, я села с книгой, и вот – этот проклятый звонок.

Смотрю на экран. Незнакомый номер. Обычно не беру, но сейчас что-то ёкнуло внутри – резкое, тревожное. Подношу трубку к уху.

— Алло?

— Лиз, слушай меня внимательно, — в трубке слышится низкий женский голос. Сдавленный, будто говорящий пытается шептать и кричать одновременно. — Тебе грозит серьёзная опасность. К тебе идут. Прямо сейчас.

Я замираю. Чашка со стуком падает на пол, но я уже не обращаю на это внимания.

— Что? Кто это? Какая опасность?

— Не спрашивай, откуда я знаю. Времени нет, ты поняла? Ни секунды. — Голос у женщины действительно дрожит. Это не розыгрыш. В нём слышится паника, граничащая с истерикой. — Они уже в пути. Тебе нужно бежать прямо сейчас.

Сердце начинает колотиться где-то в горле. Я инстинктивно оглядываюсь. Моя однушка погружена в вечерние сумерки. За окном – обычный двор, детская площадка, несколько машин. Всё как всегда. И тишина.

— Подожди... Кто ты? Почему я должна тебе верить?

— Чёрт возьми, Лиза, мне всё равно, веришь ты или нет! — Женщина почти кричит, потом резко понижает голос, будто боясь, что её услышат. — Если хочешь жить, двигай. Они будут через десять, может, пятнадцать минут, не больше.

Холодный пот выступает на спине. Я встаю, открытая книга падает с колен. Глаза бегают по знакомым стенам, по дверному замку. Он кажется вдруг таким хлипким.

— Откуда у них... откуда у них мой адрес? — выдавливаю я, и голос звучит чужим, тонким.

На другом конце короткое, нервное дыхание.

— Ты дурочка? — шипит женщина, и в её тоне столько отчаяния, что мне становится по-настоящему страшно. — А откуда твой номер у меня? Думай, блин! Думай, пока не поздно!

Щелчок в трубке и короткие гудки.

Я стою посреди комнаты, сжимая во вспотевшей ладони телефон. Тишина снова смыкается вокруг, но теперь она другая. Густая, тягучая, наполненная угрозой. Каждая тень в углу кажется движущейся. Скрип старого паркета под собственным весом звучит как шаг.

«А откуда твой номер у меня?»

Вопрос висит в воздухе, тяжёлый и ядовитый. У меня нет ответа. Только леденящий живот страх.

И тогда я слышу звук. Чёткий, не вызывающий сомнений. Внизу, в подъезде, с лязгом захлопывается металлическая дверь.

Мозг отказывается работать на секунду, а потом включается инстинкт...

Я не помню, как оказалась в прихожей. Руки сами хватают первую попавшуюся куртку, сумку, которую всегда держу наготове с кошельком и документами. Не думаю о вещах, о уютном свете настольной лампы, о пролитом чае. Думаю только о звуке шагов на лестнице. Тяжёлых, не торопящихся.

Пальцы скользят по замку. Я выдёргиваю ключ и выскальзываю в подъезд. На площадке пусто, но снизу доносятся мужские грубые голоса.

Не жду лифта, а кидаюсь к лестнице, ведущей наверх, на технический этаж. Сердце бьётся так, что кажется, его услышат на три пролёта ниже.

Дверь на чердак скрипит. Я замираю, прижимаюсь к холодной стене. Шаги внизу замедляются. Они у моей двери.

«Дурочка, — эхом звучит в голове тот голос. — Думай, пока не поздно».

Я задерживаю дыхание и тихо, тихо пробираюсь в темноту, оставляя позади всё, что было моей жизнью ещё пять минут назад.

Подсвечиваю фонариком телефона путь. Сердце сжимается от страха. Следующая дверца уводящая в соседний подъезд.

Только бы она была открыта, – мысленно молюсь я Богам.

Меня начинает тошнить от чувства неправильного. Волосы на голове едва не шевелятся. Мне не просто страшно, меня ведёт от ужаса происходящего.

Почему я поверила тому голосу?

Да какая разница? Подумаю об этом позже. Ведь она меня не обманула…

Берусь за дверную ручку и толкаю от себя. Дверь со скрипом поддаётся.

Господи, неужели мне везёт?!

И я впервые радуюсь тому, что главный по дому не слушал доводы жильцов о том, что чердаки следует запереть. Мировой человек наш главный.

Ноги сами несут меня вниз по лестнице. Не в лифт — он предательски гудел бы, светился кнопками. И пусть это другой подъезд, где меня искать не могут, но всё же, кажется, что они каким-то образом узнают, что я в лифте.

Я бегу по бетонным ступенькам вниз. С трудом удерживаю равновесие и когда нога соскальзывает со ступеньки… Коротко вскрикиваю и замерев, прижимаю ладони к горлу.

Перед мысленным взором встаёт картина, как те люди каким-то образом слышат меня и что они уже направляются в этот подъезд.

От страха сердце отбивает с такой силой, что рёбра болят.