Может быть

Может быть

-Может быть ли утро более ужасным ..
Бывает так, что открыв глаза появляется огромное желание ослепнуть навсегда. Ты лениво идёшь в ванную, умываешься, чистишь зубы и, наконец, смотришь в зеркало. Жизнь прекрасна, и ты само очарование, усмехаешься, и ударяешь по отражению снова и снова. Снова и снова. Осколки, всаженные в кулак, не приносят боли, её просто больше не осталось и единственная мысль на данный момент — это то, что придётся делать уборку. А потом ты снова открываешь глаза и видишь своё отражение: пустые глаза и впалые щеки, да ты просто красавчик-говоришь сам себе, ты не разобьёшь его, может быть завтра...
-Может быть оладьи на завтрак?..
Ты спускаешься вниз и видишь "идеальную" семью. Они одеты с иголочки и на лицах идеальные "счастливые» улыбки. На завтрак свежеиспечённые оладьи с малиновым вареньем и только заваренный кофе по секретному рецепту. За столом сидит мужчина в чёрном костюме, идеальном зачёсом и, конечно же, с газетой...он добытчик, он здесь Босс, именно с большой буквы. Его все любят...может быть.
Слева от мужчины в пафосном виде, сидит женщина не уступающая в актёрской игре. Искусственная блондинка с большими кукольными глазами (конечно же они голубые), кроваво-красные губы растягиваются в улыбку и являют миру идеально белые зубы. Рука с идеальным маникюром машет тебе и призывает сесть за стол, и ты думаешь, лишь бы не замарать эту убого "идеальную" картину. Сидя за столом, слушаешь заботливое щебетание женщины, ловишь угрожающий взгляд над газетой, ты думаешь о том, что терпеть не можешь оладьи и у тебя аллергия на малиновое варенье. Женщина напротив сжимает свои идеальные губы в тонкую линию и опускает глаза, пряча такие же как она, искусственные слезы. Газета пропадает и вот перед тобой полный спектакль. Одно движение руки и тарелка с завтраком лежит на идеально белом ковре, одно движение губ и трещат маски идеальности, один удар, и ты навсегда даёшь понять, что не хочешь так жить. Последнее движение губ и ты, наконец, говоришь о своей "любви" к завтраку, под плач идеально-кукольных глаз. Открываешь глаза и понимаешь, что сегодня пьёшь кофе(как обычно),ловишь грозный взгляд и видишь кроваво-красную линию губ, ты не скажешь, что терпеть не можешь пить кофе по утрам...может быть завтра...
- Может быть, сегодня, ты встретишь ее...
Ты не спеша идёшь по улице, зачем спешить, уроки уже подходят к концу. Поднимая голову, смотришь на пасмурное небо и понимаешь НИЧЕГО не изменится. Вот так, засмотревшись забрёл на то место. На то самое, ваше, место. И она здесь, стоит и ждёт тебя. Ты видишь её улыбку и живые карие глаза, и понимаешь -ты умеешь любить-
Открываешь глаза и понимаешь...тут пусто. Никто не ждёт тебя, карие глаза больше не смотрят с любовью (ты понимаешь, что они никогда больше не будут, так смотреть на тебя), это пустое и забытое, только твоё место. Она о нем больше не помнит и вряд ли захочет вспомнить. Именно здесь ты понял, что вся твоя жизнь - это миф. Розовая пелена перед глазами и тебе давно пора повзрослеть-её слова, их ты смог запомнить. Если честно это единственное, что ты смог запомнит тогда кроме...кроме одного....
~Может быть эта жизнь не создана...для таких как ты?~
Она привязана к другому, её улыбка только для него, она живёт только для него. Ведь он тот самый, единственный, которого она так долго ждала. А ты остался один и твоё сознание подкидывает новые замечания "ты не нужен. ты ничто"
Разбивая кулаки в кровь, ты начинаешь замечать, что идёт ливень и тебе пора уходить домой, ведь, тебя ждут...может быть.
-Может быть это небо плачет по нам?
-С чего бы ему делать это?
-Оно скучает, оно помнит и это приносит боль.
-О чем ты, глупая?
-Небо...небо помнит о наших крыльях, оно помнит, а мы забыли...
-Крылья? Ты хочешь иметь крылья?
-А ты бы не хотел? Представь, полная свобода, весь мир перед тобой. Не было бы боли и страдания.
-Ты ошибаешься, милая. Рано или поздно боль пришла бы всё равно. Она всегда приходит, как и смерть.
-*плачь*. Зачем? Зачем они это делают?
-Что ты имеешь в виду?
-Зачем они отрезают наши крылья? Зачем отнимают нашу свободу? Почему отбирают наши мечты?
-Это философия их жизни. Они не потерпят, что бы ты отличался. Мечты ведут к пониманию, а когда приходит понимание, приходит и конец системы. Ведь, тогда ты начинаешь мыслить по-другому и ломаешь весь алгоритм заложенный задолго до своего появления...
-Ты безумен, этот мир безумен. А я не хочу так...я хочу вернуть свои крылья.
-Попробуй...
-Вот увидишь, они, прекрасны...и мы улетим. Оставим этот бесчувственный мир и будем вдвоём.
-Может быть ,ты права...

Прокручивая воспоминание в голове, день ото дня, ты думаешь о том, как не смог остановить этот полет фантазии. Как не заметил, что самый дорогой человек на свете, заигрался. Запутался в своих мыслях и выдуманных сказках. И открывая глаза, приходит понимание того, что ты остался один. Твоя сказка разрушена небом, поглотавшим твоего ангела. Хах, дурак. У неё и вправду были крылья...прекрасные белоснежные крылья, а ты не верил, думал, что все это бред, но теперь осознаешь, как сильно ошибся. Осознаешь, что эти белоснежные крылья исчезли навсегда и в этом все винят тебя. Ты виноват, ты и только ты.... Ты должен был распустить свои крылья вместе с ней, но не смог. А если бы и смог, то они были бы черными, прогнившими и ужасными. Именно ужасными под стать тебе. Если бы ты только мог вернуть все назад...если бы...не было бы всего этого, ты бы не вставал каждое утро с чувством полной ненависти к себе, ты бы перестал ненавидеть людей, живущих с тобой под одной крышей. Ты бы наконец посетил школу и узнал бы все о становлении Всемирной истории, наконец, перестал бы вспоминать любовно-карие глаза. Лишился бы уничтожающего изнутри одиночества...если бы только решился...
Возвращаешься домой, закрываешь дверь в спальню и ложишься в столь любимую постель. Закрываешь глаза и прокручиваешь все снова, и снова, а открыв их понимаешь, что решился. Ты больше не будешь трусом, ты больше не будешь бояться свободы, ты раскроешь свои крылья, но не сейчас. Возможно потом...Может быть, завтра...