Муз на час, или Новогоднее чудо для писательницы

Глава 3

Чувство жестокого разочарования накрыло с головой, когда я поняла, что муз исчез. Конечно, выполнил свою задачу и смылся, гад такой… А у меня в груди возникло странное тянущее ощущение. Мне понравилось говорить с ним. Мы даже поспорили немного! Наверное, я схожу с ума… Но это здорово — почувствовать себя не такой одинокой.

Кто-то скажет, что я сама виновата в этом. А многие позавидовали бы мне: молодая, успешная, симпатичная. Но, наверное, к мужчинам у меня теперь слишком завышенные требования: чтобы были не мудаками, а еще умными, веселыми и красивыми, прямо как… как мой муз! Эх, если бы он при этом еще и настоящим оказался, цены бы ему не было!

Но, к сожалению, это всего лишь плод моего воображения. С этим нужно смириться. И хорошо, что муз исчез. Не хотелось бы разговаривать с ним постоянно, так и до психушки недолго.

Но все же чувство горькой потери преследовало меня все время, пока я спускалась на первый этаж и забирала у курьера коробки. Он приехал в красном колпаке с белым помпоном, ведь до Нового года оставалось всего три дня.

Задумчиво понесла заказ в кухню, думая, что мне теперь делать с гавайской пиццей, ведь я терпеть не могу, когда в нее кладут ананасы. Да так и застыла на пороге.

— Ну что стоишь? — удивился муз, который, повязав белый фартук, хозяйничал на кухне. — А я нам чай заварил. Травяной, чтобы ты лучше спала, а то всю ночь в кровати ворочалась.

Не сумев сдержать радостную улыбку, я положила еду на стол.

— А я думала, ты исчез.

— Даже не надейся, — предупредил собеседник. — Пока рукопись в издательство не сдашь, ты от меня не отделаешься.

— А ты что же это, типа голоса моей совести, что ли?

— Нет, я награда за твои профессиональные мытарства, — парировал он, и я не смогла удержаться от смешка. Мне нравилось его чувство юмора. Конечно, он же плод моего воображения!

Мы открыли пиццы и принялись их уплетать. Давно я не чувствовала такого прекрасного аппетита! Моральное удовлетворение от проделанной работы поощряло меня.

— Хочешь? — спросил муз, поглядывая на свою пиццу.

— Нет уж, спасибо. — Я скривилась.

— Да ты только ма-а-аленький кусочек попробуй. Обещаю, тебе понравится!

Он поднес пиццу к моим губам. Снова почувствовала запах его кожи, на этот раз ладони пахли моей жидкостью для мытья посуды. Мята и лимон — приятное сочетание. Я редко пользовалась посудомойкой, предпочитая помыть одну тарелку и кружку сама. Все же откусила немного и, прожевав, с удивлением обнаружила, что вкус не так уж и плох.

— Ну как? Я же вижу, что понравилось! — улыбнулся он.

Я взяла из его руки оставшийся кусок, при этом наши пальцы соприкоснулись. Муз улыбнулся, а я ощутила внутри странное волнение. Пытаясь его унять, насмешливо произнесла:

— А имя-то у тебя есть, муз?

— Разумеется. Меня зовут Эдгар.

— Ну конечно! Мое подсознание не могло придумать ничего менее экзотического.

— Нормальное имя. — Мой собеседник, кажется, даже немного обиделся.

— Нет-нет, — поспешила заверить его я, — имя очень красивое.

— То-то же, — улыбнулся Эдгар, и я растаяла. Ну и пусть он ненастоящий! Зато только мой!