Мужчин много не бывает, или Магия стендапа

Глава 1. Неудачное выступление

Готовишься к оглушительным овациям, а в итоге получаешь оглушительное молчание и счёт за бургер, который ты заказала, чтобы заесть стыд. Жизненно? Для меня уж точно!

Вот и сейчас. Я, Екатерина Сергеевна, стояла на крошечной, липкой от пролитого пива сцене и пыталась продать свою боль семи скучающим людям. Семи. Это даже не мини-группка, это очередь в гинекологию.

— ...Так вот, знакомьтесь, я — живое доказательство того, что сперматозоид зря выигрывал свою гонку! Потому что я вечно опаздываю, — выдавила я в микрофон.

Тишину нарушил только хруст чипсов где-то в задних рядах. Милая парочка, которая с самого начала только и делала, что целовалась, на секунду отлипла друг от друга, чтобы с недоумением посмотреть на меня. Видимо, решили, что я часть шоу, вроде клоуна-неудачника.

— Вы знаете, почему у женщин после тридцати обостряются чувства? Потому что логика уже сдалась. Ты смотришь на мужчину, который рассказывает про свою коллекцию машинок и боится завести кота, и твой мозг просто выключается. Остается только шепот вселенной: «Беги, дура, беги. Но он же такой милый... И у него есть квартира!».

Из зала донесся одинокий, жалостливый смешок. Спасибо тебе, анонимный алкоголик в третьем ряду. Ты мой талисман!

В голове, как всегда, пронеслось: «Катя, ну кому нужны твои унылые шутки про свекровь, ЗОЖ и одиночество? Ты что, Павел Воля в юбке?» Нет. Я была его полной противоположностью. Он умел собирать залы, а я... просто злилась на себя. За то, что согласилась на это выступление, за то, что надела эти дурацкие джинсы, которые давно жмут в бедрах, за то, что мой самый долгий роман это... переписка с доставкой суши.

— Ладно, спасибо всем! Вы были шикарной аудиторией! Представьте, что это был не стендап, а групповая психотерапия, и вам просто не повезло с ведущим!

Я спрыгнула со сцены под жидкие, вежливые хлопки. Бармен Миша, парень с грустными глазами и татуировкой «мама», протянул мне стаканчик с чем-то крепким.

— Держи, Кать. За вредность.

— Спасибо, Миш. Я, наверное, твой самый стабильный гость.

— Да ладно. В прошлый раз тот парень, который читал стихи про экзистенциальный кризис и говорил про исследования о занятиях сексом с утра, был хуже.

На календаре было 31 октября. Хэллоуин. У нас его не очень празднуют, но владелец бара каждый год устраивает вечера в соответствующей тематике. Сюда стекаются все ценители!

За окном щуплый парень в костюме призрака цеплялся за девушку в образе Харли Квинн. Классика. Я посмотрела на свое отражение в грязном зеркале за стойкой: черные джинсы, простая черная футболка, растрепанные волосы того же цвета. Мой костюм назывался «Уставшая-женщина-с-очень-смешными-шутками». Очень страшно.

Чек за выступление чисто символический, хватит на такси до дома и на бутылку дешевого вина. «Праздник», — мрачно подумала я.

Мой подъезд встретил меня традиционным ароматом котлет с луком, курева и сырости стен. И прямо на пороге лежала она. Тыква. Вернее, ее окровавленные останки. Видимо, кто-то слишком бурно отметил.

И вот, судьба, словно последний злой комик, выдала свою коронную шутку. Каблук-убийца, тот самый, что я купила на распродаже в надежде, что он сделает мою жизнь хоть немного глянцевее, предательски соскользнул с тыквенной кожуры.

Удар затылком о лестницу был не сильным, но достаточным, чтобы мир поплыл. Последняя мысль перед отключкой была достойна моего стендапа: «Отлично. Смерть от тыквы в Хэллоуин. В моем некрологе наверняка напишут: «Она боролась. В основном с лишним весом и депрессией».

Я очнулась от резкого запаха. Не тыквы. А скорее... костра, шерсти и трав. В ушах стояла тишина, но где-то вдалеке слышался хохот, песни и разговоры грубых голосов.

Я бы еще полежала, понежилась в этом странном состоянии между сном и явью, если бы не противный скрипучий смех, раздававшийся прямо над моим ухом. Я медленно разлепила веки и увидела...

Что за...?

Два существа, напоминавшие ожившие коряги на ножках! С глазами-бусинками, длинными носами и хихиканьем, от которого хотелось зажать уши!

— Что, ведьма, выгнали из ковена? — проскрипел один, тыча в мою сторону палкой с железным наконечником.

Второй тут же подхватил, захлебываясь своим смехом:

— Или метла сломалась? Не видел я еще ведьм, которые с неба падали!

Я села, потирая затылок. Голова гудела.

— Какая ведьма?.. — пробормотала я. — Кто вы вообще?!

— Нет, я придумал! — первый «стражник» оживился, обращаясь к напарнику. — Она неумеха, и Верховная ее вышвырнула! Пинком под зад! Прямо с небес!

Они оба так залились своим дурацким смехом, что чуть не попадали. Я отползла от них по земле, нащупывая почву под пальцами. Она была холодной и влажной.

— Да ответьте вы нормально! — в голосе послышались нотки истерики. Все это было слишком реальным для сна.

— Умалишенная? Не знаешь, кто мы?! — хором запричитали стражники, гордо выпрямившись. — Стражники ворот в Вердиан! Правда, не центральных...

— Верди... что?! — моя истерика подступала к горлу. Всё было слишком реальным, чтобы походить на сон!

— Вердиан! Великий город, столица Империи, тупица! — закричал первый стражник.

— Заходишь или как? — буркнул второй, лениво махнув рукой в сторону массивных дубовых ворот.

Я неуверенно поднялась, отряхивая одежду. Только сейчас я заметила, что на мне не мои уютные джинсы, а какое-то черное платье и сапоги. Словно я сбежала со съемок фэнтези.

— Вещи свои не оставляй! — крикнул один из стражников мне вслед.