Мужчины не моей жизни

Глава 3 Хусейн. Опасная аренда.

Первый раз я увидела его не как мужчину.
Как «человека от машины».

Мы с Тамарой жили в апартаментах: кухня, стиралка, нормальный кофе, кот из соседнего подъезда и ощущение, что ты не в отеле, а как будто приехала пожить.
Море — в десяти минутах. Машин — ноль.

На второй или третий день, когда мы уже переели помидоров и недоспали от разговоров до ночи, я сказала:

— Мне нужна машина.
Если не будет руля, я начну организовывать людей. Это опаснее.

Мы пошли искать прокат.
Это выглядело как квест для взрослых:
«Найди в курортном городе контору, которой ты доверишься, а не будешь читать “Отче наш” каждый раз, когда садишься за руль».

Первая попытка была так себе:
какой-то уставший мужчина, три подозрительных машины и цены, от которых сразу становишься поклонницей пеших прогулок.

Вторая точка промелькнула в навигаторе, но мы её прошли.
С третьей нам повезло: небольшой офис с аккуратной вывеской и ощущением, что здесь хотя бы знают, где у машины тормоза.

До этого была переписка в WhatsApp — короткая и уважительная:

— Hello, what car you need?
— Automatic, small, for one week, two drivers.
— Ok, come to office, I will show you options.

Ни тебе «my dear», ни поцелуев, ни «from which country you, beautiful lady?».
Я даже насторожилась:

«Интересно. Либо воспитанный, либо очень занят. Уже хорошо.»

Живой оказался… сложнее.

Он стоял в дверях офиса, когда мы подошли.
Высокий. Смешно моложавый.
Тот случай, когда сначала видишь скулы и профиль, а уже потом вывеску «Rent a Car».

Если бы я не знала возраст, дала бы ему тридцать пять.
Тамара потом сказала, что вообще подумала про тридцать.
В реальности ему было около сорока — но это «около» с лёгкой поправкой на генетику и какое-то внутреннее детство в глазах.

— Елена? — спросил он.

— Да, Елена, — ответила я. — Можно просто Елена.

Он чуть кивнул, как человек, который запоминает важную информацию, а не делает вид, что ему интересно.

— Я Хусейн. Проходите, я покажу машины, — сказал он спокойно, без лишних интонаций.

Внутри было неожиданно аккуратно.
Никаких обшарпанных столов, гор мусора и хаоса.
Компьютер, кондиционер, пара кресел, папка с договорами.
Всё выглядело так, будто человек держится за порядок снаружи, потому что внутри у него и так слишком много мыслей.

Мы сели. Хусейн открыл на телефоне фотографии машин.

— Эта дешевая, но старая. Эта поновее. Эта эконом, но нормальная, — говорил он, не пытаясь запихнуть нам самый дорогой вариант.

Я смотрела на экран и краем глаза — на него.
И видела больше, чем было произнесено вслух: усталость, тревогу, привычку быть корректным даже тогда, когда сил уже нет.

«Женат, — отметила внутренняя аналитик. — Ребёнок, мама непростая. Сам — человек, который привык всё держать внутри.»

— А можно, — уточнила Тамара, — чтобы мы обе были вписаны как водительницы?

Она всегда задаёт правильные практические вопросы — за это я её и люблю.
Он посмотрел на неё внимательно, кивнул, всё аккуратно отметил.
И всё же я чувствовала: его взгляд каждый раз чуть-чуть возвращается ко мне. Не навязчиво, не липко — просто как к человеку, с которым ему почему-то интересно.

Я шутила, смеялась — в отпуске это получается легче, чем в Москве.
Тамара тоже оживала, подбрасывала свои комментарии.
Я видела, как его это цепляет: вот это наше лёгкое состояние вдвоём, когда взрослые женщины вдруг становятся похожи на двух девчонок, которым снова можно радоваться просто машине и дороге.

Он оформил договор, вышел с нами на улицу, подвёл к машине, спокойно объяснил про страховку, ключи и парковку.
Тамаре говорил так же вежливо, как и мне.
Но где-то под кожей я чувствовала: зацепила его именно я.
Не только внешностью — состоянием.

«Ну всё, — подумала я. — Ещё один человек, который увидел во мне что-то своё.
Елена, ты вообще за рулём своей жизни или просто сдаёшь себя в аренду понемногу?»

Мы сели в машину, поехали обратно.
По дороге обсуждали пляжи, маршруты и его лицо, которое «совершенно не похоже на турецкое».

— Слушай, — сказала Тамара, — он какой-то особенный. Не стандартный турок, правда.

— Да, — кивнула я. — В нём что-то есть.

Без иронии. Это «что-то» я почувствовала ещё до того, как он назвал своё имя.

Вечером, уже после моря, я открыла WhatsApp, чтобы скинуть ему фотографию прав.
Пальцы по дороге куда-то не туда нажали — и полетел случайный видеозвонок.

— Ой, Господи… — вырвалось у меня.

Я тут же сбросила звонок.
Через пару минут пришло сообщение:

«I thought you just wanted to see me.»

Я посмотрела на экран и невольно улыбнулась.

«Нет, Хусейн, — подумала я. — Если бы я правда захотела тебя увидеть, ты бы это понял без случайного звонка.
Пока я хочу машину. И, кажется, ещё одну историю, которую придётся потом как-то в себе разместить.»

А внутри что-то знакомо потеплело:

«Ну всё, Елена.
Машину ты взяла.
Теперь, конечно, будет не только про машину».

Дальше всё пошло по знакомому мне сценарию:
мужчина появляется в моей жизни как «помогатель», а я — как генератор идей, которые требуют всё больше его участия.

Мы нашли пляж мечты.
Не закрытый, конечно, по документам.
Но по факту — дикий: камни, море, звёзды и ни одной живой души вокруг.
И сразу родилась мысль:

— Слушай, — сказала я Тамаре, — а давай устроим тут себе маленький рай.
Ночёвка на берегу, рыба на костре, море под боком, звёзды над головой… Ну красота же.

— Красота, — кивнула она. — Только нужен человек, который всё это организует.
С дровами, рыбой и пониманием, где тут что вообще можно.

Человека мы уже знали. Его звали Хусейн.

Мы начали его периодически дёргать:

— А можешь помочь купить рыбу?
— А можно ли тут ночевать законно?
— А есть у тебя кто-то, кто привезёт нам мангал?
— А у тебя же база в горах есть, да? А там можно переночевать, посмотреть на звёзды?..