Музыка — как смысл жизни

Где начинается музыка

После концерта — тишина. Не гробовая, не уставшая — а тишина, в которой ещё пульсирует эхо сценического света, голосов и струн. Они сидели за сценой в парку. Кто-то пил воду, кто-то вовсе валялся на траве, думая о том что только, что случилось. Тим взяв бутылку облил себя водой. Все чувствовали приятную усталость. На улице был тёплый летний вечер, но из-за той энергии, которую они прочувствовали на сцене, было не выносимо жарко и единственное в чём они нуждались это в холодном напитке или воде.

— Было круто, у меня просто нет слов — устало бросил Тим

— Кто-то реально плакал, — проговорила Ноа, как будто только сейчас поняла это. — Плакали… из-за нашей песни.

— Добро пожаловать в реальность, — сказал Равиль.

Она посмотрела на него:

— Это всегда так?

— Нет, — ответил он честно. — Почти никогда. Но когда случается — запоминается на всю жизнь.

— А тот концерт… в стеклянном зале? — Она вдруг вспомнила. — Помнишь?

— Слишком чисто, — хмыкнул Тим. — Как будто мы в университете играли.

— Или как на экзамене, — добавил Джей. — Публика смотрела, будто сейчас поставит баллы.

— Потому что ставила, — сказал Том. — И кивала при этом как роботы.

Ноа усмехнулась. Тогда ей казалось, что дело в ней. Что она просто не умеет. Но сегодня…

— Там было... красиво. Но пусто, — сказала она.

— Да, соглашусь атмосфера была совсем не та, люди пустые. — добавил Тим.

— Значит люди попросту не любят наш жанр, стиль или мы просто не подходим им, а они нам. Там ведь не только мы выступали но и другие с совсем разной музыкой. К тому же мы ещё не настолько популярные чтобы нас знали во многих городах — спокойно ответил Том.

— Но в нашем родном городе нас по всей видимости хорошо знают. Сегодня было много народу. Даже не помню чтобы было так много людей. Это редко бывает когда публика настолько эмоциональная, живая, открытая к тебе — немного устало сказал Джей, а потом продолжил поворачиваясь к Ноа— А как ты? Как для тебя прошло выступление? Ощутила эту атмосферу?

— Да, впервые не было страха на сцене. Я просто отдалась музыке и всё встало на свои места. Я чувствовала свободу. Не думала как выгляжу или, что думают другие о моей игре и вокале.

Равиль, стоявший чуть поодаль, подошёл ближе. В руках — открытая бутылка воды. Он сел рядом с ней, поставил бутылку на землю и сказал просто, спокойно:

— Все через это проходят. Кто-то раньше, кто-то позже. Этот момент — когда ты перестаёшь бояться и начинаешь дышать музыкой. Вот тогда ты — на своём месте. Это и есть свобода. И настоящая жизнь.

Она посмотрела на него. В глазах — спокойствие. Усталость. И свет. Настоящий, тёплый.

— Я думала, сцена — это стресс, — сказала Ноа. — А оказалось — дом.

— Это он и есть, — кивнул Равиль. — Когда ты не убегаешь — он становится твоим.

Равиль устало улыбнулся и добавил:
— Значит сегодня ты почувствовала свободу каждой клеткой, которую даёт музыка. Наверное это каждый музыкант проходит подобное. Тогда ты по-настоящему влюбляешься в то, что делаешь. Тогда ты горишь этим .

— Я хочу чтобы так было всегда. Это чувство на сцене.

— Тогда нужно чтобы был порядок в голове — ответил Равиль— но как говорил Том это ещё зависит от слушателей. Я согласен с ним.

Они ещё немного посидели возле сцены. Кто-то с рабочих убирал технику, шнуры,свет. Людей почти не было в парке. После адреналина на сцене всё казалось очень тихим. Ноа хотела сохранить эту искру и приятную усталость после выступления, но в душе понимала, что завтра будет новый день. Новые эмоции. Новые ощущения, уже не те, что были на концерте. Но одно она знала точно, что теперь страх сцены как-будто понемногу уходит. Если есть страх— нету свободы. Тогда музыка не окрыляет тебя. Да, безусловно в родном городе страх не так окутывает тебя по скольку ты знаешь свой город, может видел пару раз некоторых слушателей и уже есть знакомые лица. В родном городе даже сцена кажется не таким страшным местом ведь ты дома и в любую минуту можешь убежать. Да, это не лучший вариант, но такие мысли всё же были. К тому же съёмная квартира Ноа очень близко к парку. И всё же быть в своём родном городе, который любишь это значит, что ты находишься на своём месте. Там безопасней. Там дом, а там где есть дом там комфорт.

***
Возвращаясь немного уже прохладным вечером домой Ноа всё ещё сохранила в сердце тот огонь, который подарил ей концерт. В голове у неё играла выдуманная ею мелодия и направляясь домой она уже имела чёткий план в голове, что первым делом возьмёт гитару.

Придя домой она тут же взялась за инструмент и попробовала зажать аккорды и склеить их так, чтобы это звучало. Мелодия струилась плавно, как тёплый ветер. В ней не было спешки — только дыхание, свет и ритм, похожий на биение сердца. В голове начали рождаться разные идеи, где-то она понимала о чём хочет написать текст песни, но чего-то не хватало.

Потом она встала, пошла к книжной полке — и остановилась. Экономика. Экономика. Финансовый анализ. Всё было не на своём месте.

— Где ты… — пробормотала она, открывая ящики, двигая стопки бумаг. — Где ты, дневник…

И вдруг — под старым справочником — тонкая тетрадь в клетку. Надпись: "Тексты. Личное. Не читать."

Она усмехнулась. Села на пол, открыла. Пожелтевшие страницы, записи разными ручками, иногда со следами слёз или кофе. Но там — её голос. Ранний, неуверенный, сырой, но честный.

Она начала читать фразы. Строчки. Где-то просто рифма, где-то — крик.

И нашла — набросок, сделанный пару лет назад. Тогда он казался незрелым, а сейчас — будто недописанным началом чего-то важного.

Слова начали складываться. Один куплет. Другой. Переборы стали плотнее. Глубже. Она писала, не думая — просто следуя за этим новым, горячим чувством внутри. То была не эйфория. Не гордость. А живая искра, которая требовала быть выраженной.

Когда наступила ночь, Ноа закрыла тетрадь, положила гитару рядом и легла.

На подушке — светлая улыбка.

Сцена всё ещё жила в ней. Но уже не как страх. А как пульс. Как сила.