Музыка леса

Глава 5. Да будет великое солнце!

Дневник Януса Ионнидеса

5 октября 2017 года. Как же прекрасно вновь ступить на родную землю, вдохнуть хорошо забытый запах леса и горной свежести, почувствовать каждой клеточкой организма приятный холод. От крыш знакомого частного сектора бросает в лёгкую дрожь и нагоняет флёр светлой грусти. Вот видна фиолетовая черепица нашего дома. А чуть дальше находятся городские часы. Ностальгия...странное чувство. Одновременно тоскливо, что всё позади, но возвращаться совсем не хочется. Больно будет.

Но пришла пора всё пережить вновь. Это воля...Бога? Нет, вовсе нет. Он здесь не причём. Думаю, про меня там вообще забыли, как о страшном сне. Даже уже не гневаются. Меня начали ненавидеть небеса, когда я был ещё четырнадцатилетним мальчишкой. Напуганным, разбитым, одиноким, но, к несчастью, любопытным. Тогда я решил проверить: кто главнее- Я или Бог? Оказалось, что мы оба бессильны. "Кто же тогда?" - спросите вы. Ответ прост. Время. Запомните! Оно главнествует над всем, повелевает нами. Никуда от него не спрятаться. Всё мы узнаем его гнев. Тиран, деспот...вот кто правит всем! А весь род человеческий лишь пыль в этой сложной хитросплетеной паутине. Жалкие создания. Массовка. Просто куколки, которыми можно управлять, ломать, разбивать сердца, выбрасывать. Да всё, что душа пожелает! Прошу, никогда не говорите, что у нас есть время. Никогда! Дорог каждый час, каждая секунда, мгновение. Дороги и люди, которые окружают нас. Каждое наше действие в прошлом,настоящем и будущем влечёт за собой неминуемые последствия. Есть точка А(начало) и точка Б(конец). Что бы мы не делали, всё приведёт к одному единственному результату. "У нас есть время...", - говорят люди. Ха-ха! Наглая ложь... мы есть у времени.

Время вообще интересная штука. Его невозможно понять. Меня могут назвать безумцем, но всё же скажу. Я в какой-то момент начал сомневаться, что время - линейное понятие. А что, если я скажу, что неизвестно, что первее: прошлое или будущее? Парадокс в том, что многие события в прошлом случились только потому, что кто-то что-то сказал или сделал в будущем или настоящем. Как вам такая мысль? Это так...просто...пища для мозгов.

Человек всегда возвращается к истокам. Вот и я вернулся в Балагту. Место, где прошло всё моё детство и юность. Здесь росли и мои родители, и друзья...сердце сжимается от воспоминаний.

Я прибыл в Балагту по важному делу. О нём я, конечно, не могу написать здесь. Мало ли к кому попадётся этот дневник. Это дело я уже выполняю третий раз. Ничего не получается. Без толку! Балагту не обманешь...но Она написала мне здесь, на полях, сегодняшнюю дату, со словами: "Всё сломается в этот раз". "Ты уверена?" - спросил я у Неё. "Ещё как!" - строго ответила Она.

Меня смущало то, что всё должно сломаться. Почему именно в этот раз? И как это вообще работает? Мне нужно изменить что-то? Специально действовать неправильно? Или всё само разрешится?

Мне не нравится всё это...совсем... Уже чувствую, что теряю контроль над ситуацией, что будет только хуже. Чёрт...зачем я только пошёл в этот проклятый дом тогда?! Сам же себя связал с Дьяволом...

Я теперь не человек, а просто существо. Без имени, дома, истории...я никто.

Дневник Германа Весеннего

13 октября 2017 года. Вместе с Романом Беркетовым мы прошли в комнату для допросов.

- Сейчас Вы мне всё расскажете, - я присел на край стола.

- Я уже сбился со счёта, какой раз я уже это говорю: девушка в МОРГе- не моя Яна, - ответил Роман. Его голос был уверенным, а глаза серьёзными.

- Почему Вы так считаете? - мне действительно было интересно, что он скажет, - экспертиза подтвердила, что найденный труп - это Яна Романовна Беркетова.

- Я знал, как выглядит моя дочь, - с горечью сказал Роман, - у неё никогда в жизни не было такого отвратительного красного пятна на шее, а глаза не были такими чёрными.

Это было любопытно. Городок маленький, жители друг друга знают, как облупленных. Отец девочки утверждает, что тело в МОРГе не принадлежит ей, хотя люди, кто знал её, и анализы доказывают обратное. Стоит задуматься.

- Посидите пока что здесь, - сказал я, подходя к двери, - я быстренько сбегаю до МОРГа.

- Послушайте же, - по щекам Романа покатились слёзы, - это не мой ребёнок. Правда. Моя Яна, скорее всего, сейчас сидит где-то в лесу. Замёрзшая и голодная. Ждёт, когда её спасут...

С этой ужасной мыслью я вышел в коридор.

- Ну и что? - меня встретил Антон.

- Я хочу посмотреть тело, - ответил я.

- А что Вы думаете насчёт...

- Во-первых, давай на "ты". Во-вторых, я не знаю. Возможно, психика горе-отца старается таким образом защитить его от шока. Самовнушение. А может...

- Именно так я и считаю, - перебил Антон, - я лично был знаком с Яной. Это она.

- Но не стоит забывать, что Роман - её отец, родной человек. Не просто так же он утверждает, что нашли не его дочь.

Перебежав через дорогу, мы зашли в здание МОРГа. Атмосфера здесь была по-настоящему угнетающей. Голубые цвета, кондиционер, работающий на полную мощность, окна, покрытые металлической решёткой, тусклый свет - всё это выщвало во мне странные ощущения. Антон провёл меня в тесный кабинет, посреди которого стоял стол. На нём лежало тело, накрытое белой простынёй.

- Антон Константинович, - к нам вышел пожилой мужчина, - Вы сегодня со стажёрами? Вы бы меня предупредили. Я б усы с бородой причесал, а то выгляжу, как леший в снегу.

- Фёдор Николаевич, - Антон пожал старику руку, - познакомьтесь, это старший следователь и дознаватель из Барнаула - Герман Юрьевич Весенний.

- Просто Герман, - поправил я. Никогда не любил, когда меня называют по имени и отчеству. Не знаю, с чем это связано.

- Ой, - старик замялся, - я подумал, что Вы - стажёр. Уж слишком молодо Вы выглядите.

- Сочту это за комплимент, - я подмигнул Фёдору Николаевичу, - разрешите мне осмотреть тело Яны Беркетовой?