Мы (не) встретимся через десять лет

Пролог

Призраки прошлого.

Настоящее. 2023 год. г. Приморск.

Ветер с моря сегодня был резким. Он приносил запах соли и близкого шторма.

Я стояла на террасе своего дома и сжимала в руке бокал белого сухого. Огни городка внизу мерцали, как россыпь фальшивых бриллиантов.

Красиво. Дорого. Стерильно.

Сегодня мне исполнилось тридцать.

Десять лет назад я не могла представить, что буду встречать этот день здесь. В тишине Приморского побережья. А не под грохот басов в какой-нибудь душной квартире Верного.

Я провела пальцем по краю бокала. Успешная. Независимая. Холодная.

Но внутри — всё тот же страх.

Шелк вместо кожанки, эспрессо вместо пунша… Как будто смена одежды могла стереть прошлое.

Телефон на столике мигнул, разрезая сумерки ярким светом. Я не ждала звонков. Кирилл поздравил меня еще утром — засыпал цветами и нежными словами.

Я лениво взяла мобильный. Одно новое сообщение. От неизвестного номера.

Сердце пропустило удар. А потом пустилось вскачь, выбивая чечетку в ребрах. Соленый морской воздух вдруг стал удушливым. Сквозь него проступил призрачный, давно забытый запах ментола и сигарет.

Ошибки быть не могло. Я опустила взгляд на дисплей:

«С днем рождения, Ксюша. В Верном вовсю цветет сирень. Ты всё еще её любишь?»

Бокал выскользнул из пальцев. Тонкое стекло жалобно звякнуло о плитку и разлетелось на тысячи острых осколков. Вино растеклось по террасе, заполняя швы между камнями.

Вместе с ним в темноту утекали последние десять лет моего спокойствия.

Я знала этот номер. Я знала этот тон.

Десять лет я бежала от Александра Полянского. Стирала следы. Меняла маршруты. Избегала знакомых мест.

Поляк.

Он — моя погибель. Моя единственная правда. И на этот раз я не смогу убежать.

А возможно, и не захочу.