Мы невозможны

Глава 6. Сон в летнюю ночь

Моя первая ночь в новом доме выдаётся напряжённой. Летняя духота давит и словно окутывает плотным коконом. Жарко... Я не могу найти себе места.

Как назло, кондиционер в моей комнате сломался. Алёна удручённо тычет в кнопки пульта, но безуспешно. Пообещав вызвав мастера прямо с утра, желает мне "спокойной ночи" и оставляет одну.

Я открываю настежь окно, но это не помогает. Такое ощущение, что воздух буквально застыл вокруг. Одежда липнет к телу, поэтому раздеваюсь до нижнего белья.

Промаявшись около часа, плюю на отсутствие дверного замка. Чертыхаюсь и стягиваю бюстгальтер. Воровато оглянувшись, пуляю в сторону кресла. Он зацепляется за подлокотник и повисает некрасивой сосулькой. А-аа. Пофиг.

Закрываю глаза. Плотно зажмурив веки, стараюсь расслабиться.

Мне всё неудобно в этой постели. Материал белья натирает. Матрас слишком твёрдый, а подушка, наоборот, чересчур мягкая... Полная луна: в комнате светло как днём из-за отсутствия штор на окнах. Алёна сдала их в химчистку перед моим приездом, а забрать ещё не успела.

Твою мать! Это просто анриал.

Сдаюсь и протягиваю руку. Вслепую, на ощупь, нахожу свой айфон, заряжающийся на тумбочке у кровати.

3-38. В столице сейчас на два часа меньше. Может я ещё не привыкла к разнице во времени?

Дёргаю цепочку торшера, комната озаряется мягким тёплым светом. Щурюсь с непривычки. Выуживаю спрятанный скетчбук из-под подушки и присаживаюсь на кровати. Устраиваюсь поудобнее.

Делаю плавный вдох-выдох, пытаясь настроиться. Кончик карандаша зависает над незаконченным наброском.

П-ффффф... Закрываю альбом. Вайб не тот абсолютно.

На автомате тянусь к телефону. Немного поколебавшись, кликаю на иконку соцсети. Приложение грузит медленно, так как я ещё не успела подключиться к домашнему вай-фаю.

У меня нет своего аккаунта по определённым причинам. Но я же не в лесу живу и понимаю, что восемьдесят процентов современной жизни сосредоточено в виртуальной реальности. Хотя, по правде говоря, я... предпочитаю лес.

Лайки, подписчики, охваты. Я этого, мягко говоря, не люблю. Но против системы не попрёшь. Поэтому хочешь-не хочешь, а иметь тайный акк в сети мне приходится.

Залезаю в свои подписки. Нахожу знакомый профиль. На аватарке женщина, платиновая блондинка неопределённого возраста. Она смотрит в камеру, слегка прищурив глаза. Сложно сделать это полноценно, когда там три кило ботокса.

Всплывающее уведомление, прогрузившееся с опозданием из-за лагов сети: "Lesenok777 опубликовал(а) новый пост четыре часа назад".

Палец бездумно опускается на экран, кликая по ссылке.

Селфи. Судя по ванильного оттенка тюлю в кадре, это её комната. Она снимает себя вполоборота, щёки влажные от слёз.

Мама...

Сердце замирает, когда вторым фото в карусели я вижу своё. На нём мне лет семь-восемь. Я сижу на скамейке в каком-то парке. В руках держу вафельный рожок, наполненный разноцветными шариками мороженого. Кажется, я помню этот день.

Задержав дыхание, пролистываю галерею. Я, я, я. В разной одежде и в разных локациях, но это всё... я!

Слегка волнуясь, свайпаю по экрану ниже. Впиваюсь взглядом в самое главное – текст поста.

"Моя любимая дочь, помни, что ты способна на многое. Верь в себя, иди к своим мечтам, а я всегда буду твоей опорой! Безумно люблю и уже скучаю..."

В груди ёкает. Выдыхаю длинно. Взглядом бегу по строчкам.

"Тот случай, когда нельзя не плакать. С новой водостойкой тушью от бренда Foice я могу позволить себе проявить эмоции".

Затем плачущий смайлик. Трижды.

Отупело пялюсь в дисплей. Чего-о?

Надпись мелким шрифтом в конце поста гласит:

"На правах рекламы".

Психуя, отбрасываю айфон в угол кровати. Он ударяется о мягкое изголовье. Беззвучно ору в подушку.

Чувствую, как задыхаюсь. Грудь ходит ходуном в тщетных попытках заполучить хоть немного кислорода.

Шлёпаю босыми ногами к окну, закутанная в простыню наподобие римского патриция. Мне срочно нужен воздух.

Неловко царапая ногтями раму, снимаю москитную сетку. Высунувшись из окна наполовину, надсадно дышу, упираясь взглядом в горизонт. Начинает светать. Капелька пота стекает по левому виску.

Цепляюсь глазами за мерцающую поверхность летнего бассейна. По какой-то причине застилающий его тент поднят. В предрассветных лучах вода переливается голубым, так и маня... окунуться в свою прохладу.

Не в состоянии сдержать минутный порыв, роняю простыню на пол. Вытягиваю из комода первую попавшуюся футболку с логотипом известной советской группы. Она достаёт мне до середины бедра, скрывая всё, что необходимо.

Осторожно ступая, на цыпочках продвигаюсь по комнате. Задержав дыхание, жму ручку двери. Тёмный коридор, лестничный пролёт, два оборота входного замка. И вот - я на улице. Вздохнув полной грудью, наконец, чувствую нечто, отдалённо напоминающее расслабление.