Мы невозможны

Глава 13. Теория (не)вероятности

Тот самый, редкий момент, когда в классе почти никого. Перемена между физкультурой, на которую я не пошла из-за "этих дней", и следующим уроком - математикой. Наша постоянная математичка заболела, и сегодня её будет заменять другой учитель.

В кабинете только я и Тюленин, как обычно, невыспавшийся. Похоже, на физре его тоже не было.

Пытаюсь ловить момент и закончить начатый накануне набросок. Немного отвлекает ноющая боль внизу живота и храп Тюленина, прикорнувшего на задней парте.

В класс потихоньку подтягиваются остальные. Раскрасневшиеся потные лица, как это часто бывает после физических нагрузок. Не поднимаю головы и ни с кем не здороваюсь, полностью погружённая в процесс.

- Привет.

Юля подсаживается ко мне слева.

Ого! Кто соизволил поздороваться. Ну, я не гордая.

- Привет, - отвечаю односложно, продолжая наносить последние штрихи к своему эскизу.

Но на этом удивительные вещи не заканчиваются. По всей видимости, у моей соседки словесный понос открылся. Иначе, как объяснить тот факт, что она ни с того ни с сего начинает со мной разговор. Да ещё в таком странном тоне, как будто мы как минимум хорошие подруги! А не абсолютно чужие друг другу люди, которые за последний месяц и парой слов не перекинулись.

Сказать, что я удивлена – ничего не сказать. Юля спрашивает что-то о домашнем задании по химии. Узнав, что я фактически не готова к уроку, предлагает списать.

Да это… просто неслыханная щедрость! Обрадованная, я соглашаюсь. Химия – это, мягко говоря, не моё.

Пока я копирую решение задачи из её тетрадки в свою, Юля интересуется, как будто между делом:

- Дашь ссылку на свои соцсети? Или пришли мне запрос сама. Мой ник…

Наконечник ручки замирает на середине формулы.

- Меня там нет. И вообще… нигде нет.

- В смысле? – Юля выдувает большой пузырь из пахнущей бананом жвачки. Одновременно свайпит по экрану айфона.

- В прямом. Я не веду соцсети.

Пузырь схлапывается. Юля пялится на меня во все глаза.

- Гонишь… - тянет недоверчиво.

Беззвучно качаю головой.

- Да такого… не бывает! Это какой-то… лютый кринж. Сейчас все, абсолютно все - ОНЛАЙН!

- Не все, как видишь, - стою на своём.

- Ты просто не пробовала. О, господи! – прикрывает рот ладонью шокированно. – Да ты не в теме… рили!?

Фыркаю. Знала бы ты, насколько я "в теме"…

- Смотри. Я тебе покажу.

Подсаживается чуть ближе и энергично тычет в дисплей своего мобильного.

- Вот это – моя страница. У меня почти тысяча подписчиков! – гордо. - Я поставила себе цель сделать десять до конца года… Ты слушаешь?

- Прости, я не уверена…

Перебивает.

- Тебе просто нужно завести страничку. Опубликуй пару фото. Рилс. И тебя затянет! Проверено! – заявляет авторитетно.

Решив не спорить, лишь безразлично киваю.

- Смотри. Я покажу тебе ещё один акк. Как пример…

- Пример чего? – автоматически уточняю.

- Того, как можно прокачать свои скиллы!

- Меня это не… - осекаюсь.

Юля пихает свой телефон мне в лицо. На экране уже другой профиль. Невольно заинтересовавшись, прилипаю глазами к записанному под незамысловатый трек видео. На нём парень в чёрной балаклаве. Его лица не видно. Но зато… видно тело. Он обнажён до пояса. Если не считать татуировки в виде цепочки из букв под его лопаткой, уходящей к ребру.

Играя мышцами, подтягивается на турнике. Обычном уличном турнике, какие можно запросто встретить во дворах спальных районов. Фишка в том, что делает он это… зимой. Кругом лежит снег.

Юля моментально считывает мой интерес. Листает следующий рилс.

- Это ещё что, дальше смотри!

А дальше… действительно есть, на что посмотреть. Тот же самый парень, я узнаю его по татуировке, отжимается на кулаках. Прямо от асфальта!

Непроизвольно морщусь, представив себе, как ощущается жёсткость дорожного покрытия под костяшками пальцев. Мысленно сдаюсь, прежде чем задать вопрос, который так и напрашивается.

- И... кто это?

- Это mask2310, - отвечает Юля, скролля по экрану в шапку профиля. – И у него… четыреста пятьдесят тысяч фолловеров!

В ответ на мой скептический взгляд поясняет:

- Он ведёт блог не так давно. Это очень крутой результат. И знаешь, что ещё? Хочешь секрет?... – заговорщически шепчет.

Наклоняюсь к ней максимально близко, чтобы не упустить ни одной детали. Конечно, я хочу секрет. Спрашивает тоже!

- Он наш. Местный! – довольная, Юля роняет "бомбу" на мою голову.

- Да ладно…

- Без шуток.