Мышка для босса

Глава 1

Холодный линолеум под босыми ногами казался ледяным, хотя за окном июльское пекло. Я сидела на корточках перед старой тумбочкой, которую Кирилл когда-то разрисовал космическими кораблями. В руке – пачка потрепанных купюр, последние сбережения. На полу передо мной – счет из клиники «НейроПрогресс». Цифры плясали перед глазами, сливаясь в одно огромное, нечитаемое пятно. Шестьсот семьдесят три тысячи рублей. За три месяца интенсивной терапии для Кирилла.

— Шестьсот семьдесят три… — прошептала я, и голос сорвался. — Боже…

Я пересчитала деньги еще раз. Медленно, тщательно, будто от этого могло что-то измениться. Триста двадцать восемь. Триста двадцать восемь тысяч. До нужной суммы – как до Луны. Зарплату я получила вчера. Скромную зарплату ассистентки генерального директора «ВолкГрупп», Марка Волкова. Человека, чей холодный, пронизывающий взгляд мог заставить замереть целый отдел. Человека, который платил ровно столько, чтобы я не умерла с голоду, но и не накопила ничего сверх необходимого минимума. Особенно когда на тебе – ипотека за эту однокомнатную клетушку и все расходы на семнадцатилетнего брата!

Из комнаты донесся резкий звук – Кирилл уронил что-то. Я вздрогнула. Быстро сунула деньги и счет обратно в тумбочку, захлопнула дверцу. Прислушалась. Тишина. Значит, все в порядке. Он просто уронил деталь от конструктора. Кирилл… Мой солнечный мальчик, запертый в своем особенном мире. Мире чисел, алгоритмов, где все логично и предсказуемо. Мире, который так легко разрушается громкими звуками, чужими прикосновениями, неожиданными изменениями. Терапия в «НейроПрогресс» – наш шанс. Шанс, что он научится чуть лучше справляться с этим хаотичным миром, найдет способ реализовать свой блестящий программистский талант, станет… независимее. Но этот шанс стоил целое состояние. И он ускользал у меня из рук.

— Алис? — Тихий голос за спиной заставил меня обернуться.

Кирилл стоял в дверях своей комнаты. Высокий, худощавый, в любимом синем свитере, хоть на улице жара. Наушники с шумоподавлением, как всегда, на шее. Его глаза, большие и ясные, смотрели куда-то мимо меня, в пространство над моим левым плечом.

— Да, Кирюш? Все хорошо?

— Батарея. Ноутбука. Два процента, — произнес он ровно, без интонации. — Нужно зарядить. Сейчас.

— Хорошо, солнышко, сейчас поставлю, — я поспешно встала, стараясь улыбнуться. — Иди, продолжай. Я подключу.

Он кивнул, развернулся и исчез в комнате. Мое сердце сжалось. Он не видел моих слез. Не видел отчаяния. Для него мир был сложен из конкретных задач: батарея – зарядить, код – написать, сестра – накормить (иногда он приносил мне яблоко, если замечал, что я забыла поесть). А я… Я разрывалась. Как найти эти деньги? Взять еще один кредит? Но банки уже отказывали. Просить у Волкова аванс? Смешно. Он бы поднял одну из своих идеально очерченных бровей и холодно спросил: «Соколова, вы считаете свои личные финансовые проблемы основанием для нарушения корпоративных правил?» И был бы прав. Продать что-то? Но у нас ничего ценного нет. Только старый ноутбук Кирилла. И моя скромная одежда для офиса.

Зарядив ноутбук, я вернулась на кухню, бессильно опустившись на стул. Солнце било в окно, подчеркивая потертости на пластике стола, трещину на чашке. Отчаяние накатывало волной, горячей и удушающей. Что делать? Боже, что же делать?

Зазвонил телефон. Настя. Моя подруга с детства, единственный человек, кроме Кирилла, кто знал всю правду о нашей жизни. Она работала… в другом месте. В месте, о котором я старалась не думать.

— Алло, Насть? — голос звучал хрипло.

— Алиска! Привет! Как ты? Как Кирилл? — Ее голос был бодрым, слишком бодрым для моего ада.

— Живем… — я сглотнула ком в горле. — Ты же знаешь… Насть, я не могу… Не могу больше…

Настя вздохнула. Я представила ее: яркий макияж, модная стрижка, всегда на высоте. Она давно выбрала другой путь.

— Опять счет этот? — спросила тише.

— Да. Триста двадцать восемь. Нужно шестьсот семьдесят три. До конца недели. — Голос снова задрожал. — Настя, я не знаю… Я в тупике.

Наступила пауза. Я слышала, как на другом конце кто-то громко смеялся, играла приглушенная музыка.

— Слушай, Алис… — Настя заговорила осторожно, почти шепотом. — Я тут… подумала. Знаю, ты меня сто раз пошлешь, но… вариантов-то нет, правда?

— О чем ты? — у меня похолодело внутри. Я знала, о чем она.

— У нас тут… ну, в «Эклипсе»… — она произнесла название элитного клуба, который был не просто клубом. — Не вздыхай, я не про сцену! Совсем не про это! — поспешно добавила она, почувствовав мое молчание. — Есть… другая опция. Для девушек с головой. Компаньонки.

— Компаньонки? — я повторила тупо. — Это… как?

— Ну, понимаешь… — Настя снова понизила голос. — Иногда приезжают очень важные клиенты. Не наши постоянные «тусовщики». Бизнесмены, инвесторы, международные гости. Им нужна… элегантная компания для ужина, светской беседы. Чтобы не одному сидеть в ложе, понимаешь? Чтобы было приятно, красиво, респектабельно. Легально все, контракт, все чисто. Просто… сопровождение. Ужин в VIP-ложе, пара бокалов шампанского, легкая беседа. И все.

— И все? — мои пальцы сжали телефон так, что костяшки побелели. — Настя, я не дура. Что значит «легкая беседа»? Что значит «компаньонка» в таком месте? Эскортница, так вернее? Ты же сама говорила, что «Эклипс» это…