На грани

На грани

Когда-то давным-давно, на краю леса, в стороне от проезжего тракта стоял трактир.  Трактир, как трактир, самый обычный по тем временам, небольшой двухэтажный дом с коновязью. Это потом он расстроился вширь и ввысь, стал напоминать небольшой замок, обзавёлся конюшней и своим огородом. Из бревенчатого стал каменным, с большим обеденным залом и кухней на первом этаже, гостевыми комнатами для путников на двух верхних этажах, с жильём для хозяев и слуг в пристроенных башенках-флигелях. Казалось бы, и место не слишком проезжее, и гостевые и кухня не для изысканных господ, но путешественники разного ранга предпочитали именно этот трактир. Ходили слухи, что хозяин – колдун, и отец его и дед были колдунами, травознатцами и лекарями душ. Людская память не сохранила название трактира. В смутные времена, хозяева оборудовали его под госпиталь. С тех пор сведения путаются. Кто-то говорит, был поджог, кто-то что хозяева сами бросили дом по неизвестной причине. Новые хозяева менялись, но никто долго не задерживался, продавали максимум через год, дела не ладились.  

Шли годы, пролетали десятилетия, вот уже и век минул, пошёл второй. Всё изменилось, границы, местность, люди. Выросли большие города, машины сменили лошадей, исчезли колдуны и травники, появились шарлатаны. Тракт стал скоростной трассой, вдоль которой тянулись, сменяя друг друга, заправки, мотели, кафе, мини маркеты с яркими зазывными вывесками на один лад, на любой кошелёк. А старый трактир так и стоял в стороне у леса, потерянный и печальный, с потухшими словно глаза окнами. Как ни странно, его не снесли, лишь отгородили экраном от трассы, и даже время его не тронуло, заботливо окутав придорожной пылью. Оказалось, у дома и земли, на которой он стоял, был хозяин. Дом терпеливо ждал своего хозяина, годами прислушиваясь к шагам, к ветру и шелесту листвы, присматриваясь к теням. Он тосковал, скучал и ждал – он знал, что встреча будет. В какой-то момент дом устал и заснул, он был старый. Над ним проносились десятилетия, птицы, дожди и ветры, а ему снились солнечные сны, встреча с хозяином и новая жизнь. 

И вот однажды, дом-старик на грани сна и яви услышал родной голос, тихий и далёкий, затем невнятные шаги. С каждым днём и часом голос креп, шаги звучали отчётливей, они приближались. Дом замер в радостном предвкушении пробуждения. И всё же встреча оказалась неожиданной. Весенним вечером перед новолунием к нему прикоснулись мужские руки, они гладили стены, двери, окна. Голос хозяина обволакивал, дыхание щекотало и грело. Дом радостно вздохнул, проснулся, и по-стариковски заскрипел, заворчал, сетуя на долгую разлуку. 

- Ну, не сердись, родной. Мы снова вместе. Я так скучал по тебе, мой верный друг – шептал мужчина. Его глаза блестели от слёз радости. Наконец-то, скитания закончены, он дома.  

Через несколько месяцев с трассы исчез ограждающий экран и появилось здание в псевдоготическом стиле, заботливо отреставрированное, сдержанное и живое. Вывеска гласила – «На грани». На грани чего? Времён, эпох, дорог реальности? Неважно, на грани, так на грани, для каждого своя суть грани. Старинный трактир получил новое имя и жизнь, со своим старым хозяином. Хотя хозяин для своих двух сотен лет, выглядел не старше тридцатипятилетнего мужчины. Колдуны медленно стареют, долго живут, секрет знают. 

«На грани», а трактир гордился своим новым именем, выбивался из стиля придорожных заведений, всех на один манер, инкубаторских, ярких, но бездушных. Он с достоинством стоял у кромки леса, блаженно щурясь и поблёскивая новыми окнами, играя со сквозняком занавесками и новыми дверями. В одном из окон, на подоконнике сидела белоснежная кошка с голубыми глазами, она смотрела вниз на палисадник. Там среди пионов на солнце вальяжно растянулся угольно-чёрный зеленоглазый кот. По нему весело прыгал и перекатывался, охотясь за отцовским хвостом, совсем маленький котёнок, белый с чёрными кончиками ушей и чёрным колечком на хвостике-прутике. Остальные двое котят, чёрный с белым галстучком и белый с тремя чёрными пятнами на спинке, сонно таращились на мир из корзины на пороге. За домом в тени, на автостоянке дремал чёрный доберман.  

Гости приезжали и уезжали, персонал не успевал скучать, дом манил к себе, как и прежде. Хозяин спал, он частенько ложился только под утро, дом тоже ждал вечера. Они любили вечера, когда уставшие путешественники останавливались переночевать или передохнуть денёк другой, побродить по лесу.  

Хозяин любил людей, любил наблюдать за ними, слушать их разговоры. Он изучал их, он чувствовал их и видел порой их прошлое и будущее. Трасса – особое место, здесь проезжает много совершенно разных людей. Здесь можно встретить кого угодно, но не все интересные собеседники, таких немного, они ценны. Дом и хозяин притягивали своих людей, никакого колдовства, обычная харизма, умело обозначенная. 

Вечер на грани ночи, мимолётные гости заканчивают ужин, скоро разъедутся, ночные постояльцы определены, они зависают в баре. В баре полусвет-полутьма, напитки, играя искрятся в бокалах, мужчины и женщины, расслабленные и немного возбуждённые, опьянённые дорогой, алкоголем, разговором. Кто-то мечтательно-задумчив, кто-то едва сдерживает эмоции, предвкушая скорый путь, кто-то мурлычет под нос, подпевая мелодии, льющейся в зале, кто-то ведёт неспешную беседу с соседом, кто-то азартно что-то доказывает спутникам. Все увлечены, все при деле. Рядом с барной стойкой на грани света и тьмы, скрытый тенями сидит молодой мужчина, молчаливый и оттого немного таинственный. Элегантный, смуглый, тёмные волосы, падающие на лоб, прикрывают взгляд. Он намеренно прячет глаза, он наблюдает, всё замечает, ждёт интересного собеседника, чтобы вступить в словесную игру. Ждёт, когда его кто-нибудь зацепит, а ему хватит и одного взгляда, чтобы сделать собеседника своим. Хозяин переводит взгляд с одного на другого, он читает гостей, как книгу, начиная с содержания, пропуская одни страницы, застревая на других. И вот нужная глава попалась, сюжет заинтересовал хозяина. Гость чувствует взгляд таинственного мужчины, пара фраз и разговор потёк сам собой. Чистые эмоции, хороший слог, заинтересованные собеседники. Тема не важна, важен человек, его искренность, интересна его душа. Беседа стелется, выплетается узор, время летит незаметно, но всё же усталость берёт своё, сон затягивает в свои объятья. Гость и хозяин уже не увидятся, игра закончена. Все довольны, каждый получил, что хотел. Гость приятного и умного собеседника, который выслушал и как-бы невзначай помог ему взглянуть на многое иначе, заставил задуматься, поддержал. Хозяин, подарив частичку себя, получил эмоции, а эмоции — это жизнь, фундамент и основа. Дом счастлив, когда счастлив его хозяин, он жив, пока жив его родной человек, его душа.