На злобу дня по воле - потому

Пролог:

Когда хочется вызывать на себя смех идеалов и мысленно долго бежать за отъезжающим поездом. В глухую даль для обожжённых словом мифа, своих надежд, или упав думать ещё, что не всё потеряно. Когда розы благополучия сбиваются в кучу самонадеянности и хотят просто глотать свои слёзы на злобу дней - ты выходишь из того чёрного и неизвестного будущего, которого нет. А может тебе уже это всё не интересно и только опыт предков будоражит власть последней души на Земле. Ведь мысли ещё бегают, а розы в руках так свежи, что их страсть медленно ложится и трогает твои глаза мира. Им бы как вчера сесть на отъезжающий поезд и забыть ещё чуть-чуть символической схожести мира идеала, но он также отмер в пути и томится в глубинной форме овладения своей жаждой жизни. Может ты страшишься и этого фривольного опыта, хочешь отгонять мысли в своей голове также быстро, как это делает твой друг, в нём и заискав минуты благополучия в жизни.

Городская суета отождествляет потоки стремительных надежд, а ты переходишь которую сотню рек и всё думаешь о судьбе народов.. Их так много соединилось внутри твоей головы сегодня и лирическими переходами ситуативного времени всё ещё слышат они - свою заунывную песню. Всё таят и таят, как розы благополучия на пути к символизированию мирного будущего. Ты не был этим поездом, а отъезжающий не стал твоей основной деятельностью на злобу всему существующему миру. Только вороний глаз щекочет психологическое чутьё, в котором скопилось много мыслей о насущном города. Но в каком бы ты не жил - он прямо и скупо приводит желаемое к тебе на ладони символа власти. Отторгнув незыблемое правило не спешить на отъезжающий поезд и не стоять на пустой остановке между встречным ветром, в котором попутно слились вехи самозначительной гордости.

Об этой гордости и будет этот психологический в ритме города, публицистический сборник поэзии. Направляющий твой мир на точку обстоятельств, куда-то вдаль и исчезающий между звёзд внутри непредсказуемого общества людей. Но ты их ещё не знаешь, а твой отъезжающий уже просчитал все ходы на пути к личному благополучию и держит розы в правой руке, чтобы положить на твою мирную могилу. Говоря тебе о слабом чутье времени и пожиная плоды трудов вселенского хаоса - ты притворился уже мёртвым. Но игра не стоила свеч и новому смыслу ты веришь с трудом, покорив ещё около тысячи километров зла. На том же отъезжающем поезде, где-то в мысленной точке невозврата к своему состоянию мысленного благополучия социальной совести. Её ведь так нелегко понять, но жить с ней ещё труднее. Пока ты дышишь, пока ощущаешь слово в своей гордо стоящей руке. Она направляет тебя к личному символу мира, она вызывает на себя смех идеалов. И ты выбираешь долгожданное время, а потом падаешь во тьму, в который поезд, в который день или век. Он сумрачно отъезжает и только дым от колёс виден за поворотом твоего осознаваемого движения цветов и стен непререкаемой точности этого цветного мира. В нём ты сам изобразил себя, как парящий идеал или собственный образ ускользающего будущего, в котором нет ещё надежд на эту жизнь. Но такт и символизм человеческого мышления всё ближе и ближе сводят тебя к этой Земле. Перенося за глухую даль совестливое отображение надежд на пересекающиеся линии страха внутри тебя самого. А ветер обдаёт движением своего тела твою душу и ускользает за поворотом смысловых надежд.