Надежда для князя: переписать судьбу

Глава 1

- Кризис миновал! Она будет жить! - доносится до меня приятный мужской голос с лёгкой хрипотцой.

Ему отвечает надтреснутый женский:

- Слава Богу! Вы - настоящий чудотворец! Ах, мне по гроб жизни с вами не расплатиться!

- Ну что вы, Елизавета Петровна! Считайте это просто возвратом долга! Ваш достопочтенный супруг в своё время мне очень помог. Если бы не он...

Повисает молчание. Меня охватывает странное чувство. Как будто в воздухе разливается вдруг какое-то напряжение.

Что происходит? Кто эти люди? И где я вообще?

Открываю глаза и вижу белый потолок. С облупившейся лепниной! А на стене - не обои, а выцветшая ткань с разбросанными по ней идиотскими цветочками.

И тут до меня доносится тихий всхлип:

- Дай вам Боже... Алексей Семёнович... - сбивчиво продолжает всё тот же женский голос.

Мама! - сама собой приходит в голову мысль.

Стоп! Мою маму вообще-то зовут Ниной! Да и голос у неё... Я даже представить не могу, чтобы она так лепетала! Да что там, от голоса учительницы физики, закалённой многими поколениями нерадивых школяров - стены дрожат!

Меня накрывает паника. Неужели я сошла с ума и попала в дурку? У нас там скоро практика будет, кстати... Плакала теперь, похоже. Да и учёба.

Хорошо хоть имя своё помню. Надя. Всё правильно. Надя. Сорокина. Да нет, Баратынская же!

Ну всё... Точно крыша поехала! Собственную фамилию забыла. Так Сорокина или Баратынская?

Но ведь Баратынский - это такой поэт! Жил в XIX веке и, кажется, был другом Пушкина.

Мой двоюродный дедушка! - услужливо подсказывает память. Я точно брежу!

Словно в чудовищном калейдоскопе, передо мной мелькают картинки. Пышное платье с бантом на талии. Розовые туфельки из плотной блестящей ткани. Я бегу куда-то по траве.

- Смотрите, Наденька, какую я для вас бабочку поймал! - произносит голубоглазый мальчик с белокурыми локонами, спускающимися до самых плеч.

Он одет в короткие штанишки, а ноги обтянуты... чулками! И башмаки... Как в исторических фильмах!

Дом с белыми колоннами. Накрытый стол на террасе. Старая нянюшка с добрым морщинистым лицом.

Всё такое знакомое и родное. Откуда-то всплывает и место: Кирсановский уезд Тамбовской губернии.

Тамбовской... что? Какой ещё губернии? Это же область!

Имение конфисковано в казну! - накатывает вдруг ледяное осознание. Мне больше никогда не вернуться в сладкий мир моего детства!

Моего детства? Но причём тут я вообще?

Я не выдерживаю и всхлипываю. Так же, как эта женщина. Мама.

- Наденька! Драгоценная моя! - радостно шепчет она. - Жива! Господь миловал! Одна ты у меня осталась! Голубушка моя ненаглядная!

Её голос опять сбивается и она замолкает.

Я прикрываю глаза и продолжаю недоумевать. Неужели это правда шизофрения?

Не могу сдержать слёз. Пытаюсь отвернуться, но чувствую ужасающую слабость. Видимо, лекарствами накачали...

Напрягаю все силы и всё-таки поворачиваюсь. Лицом к стене. Не хочу я никого видеть сейчас. Надо разобраться.

Вот только не получается у меня ни в чём разобраться! Я тупо разглядываю пятно на ткани напротив моей головы. Кровь? Ржавчина?

Нет, не похоже это всё на дурку. Тогда где я? И кто я? Сорокина или Баратынская?

Ах да, Игорь же... Я его выгнала. Ну и правильно! А потом... Новый год! И одинокий сочельник в чужой однушке. Я так и не решила окончательно, продолжать её снимать или найти что-то другое.

Зеркало! - осеняет вдруг меня. Я аж вздрагиваю от пробившего позвоночник ужаса. Вот только ничего не помню толком.

Кажется, я погадать хотела! А ведь это грех. Знала же прекрасно. Не стоило лезть в такие вещи. Тем более, один раз это уже кончилось не самым лучшим образом.

Это всё от стресса. Просто потеряла сознание. Надо заснуть, и всё пройдёт.

Я зажмуриваю глаза и действительно засыпаю.

***

Яростный скрип промороженных дверных петель разрывает воздух. Дневной свет безуспешно пытается одолеть полумрак заполненного людьми подвала.

- С вещами на выход! - кричит стоящий в проёме мужчина в остроконечной шапке.

Солдат! Из этих...

- Обопритесь на меня, княгиня! - шепчет совсем юная женщина в монашеской одежде и подхватывает меня под руку.

Я не чувствую ничего. Всё умерло ещё тогда. Вместе с ним.

- Борис! - в ушах всё ещё стоит мой отчаянный крик.

Бегу изо всех сил туда, где топтали и кололи штыками того, кто был мне дороже самой жизни. Ни страха, ни сомнения.

Кто-то чёрный встаёт на пути. Неожиданный удар и я лечу лицом в снег. Всё кончено...

- Прости им, Господи, ибо не ведают, что творят! - исступлённо шепчет та, что подпирает меня своим худеньким плечом.

- Отбегалась, контра! - злобно бросает солдат, лязгая затвором винтовки. - У, кровопийцы!

Этот правда не ведает, - проносится в голове. - А вот те, что над ним... Ещё как ведают!

Откуда я это знаю?

Шаг. Ещё шаг. Десяток ступенек вверх. Потом через двор. Здесь недалеко. До того самого подвала, откуда вчера весь день доносились выстрелы и крики.

Перед самой дверью силы окончательно покидают. Ноги подламываются. Последнее, что я вижу - облепленный грязью выщербленный камень верхней ступеньки.

Непроглядная тьма захлёстывает сознание. Прежде чем окончательно отдаться ей, я успеваю кое-что увидеть. Короткая вспышка. Как молния от края и до края. Голос везде и нигде:

- Ты ещё можешь всё изменить!