Напротив моего сердца

Глава 1

Яна

Мой рюкзак взорвался.

Дым, резкий запах серы, мои визги и хохот всего класса.
- Тебе не хватает спецэффектов, Уточка, - подмигнул Рома и со смехом спрыгнул с парты.
И в тот момент я поняла: либо он, либо я.

Все началось еще в школе… Или даже раньше.

Наша история - не просто соседи напротив. Это семьи, которые дружили задолго до нашего появления на свет. Праздники, веранды, чай с лимонным пирогом и вечный атрибут всех вечеров - он.
Рома.

В детстве мы даже были друзьями. До поры. До той поры, пока я не стала «гадким утёнком» с брекетами, а он - тем самым, кого в школе обожали все: учителя, одноклассницы, даже школьный охранник.

Я? Маленькая, тощая, с двумя косичками, вечно теряющая сменку.
Мой стиль? Стразинки на брекетах - казалось, это выглядит круто. Сейчас - хочется сжечь свой старый альбомы.

Счастье, что мне наконец-то их сняли как раз перед выпускным классом.

И почему-то мой несносный сосед решил самоутвердиться за мой счет.

С этого момента моя жизнь превратилась в полный кошмар…

Дохлые кузнечики в пенале, завязанные между собой шнурки на кроссовках, тетрадь, залитая краской, снежок, прилетевший мне прямо в глаз, я потом неделю ходила в школу с краснющим глазом, все это он считал веселым приколом. Ему было весело, а надо мной ржал весь класс, и даже мои подружки, к слову сказать, уже бывшие…

Но все это меркнет перед тем, что он устроил на последний звонок.

В голове кадрами идут флешбеки того дня.

Я с самого утра накручиваю свои длинные волосы, которые совершенно не слушаются и локоны получаются только на концах, белая рубашка и синяя короткая юбка в складку уже висят на вешалке напротив. Сегодня последний звонок, последний день, когда мы еще несмышленые школьники, впереди нас ждут экзамены, а сегодня мы прощания с детством, со школой, с глупыми страхами.

Я взрослею. Внутри всё сжимается.

Мы стоим на пороге во взрослую, осознанную и ответственную жизнь. Это сложный, но важный шаг, мне очень страшно, будто я делаю шаг в открытое море, без спасательного жилета и шлюпки.

Кручусь перед зеркалом с двумя милыми косичками, которые заботливо заплела мама, мазнув по губам прозрачным блеском, подхватываю рюкзак и спускаюсь вниз.

Последние приготовление перед линейкой, нас собрали в классе, чтобы уточнить нюансы… сейчас даже не вспомню, что мне понадобилось тогда в рюкзаке.

Я открываю его и он взрывается.

Ну… не буквально конечно . Но петарда, которую он туда засунул, сработала как надо: дым, запах серы, мои крики и хохот всего класса.

А в эпицентре этого безобразия он.
Сидит на парте, раскачиваясь туда-сюда, и улыбается так, будто только что получил Оскар за лучший подростковый пранк.

- Ты вообще нормальный?! - шиплю я, размахивая руками отгоняя дым и собирая содержимое своего рюкзака с пола.
- Абсолютно, - отвечает, прыгая на ноги.

- Просто хотел добавить спецэффектов в твой скучный день, - подмигивает, а у меня от злости начинают скрепить зубы.

- Спасибо, я обойдусь без твоих эффектов! - взрываюсь я.

- Ты как бомба замедленного действия, только без предупреждений! - в носу до сих пор неприятный запах жженой серы.

Я дрожу от ярости. Он подходит ближе. Не впритык, но достаточно, чтобы сердце ёкнуло.

Наклонившись, говорит очень тихо:

- Зато теперь точно не забудешь меня.

И уходит.
Оставив после себя дым, смех одноклассников… и странную пустоту в груди.

Я злилась. Я ненавидела его.

Но в ту секунду я впервые задумалась: а если он не просто издевается?

Он был моим личным кошмаром.

И исчез сразу после выпускного. Уехал в Штаты.

Америка и Рома…

Признаюсь честно, когда узнала, была в полнейшем шоке.

Он еще в школе мог легко дать фору нашему информатику и подрабатывал, ради интереса иногда балуясь написанием легеньких программ.

Но никто даже не мог подумать, что он уедет учиться именно туда.

С тех пор прошло уже шесть лет… за это время он ни разу так и не приехал к родителям. Знаю только, что накануне выпускного у них был грандиозный скандал…

…

Я просто выносила мусор. Без мейкапа, в трениках и с пучком на голове, который держался на честном слове и одной шпильке, а потом я увидела его…

И не поверила собственным глазам.

Рома стоял около дома оперевщись о капот дорогой, черной машины, как в кино, в белой футболке и потертых, местами драных джинсах, загорелый, будто его жизнь последние годы была рекламой мужского парфюма Dior.

А я?

С пучком на честном слове, без мейкапа, в растянутом худи, с мусорным пакетом в руке.

Выносила мусор, блин. А выносить пришлось себя.

Кое-как добираюсь до мусорных баков, под пристальным взглядом соседа, пальцы сами разжимаются и пакет летит прямо на дно бака.

Так, успокойся, ты же теперь взрослая девочка. Пусть смотрит, сколько ему влезет. Не буду с ним здороваться. Просто пройду мимо и все.

Каждый мой шаг дается мне, словно я иду босиком по раскаленным углям, лицо уже печет.

Я поднимаю глаза, наши взгляды встречаются…
Он смотрит. На меня. Улыбается так, как будто мы друзья. Или больше.

- Привет, Уточка, - хмыкает он в своей обычной, слегка надменной манере.

Я моргаю.

Он сейчас серьезно?

- Узнала? - естественно я тебя узнала, Рома. Я пока не страдаю деменцией.

- Нет. Уточки на такое не клюют, - парирую, бросив взгляд на него искоса.

- Всё такая же острая, - теперь сосед идёт рядом, не сбавляя шаг.

- Хотя выросла. Даже… ничего.

- А ты всё такой же самоуверенный. Даже чересчур.

- Привыкай, я тут надолго. Кстати, с окна кухни видно твою спальню.
Могу шторы подарить, если стесняешься.

Я поворачиваюсь, медленно, очень медленно, с самым ледяным взглядом, на который способна.

- Спасибо. Но я не из тех, кто боится смотреть в глаза прошлому, - звучит с вызовом.
- Особенно, если оно теперь разгуливает в дырявых джинсах и играет в плохого парня.