Нарциссы для Алисы

Пролог

Я никогда не думала, что буду встречать Восьмое марта в офисе.

Впрочем, если честно, я вообще никогда не думала, что буду работать по субботам. Когда три года назад я пришла в «АйТи-Солюшнс» на позицию младшего менеджера по работе с клиентами, мне казалось, что я подписала контракт с компанией, где ценят баланс между работой и личной жизнью. Здесь были гибкие графики, дружный коллектив, а в пятницу вечером кто-нибудь обязательно приносил пирог. Идиллия.

Но идиллия, как известно, длится ровно до первого крупного проекта.

Сейчас на мне висел отчёт для заказчика из нефтяной отрасли — компания солидная, требовательная и, что самое неприятное, привыкшая получать всё «ещё вчера». Мой непосредственный руководитель, Сергей Павлович, ушёл в отпуск ровно в тот момент, когда пришло письмо с пометкой «срочно». Я осталась одна с двадцатью семью страницами сырых данных, которые нужно было превратить в презентабельный документ к утру понедельника.

— Алиса, ну сколько можно? — голос Ирки доносился из динамика телефона, который лежал на столе рядом с клавиатурой. — Ты там одна в целом здании, наверное. Восьмое марта завтра! Мужики цветы дарят, шампанское, а ты... отчёты.

Я откинулась на спинку кресла и посмотрела на потолок. Подвесные светильники офисного типа раздражающе гудели, заливая открытое пространство белым неестественным светом.

— Ир, ты же знаешь. Если я не доделаю сейчас, в понедельник будет поздно. Клиент сказал, что хочет видеть аналитику к утру. А утром, напомню, у нас ещё планерка, потом созвон с отделом разработки...

— Боже, какая скука, — перебила Ирка. Она работала в соседнем отделе маркетинга и имела роскошную возможность не сидеть по субботам. — Слушай, может, тебе помочь? Я могу приехать, привезти кофе...

— Не надо. Я уже почти закончила. Осталось вычитать и отправить.

— Ты герой, — сказала Ирка с ноткой восхищения в голосе. — Ладно, давай, вычитывай. И, Алис?

— М?

— Не забудь завтра выспаться. Ты последнее время вообще как тень. Темно под глазами, бледная. Весна всё-таки, солнце уже такое... Ну, ты поняла.

Я усмехнулась.

— Спасибо, мамочка.

— Иди ты, — беззлобно ответила Ирка и отключилась.

Я положила телефон экраном вниз и снова уставилась в монитор. Двадцать семь страниц. Я прошла их уже три раза, но что-то не давало мне покоя. Какая-то цифра в таблице выбивалась из общей логики. Я знала: если сейчас упущу, в понедельник придется переделывать всё. А в понедельник у меня ещё встреча с новым потенциальным клиентом, подготовка к которой, честно говоря, даже не начиналась.

— Ладно, Алиса, соберись, — сказала я вслух. Мой голос прозвучал в пустом офисе неестественно громко. — Последний рывок.

Я снова углубилась в таблицы.

---

Время в такие моменты течёт странно. Минуты растягиваются в резиновые жгуты, а потом вдруг оказывается, что прошёл уже час, а ты даже не заметила. Когда я наконец нашла ту самую ошибку — в одной из граф был неверно указан коэффициент, из-за чего итоговая сумма съезжала на три процента, — на часах было уже девять вечера.

Девять вечера седьмого марта.

За окнами офиса на двадцать третьем этаже было темно. Москва внизу горела миллионами огней, но здесь, наверху, казалось, что город — это просто огромная светящаяся карта, не имеющая ко мне никакого отношения.

Я исправила ошибку, пересчитала итоги, обновила диаграммы. Потом ещё раз прошлась по всем страницам, проверяя, не закралась ли где-нибудь новая опечатка. Вроде всё чисто.

Я потянулась, чувствуя, как хрустнули позвонки в спине. Сидячая работа — это не то, о чем я мечтала в двадцать лет. Тогда мне казалось, что моя жизнь будет состоять из путешествий, ярких событий и, возможно, какой-нибудь творческой профессии. Я даже поступала на факультет журналистики, но бросила после первого курса. Слишком много конкуренции, слишком мало реальных перспектив. А потом как-то всё завертелось: менеджмент, стажировка, офис.

И вот я здесь. Двадцать пять лет. Менеджер среднего звена в IT-компании. В девять вечера в субботу я исправляю коэффициенты в отчёте и чувствую себя при этом абсолютно нормально.

Странно устроена жизнь.

Я сформировала письмо, прикрепила файл, написала в теме: «Аналитика по запросу № 8472 (актуализировано)». Палец завис над кнопкой «Отправить». Ещё раз проверила адресата. Всё верно.

— Окей, — сказала я и нажала.

Письмо улетело в неизвестность с тихим «вжух». Теперь оставалось только ждать, что заказчик скажет в понедельник. Я очень надеялась, что он не попросит переделывать что-то ещё.

Я закрыла ноутбук, убрала его в рюкзак. Поправила волосы — длинные, русые, выгоревшие на концах до соломенного оттенка после прошлого лета в Сочи. На мне был серый свитер оверсайз, джинсы и удобные кеды. Офисный стиль в субботу — это миф.

Я встала, окинула взглядом открытое пространство. Ряды столов, мониторы в спящем режиме, пустые кружки, оставленные кем-то в пятницу. На столе у Ирки, который стоял через два ряда от моего, красовалась одинокая кружка с надписью «Лучший маркетолог галактики». Я улыбнулась. Ирка всегда забывала её помыть.

Я надела рюкзак на плечи, проверила, что выключила свой монитор, и направилась к выходу. Прошла мимо переговорной комнаты «Амстердам», мимо кухни, где на столе всё ещё стояла коробка с печеньем, которую кто-то принёс ещё в четверг.

И тут я заметила свет.

В конце коридора, там, где находились кабинеты руководства, горела лампа. Я остановилась. В отделе, где я работала, начальников было трое: Сергей Павлович (в отпуске), Оксана Викторовна (она руководила отделом продаж и редко задерживалась после шести) и...

И Александр Сергеевич.

Директор департамента развития бизнеса.

Тот, кого все называли просто «Сергеич» за глаза, хотя ему, насколько я знала, было чуть за тридцать. Тот, кто всегда был в офисе первым и уходил последним. Тот, кто на планерках задавал неудобные вопросы, от которых хотелось провалиться сквозь землю. Тот, кого боялись стажёры и уважали старики.