Нарисуй мне счастье

Глава 1. Итен

Музыка долбит так, что башка раскалывается на миллион осколков. Вцепляюсь в барную стойку. Единственное, что держит меня в вертикальном положении. Перед глазами все плывет.

— Двойной виски! — ору бармену прямо в ухо.

Он морщится, но кивает. Наливает янтарную дрянь в стакан. Хватаю, опрокидываю залпом. Горло дерет огнем, но хоть на секунду отпускает эта чертова боль в груди.

Черт, да что я вообще тут делаю? Торчу в этой вонючей дыре третий вечер подряд. Вокруг полуголые телки трутся друг об друга под долбаную электронку. Потные тела, накладные ресницы, силиконовые сиськи... Тошнотворное зрелище. Раньше бы уже затащил парочку в туалет. А сейчас? Сейчас смотреть противно.

Две недели. Всего четырнадцать гребаных дней с тех пор, как вернулся в город. А кажется — вечность. Время тянется как жвачка, когда некого ждать вечером дома.

Луиза. Ее имя крутится в голове как заезженная пластинка. Луиза, Луиза, Луиза... Как же я по тебе схожу с ума, принцесса.

Делаю знак бармену — еще. Он качает головой, но наливает.

Мимо проплывает какая-то блондинка. Русые волосы, тонкая талия... На секунду сердце замирает. Но нет, обычная шлюха. Не она. Никогда не она.

Достаю телефон. Пальцы сами находят папку с фотками. Вот она смеется на берегу озера. Солнце в волосах, ямочки на щеках. А вот рисует, закусив губу от сосредоточенности. Спит, свернувшись калачиком в моей футболке...

Глажу пальцем по экрану, будто могу дотронуться. Хочется почувствовать ее тепло, уткнуться носом в волосы. Но есть только холодный экран и дыра в груди.

Черт, где она сейчас? С кем? Вспоминает ли наше лето? Или уже забыла, как я забыл оставить хотя бы записку...

— Эй, красавчик, не скучаешь?

Брюнетка в красном платье нависает надо мной. Сиськи чуть не вываливаются из декольте. От нее несет духами за тысячу баксов и перегаром. Типичная охотница за богатенькими.

— Может, развлечемся? — мурлычет она, проводя ногтем по моей груди.

— Свали, — отпихиваю ее руку.

Она надувает губы-сардельки и уплывает искать другую жертву. А я снова тянусь к стакану. Может, если выпить достаточно, она перестанет мне сниться? Перестанет стоять перед глазами каждую секунду?

Кого я обманываю. Луиза въелась под кожу. Проникла в каждую клетку. И никаким алкоголем ее оттуда не вытравить.

***

Время ползет к трем ночи. Народу в клубе поубавилось. А я все сижу у бара, методично вливаю в себя виски. Сбился со счета где-то после шестого стакана. Или седьмого? Похер.

В голове туман, язык заплетается. Перед глазами все плывет — огни, лица, бутылки сливаются в одно цветное пятно.

— Приятель, может, хватит на сегодня? — бармен забирает мой стакан.

— Эй! Верни!

Тянусь за ним, но рука соскальзывает. Виски проливается на рубашку. Вонь сразу бьет в нос.

— Бля...

Пытаюсь промокнуть пятно салфеткой, но она выпадает из пальцев. Наклоняюсь — и чуть не съезжаю со стула. Какие-то руки подхватывают.

— Осторожнее, милый.

Блондинка с ярко-красной помадой. Или это брюнетка? Хрен разберешь, все лица сливаются.

— Давай довезу до дома, а? — она прижимается ближе, и от нее тоже несет перегаром.

Отмахиваюсь, снова тянусь к стакану. Но бармен уже убрал бутылку.

— Все, друг. Тебе хватит. Вызвать такси?

— Да пошел ты! — хватаю его за рубашку. — Плачу же! Наливай!

Он спокойно разжимает мои пальцы.

— Езжай домой. Проспишься — полегчает.

Ярость вскипает, но сил уже нет. Сползаю обратно на стул. Полегчает? Да хрен там. Сколько ни пей, Луиза из головы не уходит.

Как же больно без нее. Физически больно, будто что-то внутри оборвалось и кровоточит.

— Такси ждет, — бармен трясет меня за плечо.

Киваю. Нет сил спорить. Встаю — ноги подкашиваются, пол качается. Держусь за стойку, потом за стулья, кое-как добираюсь до выхода.

На улице прохладно. Ветер бьет в лицо, немного отрезвляет. Но в голове все равно каша.

Падаю на заднее сиденье такси. Водитель морщится, наверное, от меня несет как из винокурни.

— Куда едем?

Называю адрес. Язык еле ворочается. Откидываюсь на сиденье, закрываю глаза. За окном проносятся огни ночного города. Где-то там, в одном из этих домов, может быть, спит Луиза. Или не спит. Может, тоже не может забыть...

Дома меня встречает тишина. Пустая квартира, дизайнерская мебель, панорамные окна... Все это дерьмо, которое раньше казалось таким важным. А сейчас? Сейчас я готов все это сжечь, только бы вернуть те дни в лесном домике.

Падаю на диван прямо в одежде. Достаю телефон, снова открываю ее фото. Последнее, что вижу перед тем, как провалиться в пьяный сон — ее улыбка. Та самая, которую я больше никогда не увижу.

Первая часть тут: https://litnet.com/shrt/htU8