Нарочно не придумаешь

Вступление

Вечер. Библиотека. Тени ползут по стенам. Одинокая фигура…

Трруммм… перемотка…

Ясный день. Птички поют. Солнышко светит. Одинокая фигура…

Трруммм… перемотка…

Мои именины. Зеркало во весь рост, а в нём... одинокая фигура…

В общем, суть проблемы уяснили? Ага, одиночество. Надо заметить: наглое, пресное, с вонью из окна, ибо непуганый идиот со второго этажа вывалил отходы под моим балконом. Просветил, гадёныш, что носки недельной эксплуатации, некогда принадлежавшие дяде Гоше, отошедшему в мир иной десять лет назад, малое из зол, возможных в мире.

Впрочем, я не хрупкая барышня. Переживу атаку нечистотами. А вот первопричину паршивого настроения — нет! Начну по порядку. Меня зовут Галя. По паспорту: Шишкина Галина Львовна. Глаза зелёные, но не ведьма. Личико кукольное, губки бантиком, умопомрачительная фигура… Одним словом: «Красотка!». Не отнять, правда, что блондинка с заскоками. Если шлея под хвост попадёт… Всякое бывает.

Не верите?

Так вот!

Пару лет назад я решила, если не встречу «принца на белом коне», свою добродетель хранить до гробовой доски. Основательно так решила. Потенциальному ухажёру, призывавшему пасть ниц после первого рандеву, учинила допрос с пристрастием: откуда родом, каков социальный статус, когда свадьба и сколько у нас будет детей. Ясное дело, до второго свидания мы не дотянули. Убёг и след простыл!

У охотников за аппетитными формами сложилось ложное представление о доступности особей снежного цвета. Как не доказывала обратное, не верили: руки тянули, за мягкие места щупали, а когда в нос получали, искренне возмущались. А мне что? Я свои интересы блюду. Хочу принца на белом коне, и точка!

Хотеть-то хочу, но итог вышел плачевный. В двадцать три года одна-одинёшенька. Всех достойных женихов снесло тайфуном первостепенных клуш, на себя плюющих и готовых в ногах ползать да в рот заглядывать.

А я другая ягодка. Наиредчайшая. Отстаиваю равноправие! Даже влача жалкое существование одинокой особи «слабого пола», однажды ого-го воссияю! И полюбит меня тот самый, единственный, с которым пойду рука под руку…

Удручённо вздохнув, в пустой полутёмной квартире поедаю именинные пирожные. Под шум телевизора пускаю слезу, наблюдая за страданиями героев телесериала.

Мыльная опера о любви высокородной ведьмы и простого человека, которую показывают по средам и пятницам, и наводит на мысль, что пора, де, дело брать в свои руки. Нынче принцы немощные стали, халтурные. Их за ручку не возьмёшь, в силки не затащишь, так вовек не поймут, что судьбу свою встретили.

Отложив гордость на полку (на деле использованный носовой платок — дюже сериал душевный), бросаю кличь во Вселенную. Взбодрилась, теперь вперёд! Воодушевилась идеей сходить к сведущей ведьме или, на худой конец, самой сварить зелье и приманить суженного.

Изучаю содержимое кошелька. Вывод неутешительный:

— Худой конец — наше всё! Ведьма не по карману.

Дорогущие стали, ужас! Ценник зверски кусается, а я простая служащая.

Смирившись с реальностью, следующим днём отправляюсь шерстить особые магазинчики. С третьей попытки нахожу все ингредиенты, озвученные в сериале, всего в квартале от дома. Улыбчивая продавщица в подарок за сделанную покупку — таких дурочек, как я, видать, немного — протягивает книжицу. Глянец яркий, завлекающий, манящий.

Для верности восприятия (нахожусь ведь святая святых магического мира), быстренько наугад открываю страницу, а там всякие приворотные зелья да заговоры. Не придётся искать! Восторженно вздыхаю и возношу молитву кому необходимо. Высшие силы подсобили, не оставили одну в трудной ситуации.

От всей души, просвещённой ой-ей, благодарю добрую женщину за подарок и выскакиваю из магазина. Почти лечу на крыльях счастья домой, строя планы скорого обладания мужчиной-моей-мечты: сногсшибательным и душевным, как в фильмах о незабвенной любви.

Мм…

Лучезарно улыбаясь сияющему дню, вслушиваюсь в ненавязчивый шорох листвы. Смешанный запах черёмухи, сирени, прогретой земли — приятно бодрит. Подставляю лицо тёплому ветерку. Чувство «прекрасного» почти осязаемо.

На фантомных крыльях скорого счастья влетаю в пошарпанный подъезд — и поистине воспаряю на… первый этаж.

Захлопнув входную дверь, быстро разуваюсь и бегу на ультрасовременную кухню. Удерживая пакет за лямки, другой рукой поддеваю его за дно и вываливаю содержимое на стол. Поверх кучки всякого, как знамение, сверкнуло глянцем подаренное магическое издание. В нём описаны разные зелья — путеводители к чудесам. Осталось отыскать то самое, заветное.

Недолго думая, — да и о чём тут думать? — хватаю книжку, несусь в зал, плюхаюсь на диван и закидываю ноги на мягкую спинку. Удобно разместившись, листаю страницы, ища нужный раздел.

Не то, не то, не то. Вот!

Смешайте… бла-бла-бла-бла-бла…

— Всё это есть!

Светлая молитва «мыльной опере».

…и в полночь пятничного полнолуния приготовьте зелье. Затем прочитайте соответствующее заклинание на странице три и, выпив заговорённый отвар, ложитесь спать. Поутру вы обретёте желаемое!!!

Три восклицательных знака кряду. Удивительно.

— Ну да ладно…

Вскидываюсь солдатиком, разворачиваюсь и пристально изучаю календарь на стеночке, припылившийся от невнимания к своей ныне важнецкой персоне.

— Судьба меня любит, — благоговейно вздыхаю, всплакнув для наглядности обретённого счастья. Пятница сегодня и полнолуние к тому же.

В положенное время варю мутно-зелёную баланду. Страдальчески морщусь. Заткнуть бы нос, да запашок, кажись, сквозь поры партизанит. Чувствую, жутким зельем скоро сама завоняю: помои и тухлые яйца — самое оно.

Бросить дело вонючее? Ни за что!

…терплю…

…терплю…

…вытерпливаю…

И вот позади час мучений!

В гранённый стакан наливаю неведомого цвета отвар, произношу требуемое заклинание и залпом выпиваю.