Нарушенные клятвы

Пролог

— Вивьен, хватит пить! — бармен поставил пустой стакан на стол, и сурово посмотрел на меня. Он отказался налить мне ещё одну порцию виски.

— Хорошо, папочка, не буду. — ответила я, выделяя второе слово, и закатила глаза, облокотившись на барную стойку. — Вызовешь мне такси?

Я невинно похлопала глазками.

— Сейчас. — выдохнул Риз, достав телефон. — До дома?

— А куда ещё? К маньякам в гости?

— Не знаю, я ни разу не видел тебя настолько пьяной. — парень что-то натыкал в телефоне, а потом снова обратился ко мне, продиктовав номер машины.

Я фыркнула и, помахав ему рукой, вальяжно пошла до выхода.

Там, вместо ожидаемой машины, меня встретили двое широких мужчин, тщательно осматривая меня, как какую-то вещь. Один из них, который постарше, кивнул куда-то мне за спину.

— Мужчины, вам что-то нужно? — испуганно произнесла я и попятилась назад, пока не упёрлась в чью-то грудь. Трое. Их трое.

Не успев среагировать, я почувствовала чью-то руку на своём лице, а потом и на животе.

— Сади в машину и заткни ей рот чем-нибудь другим, найдёшь. — услышала я какой-то взрослый бас справа от меня.

Я судорожно пыталась что-то промычать, била руками и ногами — но всё было бесполезно. Человек сзади был сильнее и, видимо, довольно опытен. Он небрежно тащил меня куда-то во дворы, где стояла чёрная, внушительных размеров иномарка. А там уже стояли те двое.

Один из мужчин подошёл ко мне вплотную, и тогда чужая рука с моего рта пропала.

— Вы... — меня перебили и на этот раз заткнули мне рот какой-то затхлой тряпкой, а в минуты моего замешательства перехватили руки, связали их и закинули меня в машину, как какой-то ненужный мусор.

Я плакала от безысходности, горло саднило от сдавленного крика... Но я ждала.

Ведь он всегда меня спасал. Правда..? Всегда находил...

Никто не обращал внимания ни на меня, ни на мои тщетные попытки ногами отпинать дверь. Машина ехала минут 20 и остановилась где-то около леса, где меня наконец вытащили — достали изо рта тряпку и поставили на колени. На сухие, колючие ветки, которые впивались в кожу.

Я потёрла глаза, привыкая к темноте. И увидела какой-то стальной предмет в чужих руках.

— Нет! — крикнула я, пока слёзы покрывали моё лицо.

— Нам придётся... — задумчиво произнёс какой-то парень, ведя пистолетом по своему подбородку, будто пальцем в процессе тяжёлых размышлений. — Принцесса?

— Не торопись. — сухо произнёс мужчина и встал на колено, на один уровень со мной. — Так уж вышло, что твой отец посадил не того человека, а наш наёмник не сделал то, что от него требовалось...

— Он не мой отец! — перебила я его, срываясь на крик. — Я приёмная! И я не хочу быть частью его семьи! — я захлёбывалась собственными слезами. — Давайте я просто пропаду. И буду работать на вас. — я смотрела прямо в глаза мужчины, покрытые старческими морщинами, крича во весь голос, умоляя. — Я буду полезна! Клянусь!

Мужчина задумался.

— Хватит этих соплей. — сказал молодой парень, направив на меня пистолет.

— Стой! Ты придурок? — толкнул его плечом ещё один мужчина, до этого стоявший молча. — Ты информатора сам найдёшь? Забыл, что наш умер?

— Нет, но... — он замолчал, посмотрев в мою сторону, равнодушно пожал плечами и нездорово улыбнулся.

А потом раздался щелчок предохранителя и оглушительный выстрел.

Я завыла от боли, покрытая своей же кровью, не слышат ничего вокруг.

Мои руки были завязаны сзади, и всё, что я смогла сделать — это упасть лицом вниз, смешивая уже багровую землю со своими слезами.

Пуля попала в плечо.

Не смертельно, но всё же больно. А ещё больнее, что рядом нет его. Он не спас меня. Не спас. Он обещал...

...

Почему человек, выпустивший пулю, так на него похож?