Наследие ночи

Глава 1: Шёпот старых страниц.

Тишина в архиве университетской библиотеки была особенной – густой, почти осязаемой, пропитанной запахом пожелтевшей бумаги, воска и чего-то ещё, что Эва всегда ассоциировала с самой Историей. Высокие дубовые стеллажи, доходившие до потолка, теснились в полумраке, словно древние стражи, хранящие свои тайны. Где-то в глубине зала скрипели половицы, будто кто-то невидимый осторожно переступал с ноги на ногу, наблюдая за ней.

Эвелина осторожно переворачивала страницу фолианта XVIII века, её пальцы скользили по шершавой бумаге, на которой время оставило свои отметины – коричневые разводы, следы влаги, едва заметные пятна, похожие на кровь. Она прищурилась, пытаясь разобрать выцветшие чернила.

"Опять засиделась..." – мысленно упрекнула себя Эва, но тут же улыбнулась.

В этом полумраке, под слабым светом зелёной лампы, она чувствовала себя по-настоящему живой. Здесь не было надоедливых однокурсников, которые обсуждали последние сплетни или бесконечно жаловались на преподавателей. Здесь не было этого постоянного чувства, что она – чужая, случайно затесавшаяся в чужой мир.

Она потянулась, чувствуя, как затекли плечи от долгого сидения в одной позе. В окно уже давно перестал пробиваться дневной свет – затянутое тучами небо быстро темнело, предвещая дождь.

"Эва, ты ещё здесь?" – дверь скрипнула, и в проёме показалась заспанная физиономия сторожа. – Закрываемся.

"Да, Иван Петрович, уже ухожу", – она аккуратно закрыла книгу, поймав себя на мысли, что сегодня снова не поужинает в столовой. "Опять бутерброды..."

В сумке лежала потрёпанная тетрадь с конспектами и несколько фотокопий старинных гравюр, которые она хотела изучить дома. Эва вздохнула, собирая вещи.

"Завтра придёшь?" – спросил сторож, запирая за ней тяжёлую дубовую дверь.

"Обязательно", – кивнула она.

Город за окном университета был другим – живым, шумным, наполненным огнями и людьми, спешащими по своим делам. Но Эва любила его именно таким: старые особняки с резными фасадами, узкие улочки, вымощенные брусчаткой, фонари, отбрасывающие длинные тени. Здесь, в этом городе, будто навсегда застыл дух прошлого.

Она закуталась в шерстяной шарф, подаренный бабушкой перед отъездом, и шагнула в вечер.

Холодный октябрьский ветер обжёг щёки, заставив её съёжиться. Осень в этом году выдалась особенно промозглой. Эва ускорила шаг, стараясь не обращать внимания на прохожих, спешащих по своим делам.

Дорога домой пролегала мимо старого особняка – того самого, что стоял на отшибе, за чугунной оградой с узором из переплетённых ветвей. Эва всегда замедляла возле него, хоть и не признавалась себе, почему. Может быть, из-за его готической архитектуры, напоминающей ей иллюстрации из любимых книг. А может, из-за странного чувства, будто за этими стенами скрывается что-то... другое.

Сегодня особняк казался особенно мрачным.

И особенно... живым.

Она остановилась.

В одном из высоких окон, там, где обычно царила непроглядная тьма, мелькнул свет.

"Кто-то есть..." – прошептала Эва.

Сердце неожиданно забилось чаще.

И в тот же миг она почувствовала взгляд.

Чей-то холодный, пронизывающий, будто касающийся самой её кожи.

Она резко обернулась.

На противоположной стороне улицы, в тени старого дуба, стоял он.

Высокий, в длинном тёмном пальто, с лицом, скрытым полумраком. Но даже на расстоянии она разглядела его глаза – слишком яркие, будто светящиеся изнутри.

Эва замерла.

Незнакомец не двигался.

Только смотрел.

И тогда она испугалась.

Но не так, как пугаются, встретив подозрительного типа в тёмном переулке. Нет.

Это был страх древний, первобытный.

Страх добычи.

Она резко рванула с места, почти бегом уходя прочь.

Только на повороте осмелилась оглянуться.

Тени были пусты.

Но Эва знала – он всё ещё смотрел.