Наследница города
Пролог
“И какого лешего меня занесло в этот Быхов?!”
Вика закусила губу, всматриваясь вдоль дороги, которая вела из города к небольшому “кольцу” на вокзале. Пыльная асфальтовая лента дрожала в жарком мареве, будто и сама не верила, что кто-то еще решится по ней приехать.
“Быстрее бы приехала эта чертова маршрутка”.
Девушка начала ходить из стороны в сторону плотнее прижимая к себе черный рюкзак. Руки в мелких порезах подрагивали. Да и сам ее вид оставлял желать лучшего: осунувшееся лицо, взлохмаченные короткие светлые волосы, напряженные плечи и и слегка заплывший синяк под глазом, почти скрытый очками.
Студенты, также ожидающие маршрутки, периодически косились на нее — кто сидел на лавке у здания вокзала, кто прислонился к облупленному столбу с графиком рейсов. Все они лениво перекидывались словами, иногда хихикая, иногда проверяя, не вытекло ли варенье из пакета. Их окружали упитанные сумки, забитые донельзя закатками, носками и «передачками от бабушки» до следующих выходных.
Здание вокзала — аккуратное, низкое, окрашенное в бледно-розовый с белыми арками вокруг окон — выглядело будто из старой советской открытки. Табличка «БЫХОВ» над дверью весело подмигивала прохожим.
Справа от здания сиротливо стояла водонапорная башня из красного кирпича — круглая, пузатая и невероятно высокая. В детстве она очень пугала Вику. Каждый раз она старалась как можно быстрее пройти мимо здания. Казалось, что башня только и ждет, когда ты зазеваешься, чтобы взять и рухнуть.
Тяжело вздохнув, девушка скинула тяжелый рюкзак и присела на бордюр, вытянув ноги на дорогу. Солнце тут же лизнула голые щиколотки — ласково, по-летнему. В воздухе пахло пылью, нагретым металлом рельсов, отдавало бензином и чем-то сладким — то ли липой, то ли забытым леденцом.
“А действительно, какого художника меня занесло сюда? Жила себе в Минске, никого не трогала…”
Отредактировано: 29.07.2025
Добавить в библиотеку 