Наследство из Сартовалы

Пролог

Я сидела за ноутбуком, бездумно прокручивая ленту соцсетей — фотографии друзей, забавные видео, рекламные посты сливались в одно размытое пятно. За окном сгущались сумерки, бросая длинные тени на паркетный пол, а в комнате становилось всё прохладнее. Я поёжилась и подтянула колени к груди, укутавшись в мягкий плед. Именно в этот момент раздался звонок. Резкий, настойчивый звук разорвал тишину, заставив меня вздрогнуть. Номер был незнакомый — я поколебалась пару секунд, колеблясь между желанием проигнорировать и любопытством, но всё‑таки ответила.

— Алло? — мой голос прозвучал чуть хрипловато, будто я давно не разговаривала вслух.

— Виктория Львовна Берестова? — голос на том конце звучал официально, даже чуть холодновато, с едва уловимой ноткой профессиональной отстранённости. — Меня зовут Игорь Дмитриевич, я был адвокатом вашей бабушки со стороны отца.

Я невольно выпрямилась в кресле, плечи распрямились сами собой, а пальцы непроизвольно сжали край пледа. Бабушки… Отца? О них я почти ничего не знала — эти темы всегда словно существовали за невидимой границей нашей семейной жизни. Мама никогда не говорила о семье отца, избегала любых упоминаний, а я, если честно, и не особо спрашивала — казалось, это какая‑то закрытая глава нашей семейной истории, к которой лучше не прикасаться.

— Да, это я, — осторожно подтвердила я, чувствуя, как учащается пульс.

— У меня для вас важные новости, — продолжил мужчина ровным, размеренным тоном, будто зачитывал заранее подготовленный текст. — После смерти вашей бабушки, **Аглаи Павловны Воронцовой**, вам досталось наследство. Дом на окраине города Сартовала, в Карелии.

В голове мгновенно закрутились шестерёнки. Сартовала… Где‑то я слышала это название, но где? Карелия… Так далеко, совсем не похоже на мой привычный мегаполис с его вечной суетой, гулом машин и неоновыми вывесками. Перед глазами невольно всплыли картинки из интернета: густые хвойные леса, зеркальная гладь озёр, деревянные домики с резными наличниками.

— Дом? — переспросила я, пытаясь осмыслить услышанное, голос чуть дрогнул. — Вы уверены, что речь обо мне? Я ведь… Я даже не была знакома с бабушкой. Никогда не видела её, не говорила, не знала, как она выглядит.

— Всё верно, — спокойно подтвердил Игорь Дмитриевич. — В завещании чётко указано ваше имя, без каких‑либо оговорок или условий. Понимаю ваше удивление, но, видимо, ваша бабушка хотела, чтобы дом достался именно вам. Возможно, у неё были на то свои причины.

Я сжала телефон в руке, чувствуя, как внутри смешиваются растерянность и странное, почти детское любопытство. Дом в Карелии… Что он из себя представляет? Старый, наверное, деревянный — такие часто встречаются в тех краях, с покосившимся крыльцом и скрипучими половицами. Сколько ему лет? Что там внутри? Пыльные фотографии на стенах, старинная мебель, письма, дневники? И почему бабушка выбрала именно меня — единственную внучку, которую никогда не видела?

— Когда… — я сглотнула, пытаясь собраться с мыслями, дыхание сбилось, — когда я могу узнать подробности? Все детали, условия, документы…

— Было бы хорошо, если бы вы смогли приехать ко мне в офис, — ответил адвокат. — В Сартовале. Я пришлю вам точный адрес сообщением. Чем раньше, тем лучше — есть некоторые формальности, которые нужно уладить в ближайшее время, пока не истёк установленный законом срок.

Я машинально кивнула, хотя он этого не видел, взгляд рассеянно скользил по комнате, отмечая привычные предметы — книжные полки, фотографии в рамках, вазу с засохшими цветами.

— Хорошо, — сказала я твёрже, чем чувствовала себя на самом деле, стараясь придать голосу уверенности. — Приеду. Пришлите, пожалуйста, адрес.

— Отлично, — в голосе Игоря Дмитриевича проскользнуло что‑то вроде одобрения, едва заметная теплота в холодной официальности. — Жду вас.

Он отключился, а я ещё несколько минут сидела неподвижно, глядя в одну точку перед собой.

Телефон пикнул — пришло сообщение с адресом. Я разблокировала экран и перечитала его дважды, словно пытаясь запомнить навсегда: улица Лесная, 17, офис 3. Сартовала. Карелия. Буквы будто отпечатались на сетчатке глаз.

Глубоко вздохнув, я закрыла ноутбук, экран погас, отражая моё взволнованное лицо. Пальцы слегка дрожали, когда я складывала плед и убирала его на подлокотник кресла. Пора собираться в дорогу. Впереди меня ждал долгий путь — не только через сотни километров, но и сквозь тайны прошлого, которые так долго оставались скрытыми.