Если вас никто не любит,
будьте уверены, это ваша вина.
Ф. Родридх
ПРОЛОГ
Последние лучи заката мягко озаряли башню королевского замка. Отсюда открывался великолепный вид на город и на далекую полосу леса. Внизу кипела в жизнь, а здесь, наверху, было тихо и спокойно — тут можно было подумать.
На увитом плющом балконе стояли двое: высокий длиннобородый старик в темной мантии и плотный мужчина в монашеской рясе, ростом достигающий первому едва ли до плеча. Оба молчали, задумчиво глядя вдаль. Невысокий теребил большой деревянный крест у себя на груди.
Он заговорил первый:
— Тянуть больше нельзя…
А потом крепко сжал губы, будто сам испугался своих слов.
— Ты прав, — тихо отозвался старик, — мы слишком долго работали, чтобы отказаться в последний момент.
— Господь простит нас, — несколько неуверенно ответил собеседник. — Он увидит, что у нас благие намерения, и простит нас. Я буду молиться.
Старик поежился, но совсем не от холода.
— Может, Господь и простит нас, — пробормотал он. — А мы сами себя? Это же не просто так, это человеческая жизнь. Думаешь, тот ни в чем не повинный юноша когда-нибудь нас простит?
— Мы будем молиться, — повторил невысокий. И, помолчав, добавил: — К тому же мы оба знаем, что юноше уже не придется нас прощать.
От этих слов старик вздрогнул, но промолчал.
#19640 в Фэнтези
#7754 в Приключенческое фэнтези
#7304 в Попаданцы
#6187 в Попаданцы в другие миры
Отредактировано: 20.01.2023