( Не ) хорошая для босса

Глава 1

- Агния. Агния. Агния, - повторяла я собственное имя, глядя на отражение в зеркале. С каждым повтором в голосе прибавлялось грусти и досады. - Агния. Агния...

Интересно, когда уже новоявленная методика моего психотерапевта поможет, и я уже полюблю собственное имя? Хотя, полюблю - слишком громкое слово. Смирюсь - вот это уже ближе к правде.

- Веснушки. Веснушки. Веснушки. - Выдавила из тюбика с тональником жидкую надежду осветлить кожу и начала наносить ее на лицо. - Веснушки. Веснушки. Веснушки... - Пошел третий слой «штукатурки», а этот признак избыточной любви ко мне солнца все еще был очень заметен. Не знаю, что в этих неправильной формы пятнах может быть красивого, как по мне, так уж лучше бы меня покрывала какая-нибудь сыпь, чем вот это вот "богатство".

Кажется, я зря оставила приличную сумму в кабинете мозгоправа, раз до сих пор ненавидела в себе всё. Новомодная практика "Расскажи своему отражению то, что ты в себе не любишь" определенно сбоила. Или же она не работала исключительно на мне...

- Волосы. Волосы. Волосы. - Я приступила к самому ненавистному процессу, пытаясь разодрать вечный колтун. Волосы мои вились в мелкий кудряш, напоминая собой больше, не знаю... мочалку, или же самую завидную на деревне овечью шерсть. За ночь это руно слеживалось так, что приходилось, проливая горючие слезы, в прямом смысле рвать на себе волосы.

Сегодня не помогал ни утюжок, ни застывающая на волосах пенка для сильной фиксации, ни облако пахучего лака. Как была овцой, так и осталась. Разве что чуть прилизанная у лба и с "шикарным" врожденным начесом на макушке.

- Агния! Я опаздываю!- Дверь в ванной прошлась рябью под нетерпеливым стуком.

- Муж, - тихо сказала я, глядя на свое отражение. А потом громче, - Иду, любимый...

Муж, он же Роман, он же Ромашка, он же Роман Александрович - замдиректора в компании, где работала и я, он же моя самая большая и, пожалуй, единственная удача. Я была абсолютно уверена в том, что такие породистые блондины с уверенным разворотом широких плеч, глазами цвета василькового поля и с ямочкой на подбородке, просто не могут жениться на таких как я.

- Я готова, Рома. Можно ехать. - Муж оторвал взгляд от телефона и посмотрел на меня. От его взгляда, брошенного на неудавшуюся прическу, на слишком явный макияж, офисное глухое платье из разряда "хотя бы в этом не отсвечивать", стало стыдно. Ну, вот зачем я ему такая, только порчу имидж перспективному управленцу... - Я нормально выгляжу, Ром?

- Агния, я опаздываю, - не сказал, а пресек любые попытки с моей стороны выклянчить комплимент. Уже в машине, выезжая с парковки, бросил, - у тебя же подруга в салоне работает. Сходила бы к ней. Есть же какие-то долговременные укладки, перманент, татуажи...

- Она там не работает. Она им владеет. - От собственной резкости в голосе тут же стало стыдно. - Я схожу, Ром. Обязательно.

Всю дорогу изо всех сил старалась не показать мужу, как сильно его слова задели меня. Моя внешность была той самой больной мозолью, наступая на которую весь день ощущаешь неприятную нервозную пульсацию. Прислушиваешься к шепоткам за спиной, пытаешься разгадать какой-то тайный смысл в бросаемых на тебя взглядах. Да, я была из той категории женщин, которые максимально зависели от чужого мнения. Мне нужны были комплименты, пусть даже и выклянченные, просто хотя бы для того, чтобы почувствовать себя чуточку уверенней. А намеки на долговременную укладку и татуаж вгоняли меня в уныние.

За свои почти тридцать лет (двадцать восемь, если верить паспорту) я научилась заниматься самобичеванием, не прекращая при этом весело щебетать. В голос ругала нерадивых пешеходов, проползающих по "зебре" с черепашьей скоростью. Костерила обгоняющих Ромкин джип любителей поиграть в шашечки на дороге. Негодовала по тому, куда идут все наши налоговые вычеты, если с настила местами сошел асфальт и теперь там находились опасные ловушки, в которых можно было оставить всю подвеску вместе с невосполнимыми нервными клетками.

Я говорила и говорила, а на душе скребли кошки, раздирая ту слабую пленку уверенности в себе, что только-только начала образовываться там, где у женщин к моим годам должна уже быть непробиваемая броня…

Так и ехали. Я делала вид, что не обиделась, Рома делал вид, что слушает мою трескотню, выдаваемую накрашенным блеском ртом с автоматной очередью...

На работу мы прибыли вовремя, даже с небольшим запасом времени. Рома сразу же направился в свой кабинет с именной табличкой, а я поперлась на законное рабочее место в самый дальний угол офиса. Ну, хотя бы кондиционер недалеко. Правда, я достаточно часто простываю из-за этой вечно работающей на полных оборотах равнодушной машины... Ну, что уж теперь переживать, если все равно желающих поменяться со мной местами нет. Главное, не разболеться. А то Ромка опять будет отчитывать меня за очередной больничный...

Работа шла своим ходом. Звучала дежурная музыка, приводившая меня в еще большее уныние, затормаживая пальцы на клавиатуре, а мой расфокусированный взгляд на мониторе. Даже холодный воздух, выдуваемый кондиционером, не помогал взбодриться. Кажется, такой эффект угнетающего состояния отразился лишь на мне. Девчонки наперебой трещали, рассказывая о том, как провели выходные.
Я слушала, пытаясь не подавать виду, что уже готова вгрызться в стол своими завистливыми зубами...
- А как у тебя прошли выходные, Агнюша? - Кажется, все акулы из этого серпентария повернули на меня свои улыбающиеся глотки. Мда... Проглотила неприятное послевкусие, которое оставило панибратское ко мне обращение. Я и без того была в разладе с собственным именем, а тут и его умудрились исковеркать донельзя.
- Ой, Кристиночка, да как могут пройти выходные, когда твой муж замдиректора... - Кристину немного перекосило в лице от моего ловкого ухода со скользкой темы. Ну да ладно. Не признаваться же на этом вече, что все выходные я стирала да наглаживала недельный запас рубашек и брюк для супруга. На фоне отдыха в загородном доме, похода в спа, шопинга по безлимитной карте мужа, мои выходные смотрелись бы совсем печально...
Девчонки разошлись по своим местам, а мне стало стыдно, что я своим нудным ответом оборвала нерабочую трескотню. Хотелось было что-то сказать, быть может, даже пошутить, но я не смогла придумать ничего подходящего...
Работа вновь погрузила наш офис в сливающиеся в один звуки быстрого перебора клавиш на клавиатуре, неустанно работающего принтера, пищащего факса…
Вечером я поскреблась в дверь кабинета мужа. Дождалась позволения войти.
- Рома, я закончила.
Муж откинулся на спинку кресла, потер переносицу. Окинул меня беглым взглядом, прежде чем вернуться к бумажкам, лежащим на столе.
- Езжай домой, Агния. Я сегодня допоздна. Много текучки с выходных осталось.
- Не успел все разгрести, да? – Я подошла к нему ближе, сочувственно склонила голову. Вот он, мой трудоголик. Все выходные проработал и сейчас вот...
- Да, не успел все доделать. Сама понимаешь, должность обязывает.
- Конечно, Рома. А ты еще не подписал приказ о назначении помощника? Я могла бы тебе…
- Нет, - оборвал мою промоакцию муж. – Этот вопрос пока на рассмотрении. Я не могу выделять кого-либо из коллектива только из-за того, что состою с этим человеком в браке.
С этим человеком…