Не курортный роман

Глава 1. Конец.

«Боже, неужели этот отвратительный день подходит к концу?» с облегчением подумала я, вываливаясь из набитого, словно консервная банка, автобуса. Это хорошо, что еще с работы на час пораньше удалось уйти. Иначе бы я и вовсе с двумя пересадками добиралась до позднего вечера. А тут на прямой автобус успела. Хоть и битком, но прямо до дома. Храни Господи нестабильную электропроводку нашего здания.

Дом… Какое замечательное слово. Тёплое, уютное, безопасное. Еще чуть-чуть и я буду дома. Сполоснусь, пожарю котлетки с картошечкой на ужин, натру свекольный салатик, открою яблочный компот. Поедим, поговорим, а потом я прижмусь щекой к плечу Славика, пока мы будем смотреть очередной выпуск криминальной России по ноутбуку. И всё будет хорошо. А может быть, я даже уговорю мужа заказать, что-то на доставке. Пиццу или хачапури… Желудок поддерживающе заурчал, напоминая, что именно он остался сегодня без обеда. Поэтому он уж точно, как никто другой всеми своими изгибами «за» горяченький хачапури по имеретински или мегрельски.

Достала смартфон и проверила баланс на карте. Негусто. «Так Ленка, какая к черту доставка! Вы копите на квартиру! Именно из-за вот таких вот вольностей у вас еще нет своего жилья!» - одернула я сама себя, голосом, напоминающим мамин. Вот Слава молодец, на работе почти круглые сутки и не жалуется - ест, что даю, лишнего не просит и на всем экономит, чтобы мы вместе пришли к заветной цели. А я доставку захотела. Правильно мать говорила, что я избалованная эгоистка.

Но другой внутренний голос тихонечко, словно комариный писк, раздался из глубин подсознания: «А Ритка на море едет. На целых семь дней. К солнышку. Будет пить коктейли, загорать, кушать устрицы… Ну и что, что ты не любишь морепродукты! Ведь главное, что это будет в отпуске… В отпуске у моряяяя…». Бррр… Потрясла я головой. Ну и пусть едет. Молодец-может себе позволить! Я радоваться должна за подругу, а не завидовать ей.

Захожу в квартиру и вижу у порога ботинки мужа. Слава тоже пораньше пришел. Вот же здорово! Стаскиваю старенькие полусапожки, вместе с промокшими носками. Надо бы сапоги в ремонт отнести. Но это с зарплаты, а сейчас помою и к батарее.

-Слава, я дома! – оповещаю мужа, стаскивая куртку.

Провожаю взглядом свет из гостиной тире спальни тире кабинета нашей однокомнатной съемной виллы и натыкаюсь взглядом на слегка растерянное лицо супруга. На диване лежат два чемодана, один уже закрыт, а второй наполовину полон.

-Тебя опять в командировку посылают? – спрашиваю я, но на сердце почему-то не спокойно.

С того момента, как муж получил повышение, его часто стали отправлять на два-три дня в соседние города. Но он никогда не брал с собой чемодан. Только дорожную сумку. Небольшую серую в крапинку дорожную сумку. А тут два чемодана. Зачем? Однако муж не спешит удовлетворить моё любопытство. Пытаюсь поймать его взгляд, но он блуждает мимо меня.

-Слав, что случилось? Не пугай меня, - с улыбкой прошу я, зная, что иногда муж любит нагнать театральщины, чтобы немного поиздеваться над мнительной мной.

Однако Слава не спешит пуститься в театральный драматизм или ответить на мои вопросы. Он тяжело вздыхает, облизывает пересохшие губы, опускает джемпер в раскрытый чемодан и, все также не глядя на меня, произносит:

-Лен, я ухожу.

-Я вижу, - не весело усмехаюсь я, пытаясь отрицать очевидное. – Поэтому и спрашиваю куда собрался.

-Я ухожу от тебя. На совсем. К другой женщине.

Вот тут как бы должен был рухнуть мой мир, должно было зазвенеть в ушах или должен был раздаться гром за окном, но ничего этого не происходит. Еще несколько секунд мы молча стоим друг напротив друга, а потом уже не мой мужчина возвращается к шкафу и достает несколько выглаженных и сложенных стопочкой рубашек и маек.

Я прислоняюсь спиной к стене, так как ноги становятся ватными, в животе зарождается неприятное чувство страха. Как он уходит? К какой «другой женщине»? Что за бред…

-Если это шутка… -я все еще отказываюсь принимать очевидное. – Если это шутка, то очень глупая, и жестокая, и…

-Это не шутка, Лен, - мужчина опускает в чемодан свой фотоаппарат и комплектующие к нему. Поворачивается ко мне, растирает переносицу пальцами и, вновь не глядя на меня, с тяжелым вздохом произносит. – У меня есть другая женщина. Сам не понимаю, как это все получилось. Я думал, просто интрижка, но вот мы с ней около года уже вместе и… Она беременна. У нас будет ребенок.

А вот в этот момент в ушах раздается писк, мир рушится и от боли мне становится нечем дышать. У них. Будет. Ребенок. Я повторяю эту фразу про себя. Хватаю ртом воздух и медленно опускаюсь на пол. Все проблемы этого бесконечного дня уходят на второй план. Сумасшедшая мамаша с жалобой в министерство на меня, крики завучихи, проблемы с оборудованием и закупками, голодный желудок и промокающие ботинки… Всё. Всё испаряется. Остается только осознание, что мой муж… Мой замечательный, мой любящий, мой заботливый муж… Уже не мой. Что он уходит к другой женщине, которая родит ему ребенка.

-Лен, Лена… - Слава помогает мне пересесть на диван, как-то неуместно заботливо, поддерживая меня под локоть. - Я сейчас принесу воды…

Воды он мне принесет… Пусть сразу целый таз, чтобы я утопилась.

-Лен, ты пойми. Ты замечательная, я правда тебя любил, но так все как-то сложилось… Я не думал, что у нас с ней все серьезно будет. Но потом… Потом я узнал, что у меня будет сын и… Я понял, что хочу быть папой, хочу семью…