Не лги мне, Мышкина.

Глава 1

– Ой, девочки, смотрите кто идёт! – шепчет моя лучшая подруга Машка, её голос дрожит от предвкушения.

Я даже не поднимаю головы. Сижу за столиком в университетской столовой, с невозмутимым видом помешиваю ложечкой остывающий кофе и наблюдаю, как по поверхности напитка расходятся круги.

Вокруг меня начинается суматоха. Девчонки за нашим столиком, за соседними, начинают возбуждённо перешёптываться, поворачивать головы, вытягивать шеи, шушукаться, хихикать, поправлять волосы и «строить глазки».

Их взгляды, полные восхищения и надежды, устремляются к входу.

Я сразу понимаю, о ком речь. Это может быть только он. Единственный человек, появление которого будоражит девушек и вносит суматоху везде, где он появляется.

Арсений Лебедев.

Или, как его все называют у нас в универе, просто «Мажор».

Сын владельца огромной корпорации, наследник миллионов, «золотой мальчик» нашего университета, хотя его «звёздность» заключается лишь в том, что он сын своего отца.

Перед ним все стелются, от преподов, которые закрывают глаза на его прогулы и несданные работы, до ребят, которые готовы на всё, лишь бы попасть в его свиту.

Все девушке от него в восторге. Все, кроме меня.

Я не двигаюсь. Не поднимаю глаз. Не хочу видеть его самодовольную ухмылку, надменный взгляд, безупречную, но такую фальшивую улыбку.

Терпеть его не могу.

Больше сказать, ненавижу его.

Ненавижу его за то, что он получил всё на блюдечке, за то, что ему всё сходит с рук.

Разбил машину отца? Купят новую, еще дороже.

Провалил экзамен? Папа позвонит ректору, в зачётке будет стоять «отлично».

Нахамил кому-то? Ну, это же он, ему можно.

И вот это самое отвратительное – то, что ему всё сходит с рук. Он никогда не сталкивался с последствиями своих поступков. Никогда не чувствовал горечи поражения, унижения, отчаяния.

Он живет в каком-то своем, стерильном мире, где все проблемы решаются сами собой, стоит ему только щелкнуть пальцами.

Но больше всего я ненавижу его за то, что он считает себя выше всех остальных. Он смотрит на нас, на обычных людей, свысока.

В его глазах читается снисходительность, легкое презрение.

Мы для него – фон, декорации, массовка в его грандиозном спектакле под названием «Моя крутая жизнь».

Он «пуп земли», центр вселенной, вокруг которого вращаются все остальные.

Мы все для него – пыль под ногами. Мелкие, незначительные, не заслуживающие даже его внимания.

Между нами взаимная неприязнь. И он меня ненавидит. Я это знаю. Знаю по тому, как его взгляд скользит по мне, когда мы случайно сталкиваемся в коридоре. Знаю по тому, как он отпускает едкие замечания в мой адрес, насмехается, пошло шутит.

Мы – две противоположности. Он – свет, я – тень. Он – богатство, я – скромность.

Он – высокомерие, я – принципиальность.

И между нами – пропасть, которую никто не собирается преодолевать.

Порой внутри меня закипает ярость.

Ярость от несправедливости. От того, что мир так устроен. От того, что одни рождаются с золотой ложкой во рту, а другие вынуждены пробивать себе дорогу локтями, кровью и потом. И даже пробив, никогда не достигнут того уровня, на котором он находится по праву рождения.

Иногда мне хочется подойти к нему, схватить за воротник и крикнуть: «Ты кто такой?! Ты ничего не добился сам! Ты – пустое место, обернутое в дорогие тряпки и чужие заслуги!»

Я слышу, как он проходит мимо нашего столика. Отмечаю, как стихают голоса, как все замирают, словно ожидая его благосклонного взгляда.

Слышу его низкий, уверенный голос, когда он здоровается с кем-то из своих прихлебателей.

Моё сердце не ёкает. Мои щёки не краснеют. Я не испытываю ни малейшего желания поднять голову и посмотреть на него.

Мне противно. Противно от всей этой показухи, от этого лицемерия, от этой фальши.

Я продолжаю помешивать кофе, наблюдая за кругами. Они расходятся, сталкиваются, исчезают. Как и он, когда-нибудь исчезнет из моей жизни.

И тогда, возможно, я смогу вздохнуть свободно.

А пока… пока я просто сижу и жду, когда он пройдёт мимо, унося с собой эту волну всеобщего обожания, которая так сильно меня раздражает.

Он проходит мимо, я чувствую, как воздух вокруг меня слегка колеблется от его присутствия.

Не оборачиваюсь, но знаю, что он бросил на меня взгляд. Холодный, оценивающий, полный презрения.

Это его обычный ритуал, когда он проходит мимо меня. Как будто проверяет, не сломалась ли я под тяжестью его величия.

Но я не ломаюсь. Я просто сижу, мой взгляд прикован к поверхности кофе. Круги расходятся, в них я вижу отражение своей собственной стойкости.

Он думает, что может меня запугать, сломить своим статусом и богатством. Но он ошибается.