(не) моя игра

1 - глава.

- Не хочу я на танцы! – Канючит Ульяна, пока я тащу её за шкирку в дом спорта. Отец лично отдал приказ доставить сестру на занятия и проследить, чтобы та никуда не сбежала. Опыт у нас такой - имеется. Почти сутки по подвалам искали.

- Уль! – Торможу у дверей и смотрю на девочку строгим взглядом. – «Не хочу» своё, отстаивай перед мамой и папой. Я лишь твой сопровождающий.

- На кикбоксинг хочу-у. – Воет белугой, пока я её затаскиваю в холл и веду к гардеробной. – Не хочу с мальчиками вылизанными танцевать! Потап из моего класса говорит, что они слюнявые! И я тоже слюня-явая, раз танцую с ними.

- Твой Потап, - Замолкаю, подбирая в голове нужные слова для семилетнего ребёнка. – Неандерталец!

- Сама ты, - Шмыгает носом, пока я сдираю с её головы смешную красную шапку. – Неандырталька!

- Неандерталка, дурында. - Фыркаю в ответ, забирая из её рук тонкую курточку.

- Вот Потап, - Вытирает рукавом кофты сопли, на что я технично отвожу взгляд в сторону. Я изо всех сил стараюсь сделать вид, что не видела этого срама. – Дзюдо занимается.

- И? – Нервно вздёргиваю брови вверх. Хватаю девочку за руку и веду к лестнице, пока сама проверяю в телефоне куда нам идти.

- А вот нападут на меня, что я делать буду? – Рассуждает Уля. – Станцевать перед ним джайв? И в ритме ча-ча-ча покинуть поле боя?

- Для этого у тебя есть охрана отца. Никто даже не вздумает тебя тронуть. – Щёлкаю девчонку по носу и внимательно смотрю на танцевальный класс.

Огромное светлое помещение, блестящий новенький паркет, зеркала, станки, музыкальное оборудование. Вот это помещение… Мне бы подошло для практики.

- Жень. – Дёргает меня за рукав кофты Ульяна. – Ну не хочу я эти бальные танцы. Ну в печёнках они у меня уже сидят!

Театрально бьёт себя по печени.

- Уля, все вопросы к маме.

- Так она же…это…как там папа говорит? - Щёлкает пальцами перед своим носом, а затем вскидывает указательный палец к потолку. – Интиричка!

- Хватит коверкать слова! - Устало бросаю в её сторону. - Во-первых, истеричка. А во-вторых, не вздумай ей об этом сказать. – Вручаю сестре тренировочную сумку и старательно подтолкиваю к двери.

- Жень? – Тихо шепчет, застыв в дверном проёме. – А почему не вздумать?

- Как раз потому, что твоя мама, - Истеричка! Таких ещё поискать надо. Но в слух произношу другое. – Очень ранимая женщина. Давай, Уль, звездуй уже на тренировку. Мне ещё к Владе забежать надо.

Ульяна опускает голову вниз, хмурится и наконец-то заходит в танцевальный класс.

Мне жаль детей, которых заставляют заниматься тем, чем они не хотят. Я тоже была таким ребёнком и до тринадцати лет крутила на балетной сцене фуэте. А затем… развод родителей, появление в семье любовницы отца и её беременность Улькой.

В общем, мне простили уход из балета, посчитав что так, я выражаю свой психологический протест. У Ульянки же, нет никаких поблажек. Марина Санна уверена, девочка должна реализовать несбывшиеся мечты матери.

Быстро переговариваю с Софией Ильдаровной, тренером Ульки. Оставляю ей свой номер на случай, если девчонка захочет смыться, а сама быстро набираю сообщение подруге.

Женя: Как тебя найти?

Влада: Второй этаж, конец коридора.

Владка практику проходит в доме спорта. Расписывает диеты для спортсменов, берёт у них анализы, следит за нагрузкой на органы. В общем, волшебница.

Пока иду по коридору под громкий крик тренера из зала, мой взгляд падает на кабинет с табличкой: «Алиев.М.А – Директор». И меня чёрт дёргает за ногу.

Останавливаюсь. Подхожу к двери и стучусь в неё.

- Войдите. - Строго.

Захожу.

Минималистичный кабинет. Стол, два стула, пара стеллажей с документами, да старенький ноутбук.

- Здрасти. – Говорю, обводя помещение взглядом. – Миленько тут у вас.

- Вы кто? – Раздражённо смотрит на меня исподлобья.

- Так, Бессонова я. – Улыбаюсь во все тридцать два. Алиев наверняка знает мою фамилию, отец постоянный спонсор школы. – Дочка Валерия Семёновича. - Уточняю на всякий случай.

Хмурит густые брови, откидываясь на спинку стула. Задумчиво трёт небольшую тёмную бороду.

- Чем любезен вашему визиту? – Голос ледяной, как сталь.

Не очень-то приветливы вы, Марат Аргенович.

Рассматриваю его широкие плечи, обтянутые болотной рубашкой. Подкаченные мышцы грудной клетки. Сильные руки. От его тела за километр несёт опасной похотью, а вот лицо говорит об обратном. Строгий дядька, непреступный. Но и я здесь не за этим.

- Я хочу арендовать танцевальный класс. Буквально четыре часа в неделю.

- Нет. – Категорично.

- Марат Аргенович, я бы не хотела обращаться к отцу с этой просьбой. А хотелось бы решить этот вопрос, лично с вами. – Деловито давлю голосом.

- А я хочу напомнить, что Валерий Семёнович спонсор, а не владелец школы! – Щурит взгляд синих глаз. Чёрт. Скала непробиваемая, неужели и правда придётся унижаться перед отцом? – Мы с ним пошли на сделку и все часы, что доступны, ссылаясь на договор - заняты. Если у вас всё, можете идти.

- С семи до восьми. - Торгуюсь часами. - По понедельникам и четвергам. – Не унимаюсь, пытаясь пойти на компромисс. – Я возьму всего два часа из ста шестидесяти восьми возможных, Марат Аргенович.

- Я не ясно выразился? – Понижает голос до хрипотцы.

- Сколько?

В мире же всё решают бабки, так? Согласие на бальные танцы было куплено лично моим отцом. Он спонсировал поездку на соревнования двенадцати спортсменам, оплатил мастер класс чемпиона по ММА, закупил новейшее медицинское оборудование и зарубежные витамины, для поддержания формы.

Алиев не святой. Он продаётся. Так давайте надавим на его больные точки.

– Что вам нужно? Дополнительное спонсорство? Инвентарь? Оборудование? Я слышала вы хотите взять детдомовских ребят, поможем.

- Это всё может дать ваш отец… - Помахивает кистью руки намекая на то, чтобы представилась.

- Евгения. – Отвечаю поникшим голосом.

- Евгения Валерьевна, не покушайтесь на святое, ладно? – Меняет тон на более дружелюбный. – Мои парни и так были не рады пляскам, если я ещё и вас сюда пущу… - Тяжело вздыхает, взлохмачивая пятернёй тёмные волосы. - Поймите правильно, у меня здесь борцы, а не танцоры. Добрый жест отца вашего, я оценил. Но на большее не согласен.