( Не) нужная дочь

Глава 4 Наталья

Телефон дрожит в моей руке, как будто пытается сорваться на пол. Гудки тянутся бесконечно, а я судорожно глотаю воздух, чтобы унять дрожь в груди. Наконец — ответ.

— Алло? — женский голос ленивый, уставший, но в нем чувствуется скрытое раздражение. На заднем фоне перекрываются звуки смеха и музыки. Ее окружает легкость жизни, которая так контрастирует с тяжестью поступка, который она совершила.

— Инна Сергеевна? Это Наталья... воспитательница из детского дома, где вы сегодня оставили Веру, — спешу представиться. В горле пересохло, но я заставляю себя продолжить. — Нам нужно поговорить. Это очень важно.

— Что еще за Вера? — голос на том конце становится холоднее.

— Ваша дочь. Девочка, которую вы оставили... в детском доме, — произношу я осторожно.

— А, ясно, — она говорит почти шепотом, как будто осознает что-то неприятное. — И что вам надо? Я занята.

— Это вопрос жизни и смерти. Пожалуйста, дайте мне шанс объясниться. Нам необходимо встретиться, — прошу я, чувствуя, как в груди сжимается от напряжения.

— Ладно, хорошо, — нехотя соглашается она после паузы. — Я пришлю адрес позже.

Связь обрывается, оставив меня в звенящей тишине. Я опускаю голову, пытаясь перевести дыхание. Все получилось, но мне совсем не легче. Вдруг раздается стук в дверь ванной, и я подпрыгиваю от неожиданности. Телефон выпадает из рук и глухо ударяется об пол, экран гаснет.

— Наташа! Ты там еще долго? — голос Саши вспарывает тишину. — Ты что, решила там ночевать? Хватит страдать, ложись спать. Завтра вставать рано.

— Сейчас выйду, — отвечаю я, стараясь сдержать дрожь в голосе. Поднимаю телефон и смотрю на потухший экран. Не работает. Видимо, отключился.

У меня нет выбора. Я вытираю лицо и выхожу из ванной. Саша стоит у двери, скрестив руки на груди. Его взгляд полон укора.

— Ложись и не устраивай спектаклей, — бросает он. Я молча прохожу мимо и ложусь в постель.

Ночь кажется бесконечно долгой. Будильник звонит слишком рано. Я почти не спала. Поднимаюсь с кровати и сразу иду на кухню готовить завтрак. Саша ворчит за столом, недовольно поглядывая на часы.

— Ты сегодня хоть успела, — бросает он язвительно, отодвигая тарелку.

Я не отвечаю. Едва проводив его за дверь, я хватаю сумку, и сама спешу на работу.

На улице серое утро, холодный ветер режет лицо. Мысли путаются в голове. Я так погружена в свои тревоги, что почти не замечаю, как выхожу на дорогу.

В последний момент визг тормозов разрывает воздух, и я ощущаю легкий толчок. Меня пошатывает, будто земля уходит из-под ног. Перед глазами мелькает темная громада машины, остановившейся буквально в сантиметрах. Дверь с глухим щелчком распахивается, и из нее выбегает мужчина — высокий, подтянутый, с настороженным и обеспокоенным взглядом.

— Черт! Вы в порядке? — Его голос звучит резко, но в нем нет агрессии, только паника и облегчение.

Я пытаюсь сосредоточиться на его лице. Густые темные волосы, чуть взлохмаченные, прямой нос и выразительный взгляд серо-голубых глаз. В нем есть что-то... смутно знакомое. Но мозг отказывается связывать образы.

— Простите... Это моя вина, — автоматически произношу я, чувствуя неловкость под его пристальным взглядом.

Мужчина хмурится, недоверчиво качая головой.

— Простите? Это вы говорите мне? — он произносит с удивлением и чуть заметной ноткой раздражения. — Я мог вас раздавить, а вы извиняетесь? Это какая-то шутка?

Я отвожу взгляд, чувствуя, как щеки начинают гореть.

— Все хорошо. Я действительно не пострадала, — тихо говорю, надеясь, что он просто отпустит меня с миром.

— Не пострадали? Вы хоть понимаете, как вам повезло? — он подходит чуть ближе, внимательно осматривая меня. — Вам нужно в больницу. Провериться, мало ли.

Я отступаю на шаг и качаю головой.

— Не стоит. Со мной все нормально.

Мужчина вздыхает, глядя на меня как на несмышленого ребенка. В его глазах отражается смесь облегчения и какого-то странного сожаления.

— Ладно. Но вот, возьмите, — он достает из внутреннего кармана пиджака визитку и протягивает ее мне. — Если вдруг почувствуете себя хуже, звоните. Это не шутки.

Я машинально беру визитку, взгляд цепляется за имя: Андрей. Фамилия будто расплывается в замешательстве. Мужчина еще некоторое время молча наблюдает за мной, словно надеется, что я передумаю.

— Спасибо, — выдавливаю из себя и пытаюсь спрятать визитку в карман.

Мужчина на мгновение задерживает взгляд на моем лице, словно хочет что-то сказать, но вместо этого просто кивает и отходит к машине. Еще несколько секунд он стоит рядом с открытой дверью, а потом садится за руль и уезжает. Я смотрю ему вслед, пока его машина не скрывается за поворотом. А я остаюсь стоять на месте, чувствуя, как ноги подкашиваются. Мир вокруг кажется чужим и далеким. И все это время ощущение нарастающей тревоги не отпускает меня.

Я снова перевожу взгляд на визитку в руке. "Андрей Власов, генеральный директор компании строительных проектов" — текст будто выжжен на этом клочке бумаги. Темные буквы слегка расплываются перед глазами.

Недавний инцидент до сих пор не отпускает меня. Этот мужчина едва не сбил меня, но вместо грубости предложил помощь. Впрочем, почему это должно меня удивлять? Все такие вежливые, пока дело не доходит до настоящих проблем.

Думаю выбросить визитку, но пальцы будто не слушаются. Нет, пусть останется. На всякий случай. Я аккуратно убираю ее в карман и иду в сторону детского дома, где меня давно уже дожидается Вера.