Не по рецепту

Глава 1. Каша и беарнский соус

Вечер. Мы наконец-то дошли до кемпинга, где, как по волшебству, появились две заветные палочки сети. Кто-то, кажется, даже прослезился от счастья.

— Ловит интернет! — восторженно восклицает одна из девчонок из нашей группы.

— Это он вас ловит! В свои сети. Ваши умы, внимание, жизни... Он захватил всё, — с загадочной интонацией произносит наш инструктор Игорь. Лет под тридцать, спортивный, уверенный, явно влюблён в свои метафоры.

Сто процентов, он повторяет эту фразу каждой группе. Но все вежливо смеются, и я тоже. Сил возражать всё равно нет.

Как только мой рюкзак с глухим стоном падает с плеч, а кроссовки слетают с натёртых ног, мир вдруг становится терпимее. Воздух пахнет хвоей и свободой.

Я сажусь прямо на землю и впервые за день слышу стрекот кузнечиков. Распускаю тяжёлые, длинные волосы, отчего становится ещё легче.

— Ася, сваришь кашу? — в четвёртый вечер подряд Игорь снова вручает мне эту миссию.

В первый день я сожгла дно котелка, и каша пахла, как вонючая свечка. На второй пересолила до слёз. Вчера забыла посолить вовсе. Искренне не понимаю, почему он опять смотрит в мою сторону.

— Смотрю, Игорь Алексеевич, жизнь вас ничему не учит… — удивлённо замечаю я.

— Мы всё ждём, когда у тебя активируются гены. Как у мутантов из «Людей Икс»: стресс, вспышка — и ты становишься поваром мирового уровня, — ухмыляется он.

Вот зачем я, глупая, в первый день проболталась, что после похода поеду подрабатывать к бабушке в ресторан французской кухни?

— Это вряд ли, — мрачно сообщаю. — Я вообще-то не собираюсь делать из еды смысл жизни.

Но его уже не интересует моё мнение. Он просто протягивает мне котелок.

Встаю, иду к ручью, набираю воду, мою рис. Делаю всё правильно. Аккуратно. Даже не отвлекаюсь на крик вороны, похожий на смех одноклассницы.

Котелок отправляется на костёр. Мешаю. Жду. Прокручиваю в голове, чем можно отмыть гарь, если опять всё пойдёт не так.

И набираю видеозвонок той самой обладательнице кулинарного гена, которым она пока с потомством не делилась.

Экран светится, и вот её сияющее лицо. Энергии у бабули всегда было столько, что можно было бы обогреть целый край.

— Бабуля, привет!

— Анаис, моя девочка! Ну как вы там, дикие путешественники?

Имя «Анаис» она всегда произносит с особенным французским придыханием, будто я не в походе в Карелии, а в альпийском шале с багетом под мышкой.

— Отлично! Ставим палатки, готовим ужин. Запах не хуже, чем на твоей кухне. Лес, травы, свежий воздух, лёгкий аромат… гари?.. Стоп.

Я подрываюсь с земли, заглядываю в котелок.

— Бабуль… Это снова моя каша. Приём, Анаис на связи. Нужен лайфхак. Как спасти подгоревшее?

Она звонко смеётся.

— Выкинуть. И начать сначала, — отвечает задорно.

— Может, не заметят? — надеюсь я, озираясь на дымящуюся кастрюлю.

— Мы уже заметили! Воняет на весь лагерь, — инструктор идёт ко мне с видом человека, чьё обоняние оскорбили лично.

— Ладно-ладно! Я всё исправлю, — отвечаю с тем же весёлым тоном, что и бабуля, вдруг решив, что задор — это ключ к успеху.

Убираю котёл с костра, закашлявшись от «аромата». Игорь подходит ближе, явно заинтересовавшись, с кем я так оживлённо болтаю. Увидев экран, оживляется.

— Здравствуйте. Вот как Ася нас тут кормит… — растеряв всё своё раздражение, говорит он в экран.

— Я вам искренне сочувствую, — бабуля криво улыбается. — Подождите минутку, мне на пробу принесли беарнский соус…

— Это мадам Флоранс, моя бабушка, — поясняю шёпотом.

Она любит, когда её так называют. А то, что на самом деле она Флора Сергеевна — это детали.

Бабушка подносит ко рту ложку, смакует. Лицо её делается предельно сосредоточенным, как у хирурга во время сложной операции.

— Меньше эстрагона, не хватает лимона. Цвет идеальный: золотистый. Текстура — кремовая. Хорошо.

— Только не говорите, к какому блюду этот соус, — морщится Игорь. — Мой желудок и так при смерти.

— Конечно, не стану говорить, что он для рыбы, приготовленной на гриле… — хмыкает бабушка. — Приглашаю вас всех к себе в ресторан. Накормлю цыплёнком в белом вине с ароматными овощами.

— Всё. Я еду, — заявляет инструктор с такой решимостью, будто сейчас же бросит нас и возьмёт билет до Новороссийска. — Включайте плиту.

Они оба заливисто смеются.

— Нет-нет! — пресекаю его фантазии. — Из-за еды вы нас не бросите, Игорь Алексеевич.

— С лёгкостью, — говорит он, подмигнув. — А чтобы этого не случилось — приготовь наконец съедобную кашу.

Он отходит.

— Анаис, — вновь слышу бабушкин голос. — Как твой блог? Я жду новых постов. Мне понравились рассказы о Карелии. Хочу прочитать продолжение.

— Не думаю, что хочу продолжать… Новая идея появилась…

— Анаис, — перебивает она, — тебе стоит хоть что-то закончить, а не начинать новое каждое утро.

— Бабуль, ну я вообще-то собиралась к тебе на следующей неделе. Думала, это будет то самое новое дело. Но если ты против… Могу остаться в Карелии и писать заметки?

— Я жду тебя. Даже не шути так. Анаис, меня зовут, — строго говорит она, но улыбается уголками глаз.

— Да, бабушка. Завтра созвонимся.

Она отключается первой, как всегда. Словно режиссёр, уверенный, что финальный аккорд сцены за ней.

Вообще-то, поход был её идеей. Сказала, что после ЕГЭ мне нужно проветриться и отвлечься. Они с мамой хором решили, что моя неумелая многозадачность — это переутомление. А я думаю иначе. Просто пока не нашла дело, от которого бы закипало внутри, как у бабушки в её ресторане.