Не по сценарию

Глава 3. Соня

Я опоздала. Конечно, опоздала. Пока мы с девочками репетировали письмо Татьяны к Онегину, время пролетело незаметно. Поэтому я вбегаю в библиотеку, как вихрь, снося все на своем пути.

Марк уже на месте. Он сидит за дальним столиком со стопкой учебников и, хмурясь, записывает что-то в своей тетрадке. Уф. Я даже думать не могу о предстоящем занятии, потому что все мои мысли заняты завтрашним прослушиванием.

Марк поднимает на меня взгляд и указывает на стул напротив себя.

– Я думаю, нам нужно начать с домашней работы, – говорит он, разглядывая мое запыхавшееся лицо. – Так будет легче войти в ритм.

Я плюхаюсь на стул и скрещиваю руки на груди.

– Наверное.

Он наблюдает за мной пару секунд – молча, внимательно – и кивает, открывая учебник.

– Ты же принесла рабочие тетради?

Я хмурюсь, сбитая с толку.

– А должна была?

– Моя ошибка, – отвечает он, чуть улыбнувшись. – Думал, что это очевидно. В следующий раз буду яснее.

Я бросаю взгляд на стопку книг на столе.

– Вау… Ты ограбил Аллу Борисовну?

Марк хлопает глазами.

– Все эти учебники нам правда нужны? – спрашиваю я, уже с улыбкой.

– Решим по ходу обучения.

Я откидываю назад волосы – длинные, светлые, немного растрепанные после пробежки. Марк внимательно следит за этим движением, но потом откашливается, словно возвращая себя в реальность.

– Какие у тебя любимые предметы в школе? – спрашивает он.

– У меня нет любимых предметов, – я качаю головой. – Мама с первого класса донимала меня оценками, поэтому к пятому классу я уже возненавидела школу.

Марк выглядит так, словно я ударила его в солнечное сплетение.

– Но учишься ведь на отлично? – его голос мягкий, без осуждения,

Я пожимаю плечами:

– Мне приходится.

– Понял. – Он открывает учебник: – Помнишь, что сегодня было на уроке?

Конечно, нет. Весь день я думала о завтрашнем прослушивании, и том, что если ошибусь, то все пойдет прахом. Я уже готова признаться в своей рассеянности, как вдруг замечаю его рюкзак.

– Эй, – восклицаю я. – Классный. Это же... «Игра престолов»?

Марк смотрит на свой рюкзак, как будто забыл, как он выглядит, потом переводит взгляд на меня. И в этот момент – впервые за весь вечер – наши взгляды по-настоящему встречаются. На рюкзаке – Дракарис. Мой любимый персонаж. И, кажется, его тоже.

– Ты читала? – спрашивает он, широко раскрыв глаза, словно не может в это поверить.

Я хмурюсь.

– Я смотрела сериал.

Он быстро качает головой, как будто я только что произнесла что-то кощунственное.

– Конечно. Я забыл про экранизацию…

– Ну ты и чудик, Марк, – смеюсь я.

Он ухмыляется, его глаза сверкают.

– Кино никогда не заменит книги. Но… – его ухмылка исчезает. – Нам следует сосредоточиться на алгебре.

– Отстой, – ворчу я, словно мне снова десять, и меня заставляют делать то, что совсем не хочется.

– Мы справимся. Кто знает, может, к концу года ты даже влюбишься в математику.

– Ни за что в жизни, – фыркаю я. Но в глубине души понимаю: если и можно сделать алгебру менее мучительной, то, наверное, Марк мне в этом поможет.

Он удерживает на мне взгляд, а потом медленно подвигает ко мне учебник:

– Перейдем к домашнему заданию?

– Ох, черт. Кто вообще придумал домашние задания? Будто нам в школе проблем не хватает…

– Ну домашние задания помогает закрепить материал, – спокойно отвечает он. – Вот, например, если бы учитель истории не заставлял нас повторять абзацы дома, я бы к контрольной не вспомнил ни одной даты. Все бы вылетело из головы.

Я пожимаю плечами.

– Мне все равно. Я не собираюсь поступать в институт, так что…

Марк моргает, будто не расслышал.

– Что?

Я отвожу взгляд.

– Родители уже подобрали для меня лучшие университеты страны, но я… – я замолкаю, пытаясь подобрать слова. – В общем, я хочу путешествовать по миру, изучать новые места, знакомиться с интересными людьми и снимать об этом блог.

Марк не реагирует. Но его пальцы начинают нервно постукивать по столу.

Я прищуриваюсь.

— Что?

– Ничего, – он качает головой. – просто никогда не встречал никого вроде тебя. Ты… необычная.

– Да, мама говорит, что я склонна увлекаться. И это еще мягко сказано.

Марк проводит рукой по своим кудрявым волосам и кивает на учебник:

– Прости, но нам все-таки нужно начать урок. Время идет.

Я театрально закатываю глаза и поднимаю руки к небу, как бы умоляя кого-то на небесах, избавить меня от мучений.

– Ну ладно… – вздыхаю я. – Да начнется математика!

Я откидываюсь назад, скрещиваю ноги под столом и готовлюсь к пытке. Или к учебе. Что, по сути, одно и то же.

Марк начинает объяснять тему. Его голос ровный, спокойный, даже приятный, но мои мысли бродят где угодно, но только не в школьной библиотеке.

Алгебра – это так скучно.

Через несколько минут мой репетитор, должно быть, понимает, что я его практически не слушаю, потому что он внезапно останавливается и проводит пальцами по своим темным волосам.

– Ты даже не пытаешься сосредоточиться, – говорит он, нахмурившись. Его голос все еще спокоен, но в нем появляется та натянутость, которая предшествует разрыву струны. – Ты хочешь сдать экзамены или нет?

– Хочу.

– Отлично, – кивает он. – И я не против помочь тебе, но если мои слова вылетают из твоих ушей в ту же секунду, как они туда влетают, то какой в ​​этом смысл?

Я сдвигаю брови, в груди сжимается что-то колючее.

– Я тупая по части математики. Ясно?

– Ты не тупая, Соня. Просто давай попробуем еще раз. Хорошо?

Марк снова наклоняется над учебником и начинает объяснять что-то про логарифмы – его голос убаюкивает, и еле сдерживаюсь, чтобы не зевнуть.