Не подарок

Глава 1. С дороги!

Последняя доставка на сегодня. Микроавтобус сворачивает с кольцевой и снижает скорость. “Дворники” сметают со стекла мокрый снег вперемешку с дождем. Покачивается елочка, прицепленная к зеркалу заднего вида, медленно и ритмично, будто маятник для гипноза.

— Где будешь отмечать Новый год? — спрашивает Гурам, сорокалетний водитель-грузин. Мы впервые работаем вместе.

— Дома.

Повисает пауза.

— А ты, пацан, смотрю, разговорчивый… Приехали.

Мы подъезжаем к ресторану “Орел и решка”, мрачному, как этот день. Говорят, пафосное место, а с виду не скажешь — просто коробка из стекла, металла и бетона. На кованной, как в средневековых тавернах, вывеске сидит, расправив крылья, бронзовый орел.

Паркуемся у служебного входа. Хотя сейчас я бы назвал его выходом: из него идут и идут работники в расстегнутых куртках. Становятся кругом под козырьком, прикуривают, болтают о чем-то. Ветер треплет галстуки, они похожи на усы китайских драконов.

Вот у таких людей надо спрашивать про Новый год. Когда же по двенадцать часов в сутки таскаешь ящики и коробки, без разницы, апрель сейчас или середина декабря. Мышцы гудят, ногами по привычке ощупываешь поверхность, а футболка одинаково липнет к спине в любое время года.

Выпрыгиваю из машины, достаю из кузова ящик с мандаринами, перехватываю поудобнее. Гурам с документами идет следом.

— С дороги! — прикрикиваю на клерков в пиджаках. — Куда нести?

Администратор — миниатюрная блондинка с большими, будто надутыми, губами, окидывает меня заинтересованным взглядом и указывает в конец сумрачного бетонного коридора.

В это время нас огибает официант с подносом в руках, толкает плечом дверь, ведущую в зал. Она открывается всего на секунду — и я застываю как вкопанный.

Головой понимаю: мне показалось. Но лоб мгновенно вскипает, и сердце колотится прямо в горле.

Либо у меня поехала крыша, либо я действительно видел ее — женщину с крыльями.



Отредактировано: 06.01.2025