Не твоя игрушка

Глава 1. Артур

Полгода.

Шесть месяцев, две недели и три дня. Ровно столько прошло с той ночи, когда она ушла. Я не считал. Врал себе, что не считал. Но цифры сами впечатывались в мозг каждый раз, когда я просыпался в пустой постели и смотрел на соседнюю подушку. На ней до сих пор иногда мерещился запах её шампуня. Или это я сходил с ума.

Пентхаус стал другим. Раньше он был моей крепостью. Местом, где я мог дышать, трахать, пить, жить так, как хочу. Теперь он был мавзолеем. Каждая комната напоминала о ней. Кухня — где она заваривала чай. Гостиная — где она сидела с книгой. Спальня — где я трахал её в последний раз, жёстко и без нежности, вымещая злость за четыре месяца лжи.

Я не искал её.

Первые недели после её исчезновения я звонил. Много. Слишком много. Её телефон был отключён. Маринка послала меня матом и сказала, что Ася уехала к матери. Адреса не дала. Я мог бы найти — связи, деньги, возможности. Но что я сказал бы ей? «Вернись, я был идиотом»? «Прости, что трахал другую за стеной, пока ты слышала»? «Я люблю тебя, но не могу простить»?

Я сам не знал, чего хочу. Поэтому просто ждал. И ждал. И она не возвращалась.

Месяц. Два. Три. Боль притупилась, но не исчезла. Я боксировал до кровавых костяшек. Пил до провалов в памяти. Трахал — много, грязно, без разбора. Брюнетки. Блондинки. Рыжие. Все, кто был хоть отдалённо похож на неё. Или наоборот — совсем не похож. Я пытался вытрахать её из головы. Не выходило.

Диман говорил: «Забудь. Баб полно». Игнат говорил: «Если любишь — борись». А я не знал, что делать. Поэтому делал то, что умел лучше всего, — разрушал себя.

На четвёртый месяц я прекратил пить. На пятый — перестал трахать всё, что движется. На шестой — почти убедил себя, что забыл. Почти.

А потом я увидел её.

Клуб «Platinum», пятница. VIP-зона. Я сидел с Диманом и Егором, потягивал виски и лениво сканировал танцпол. Музыка долбила басами, свет софитов резал глаза. Девушки извивались под ритм, парни пожирали их взглядами. Всё как обычно. Скука.

— Воронов, смотри, какая тёлка, — Диман толкнул меня локтем. — У бара. В красном.

Я глянул. И замер.

Сначала я не узнал её. Просто красивая девушка у барной стойки. Красный корсет, обтягивающий грудь и талию так, что дыхание перехватывало. Чёрные узкие джинсы, подчёркивающие каждый изгиб. Косуха, небрежно накинутая на плечи. Волосы — тёмные, длинные, волнами ниже лопаток. Губы — пухлые, накрашенные алым. Она стояла, опираясь локтем о стойку, и что-то говорила бармену. Улыбалась. Дерзко. Уверенно. Так, как улыбалась Чёртовка на тех фото, что когда-то сводили меня с ума.

А потом она повернула голову. И я увидел её глаза.

Ася.

Это была она. Но в то же время — не она. Та Ася, которую я знал, носила мешковатые кофты и очки в толстой оправе. Эта — была ослепительна. Опасна. Сексуальна до дрожи. Она стала той, кем была в переписке. Чёртовка. Живая. Настоящая.

Я смотрел на неё, не в силах отвести взгляд. Виски застыл в руке. Сердце колотилось где-то в горле. Она была здесь. В городе. В этом клубе. В десяти метрах от меня.

А потом я увидел его.

Макс Орлов.

Он подошёл к ней сзади. Положил руку на талию — собственнически, уверенно. Наклонился и поцеловал в шею. Она улыбнулась. Ему. Не мне.

Макс Орлов. Мой давний враг. Человек, с которым мы делили всё: деньги, тачки, популярность, девушек. Он всегда дышал мне в спину. Всегда хотел быть первым, но всегда оставался вторым. И вот теперь он стоял рядом с моей женщиной. И она улыбалась ему.

Внутри что-то оборвалось. И одновременно — взорвалось.

Я резко встал. Диман что-то крикнул, но я не слышал. Просто пошёл через толпу. Расталкивая людей, не видя ничего, кроме неё. Её красного корсета. Её алых губ. Его руки на её талии.

Я подошёл почти вплотную. Она заметила меня. Повернулась. И на секунду в её глазах мелькнуло что-то — тень прошлого. Страх? Радость? Я не понял. Но она быстро справилась. Улыбнулась — той самой дерзкой улыбкой Чёртовки.

— Привет, Артур, — сказала она.

Голос. Её голос. Тот самый, который я слышал в голосовых сообщениях. Только теперь — без фильтра. Живой. Настоящий.

— Ася, — сказал я. Имя далось с трудом.

— Давно не виделись.

Макс стоял рядом. Его рука всё ещё лежала на её талии. Он смотрел на меня с усмешкой. Победной. Самодовольной.

— Воронов, — кивнул он. — Ты знаком с моей девушкой?

Моей. Он сказал «моей». О ней. Об Асе. О Чёртовке. О женщине, которая была моей четыре месяца. И которую я потерял.

Я посмотрел на него. На его белокурые волосы. Татуировки, выползающие из-под ворота рубашки. На его холёное лицо с ямочкой на подбородке.

— Мы знакомы, — сказал я. Голос был чужим. Металлическим. — Близко.

Ася не отвела взгляд.

— Это было давно, — сказала она.

— Полгода — это не давно.

— Для меня — целая жизнь.

Макс переводил взгляд с меня на неё. Его улыбка стала шире. Он наслаждался. Ублюдок.

— Ладно, — сказал он. — Мы, пожалуй, пойдём. У нас ещё планы на ночь. — Он подчеркнул последнее слово так, что сомнений в значении не осталось.

Ася кивнула. Бросила на меня последний взгляд — короткий, непонятный. И ушла. С ним. Под руку. Из клуба. Из моей жизни. Снова.

Я стоял и смотрел им вслед. Толпа сомкнулась. Музыка гремела. А я не мог двинуться с места.

Она вернулась. Но не ко мне.

Я не помню, как добрался до пентхауса.

Помню только, что сидел в кресле у панорамного окна и смотрел на город. Виски закончился. Кулаки были разбиты — видимо, врезал кому-то в клубе. Или чему-то. Телефон валялся на полу. Экран треснул. Я не помнил, как это случилось.

В голове крутилось только одно: Ася и Макс. Его рука на её талии. Его губы на её шее. «Моя девушка». Она была с ним. Встречалась с ним. Спала с ним.

Я сжал пустой стакан. Стекло хрустнуло.

Она использовала меня. Тогда, четыре месяца назад. Чёртовка. Ася. Один человек. Она играла со мной. А теперь играет с ним. Или нет? Может, у них всё серьёзно? Может, она действительно забыла меня?