Не уметь врать

Не уметь врать

Этот мой самый первый рассказ, написан в мае 2013 года. Я тольк-только начинала писать, потому не судите строго. Надеюсь, вам понравится.)

Не уметь врать

рассказ

Денёк сегодня выдался препоганейший. Накануне соседи полночи за стеной лаялись, и я банально не выспалась. Подошва у сапога лопнула. А сапоги почти новые, кстати. Ноги теперь мокрые насквозь. Ключи посеяла. Может, и дома забыла, конечно, но от этого не легче. Всё равно, придётся за запасными через полгорода топать по весенним лужам. Но это всё ерунда, по сравнению с тем, что я сегодня на работе учудила. Ну почему?! Почему я не умею врать?! И фиг бы с ним, если бы от этого только я страдала, а когда это ещё и окружающим вредит... Что за жизнь такая?! Просто выть от безысходности хочется. Вот выть хочется, а жить нет.

Тяжело вздохнув, я поправила на плече ремешок сумки и отправилась в путь. В смысле за ключами к Ленке. На автобусе было бы быстрее, про такси вообще молчу, но вот кошелёк я, как всегда, дома оставила. А занять... Занять могу только у всё той же Ленки.

И вот иду я по улицам. Люди вокруг хмурые и серые, как не успевшие ещё растаять снежные отвалы вдоль дорог. И в левом сапоге вода чмокает. Смачно так. Ставлю ногу - чмок, поднимаю - чмак. И проти-ивно между пальцами туда-суда, туда-сюда.

Вот только простуды мне для полного счастья не хватало! И только подумала об этом, как организм с воодушевлением подхватил идею и чихнул. Три раза. А, чтоб тебя! Дальше - лучше. На подходе к парку чувствую, как медленно, но неотвратимо начинает хлюпать во втором сапоге. Да что ж за день сегодня!

Подозревая худшее, добредаю до ближайшей лавочки подальше от центральной тропы и ставлю на неё сумку. Сажусь, внимательно осматриваю подошву. А там писец! Это ж надо! Оба сапога сдохли в один день. Причём подошвы лопнули у обоих крайне "удачно". Я, кажется, даже собственные носки сквозь трещины вижу.

Хотя, если подумать, какая нафиг разница - оба сапога или один? Всё равно, ремонту такое не подлежит. Почему-то эта мысль несколько примирила меня с судьбой. Вроде она мне очередную подлянку в виде второго сапога кинула, а я ей фигу под нос. Поковырявшись в сумке, отыскала сигареты.

Зажигалки в пачке нет, значит, теперь придётся долго и нудно искать её в недрах моего баула.

Через десять минут безуспешных поисков, разозлившись окончательно, начинаю выкладывать всё на лавку и нахожу... Ключи от квартиры! От обиды за себя любимую просто сатанею, и ни в чём не повинная связка летит в ближайший сугроб. Вот прямо сейчас я кого-нибудь с удовольствием убила бы! И самое поганое, что кроме себя, винить опять некого.

А зажигалку я так и не нашла. Со слезами на глазах запихиваю своё барахло обратно в сумку и иду выковыривать ключи из сугроба. Перчаток у меня, как и всегда, нет, а в заплёванный сугроб голыми руками лезть противно. Приходится искать палку и, как назло, ни одной нормальной на глаза не попадается. Одни хлипкие сучочки и тонкие веточки. У-у-у!!! Это же парк, блин!

Наконец, после десятиминутных поисков подходящей ковырялки и пятнадцатиминутного разрывания сугроба, ключи у меня. Кое-как стряхнув с них грязь, запихиваю в карман куртки и натыкаюсь на зажигалку. Даже не удивляюсь уже, просто тоскливо вздыхаю, глядя на набитую сумку, куда сунула сигареты.

И всё-таки я упорная - пяти минут не прошло, как нашла сигареты и даже зажигалку не посеяла. Вот! Гордая собой, достаю сигарету, щёлкаю зажигалкой и начинаю ржать. Именно ржать, а не смеяться. Даже подвываю тихонечко. Или поскуливаю. Не знаю. У меня, по ходу, истерика начинается. А всё почему? Потому, что в зажигалке закончился газ.

И тут из-за спины раздаётся мужской голос:

- Девушка, у Вас не занято?

- Неа, - всхлипываю сквозь смех. - Присаживайтесь, пожалуйста. Именно Вас мне и не хватало для того, чтобы достойно завершить вечер. Вы маньяк?

Сдавленное хмыканье, и на лавочку садится великан. Я даже ржать перестала, когда увидела это чудо природы. В плечах не меньше метра и высокий, наверное. По крайней мере, сидя я ему примерно по плечо буду, а во мне как-никак метр шестьдесят восемь роста. И вообще - большой. И не толстый, а именно большой.

Мужик, видимо, заметил сигарету в моей руке, потому что через секунду перед лицом вспыхнул огонёк. Прикуриваю, искоса осматривая незнакомца. Лет тридцать - тридцать пять. Тёмная кожаная куртка странного фасона, тёмные же джинсы, чёрные густые волосы. Ну и на лицо ничего себе. Глаза тоже чёрные, нос прямой, губы красивые, подбородок... Нормальный такой мужской подбородок. Симпатишный маньяк попался.

А сосед по лавочке тоже смотрит. Только не искоса, а прямо и не скрывая любопытства.

- Почему вы решили, что я маньяк?

- Ну как же, девятый час вечера...

- Десятый, - уточняет он, не отрывая взгляда.

- Значит, уже десятый. Тёмный парк. Я одна. Фонарь, вон, не работает. Опять уроды какие-то лампочку разбили. Ну, и плюс день сегодня такой, - пожимая плечами, честно перечисляю я.

- А какой сегодня день?

- Дурацкий.

Говорю, а сама думаю, идти сразу домой или всё-таки к Ленке за деньгами на такси. В принципе, к ней уже ближе, но не намного, а я есть жутко хочу, а у неё наверняка кроме чая поживиться нечем.