(не) Верность. Горничная для миллиардера

Глава 1

Дождь барабанит по окну нашей крохотной однокомнатной квартиры, словно пытается пробить насквозь тонкое стекло и добраться до меня лично. Я стою перед старым зеркалом с трещиной посередине, которая делит мое отражение пополам, превращая и без того неяркое лицо в какую-то разломанную головоломку. Левый глаз смотрит из одной части зеркала, правый – из другой, и между ними тянется неровная линия, будто кто-то решил расколоть мою жизнь надвое.

Я поправляю светлые волосы, убирая непослушную прядь за ухо. Обычный хвост, обычная резинка – ничего особенного. В отражении вижу бежевую футболку, которую купила на распродаже полгода назад, и выцветшие джинсы. Серо. Все вокруг серое, как этот промозглый октябрьский день в Светлогорске, как наша улица Строителей, где из пяти фонарей работают от силы два, как моя жизнь в целом.

За спиной слышится сопение Дениса. Он до сих пор спит, раскинувшись на нашем продавленном диване, который одновременно служит кроватью, креслом и местом для складирования его вечно грязной одежды. Одеяло сбилось к ногам, обнажив его худую спину с торчащими лопатками. Двадцать три года, а выглядит как подросток – тощий, угловатый, с вечно всклокоченными волосами.

Комната окутана запахом застоявшегося воздуха, дешевого одеколона и еще чего-то кислого. Может, это от батареи, которая греет плохо, но зато издает странные звуки, или от старого линолеума, который мы так и не удосужились сменить. Обои с мелким цветочком когда-то были розовыми, а теперь больше похожи на грязно-серые с бурыми разводами от протечек с верхнего этажа.

На подоконнике стоят три пустые бутылки – остатки субботнего "праздника жизни", как иронично называет это Денис. Праздник, блин. Сидели дома, смотрели какой-то боевик, он пил пиво, я грызла семечки из пакетика. Вот она, моя романтическая молодость – мечты из глянцевых журналов разбиваются о реальность квартирных счетов и зарплаты в восемнадцать тысяч.

Я открываю старый шкаф, который громко скрипит. Достаю свою рабочую форму – белую рубашку и темно-синий жилет с логотипом магазина "Копеечка". Как же я ненавижу этот жилет! Он висит на мне как на вешалке, превращая и без того неяркую внешность в полное уныние. Но деваться некуда – работа есть работа, а работы в нашем Светлогорске не так много, чтобы привередничать.

Денис поворачивается на другой бок, и я замечаю его телефон на тумбочке. Старый "Самсунг" в потертом черном чехле, который он купил на рынке. Экран треснут в левом углу – упал месяц назад, когда Денис возвращался домой в не очень трезвом состоянии. Но работает, и ладно.

– Денис, – шепчу я, слегка тряся его за плечо. – Я на работу.

В ответ только недовольное мычание и попытка зарыться глубже в подушку. Типично. Он может проспать до обеда, а потом жаловаться, что день пропал зря. А мне уже пора выходить из дома: в магазине смена начинается в восемь, а добираться пешком минут пятнадцать, если идти быстро.

Я накидываю на плечи свою старую джинсовую куртку. Когда-то она была модной, но это было лет пять назад, когда мама покупала ее мне на первое сентября в девятом классе. Теперь куртка выглядит как музейный экспонат, но греет еще неплохо.

В кармане нахожу мятную жвачку – последнюю в упаковке – и сую в рот. Хоть какая-то свежесть в этом сером дне. Смотрю в зеркало последний раз: бледное лицо, светлые волосы, стянутые резинкой, зеленые глаза с темными кругами под ними (вчера допоздна читала любовный роман, где героиня жила в Париже и встречала рассветы с видом на Эйфелеву башню).

Ничего особенного. Обычная провинциальная девчонка, каких тысячи. Работаю в магазине, живу с парнем, который не особо обо мне заботится, мечтаю о прекрасном принце и красивой жизни, которые видела только в сериалах.

И тут телефон Дениса начинает звонить.

Резкий, противный звук врывается в утреннюю тишину. Денис даже не шевелится – он способен проспать землетрясение, не то что звонок. Я оборачиваюсь и вижу на экране имя: "Лена".

Лена. Моя лучшая подруга с детского сада. Ленка Морозова, с которой мы делили все секреты, мечты, страхи и радости. Которая знает обо мне все – от первого поцелуя в седьмом классе до того, как я плакала, когда мы с Денисом поругались в прошлом месяце. Лена, которая работает администратором в салоне красоты "Шарм" и всегда выглядит как с обложки – ухоженная, яркая, с идеальным маникюром и укладкой.

Зачем она звонит Денису в половине восьмого утра?

Телефон продолжает надрывно звонить. Денис спит как убитый. Я смотрю на высвечивающееся имя и чувствую тревогу. Может, что-то случилось? Может, срочное дело?

Не думая, беру трубку.

– Денчик, солнышко мое, – раздается знакомый голос Лены, но звучит он как-то... по-особенному. Мягко, нежно, с какими-то интимными нотками. – Я уже скучаю по вчерашнему... Ты так рано ушел, что мы даже не успели... ну ты понимаешь...

Мир останавливается.

Я стою с телефоном в руке и чувствую, как земля медленно уходит из-под ног. В трубке слышится дыхание Лены – она явно ждет ответа, не подозревая, что на том конце провода не ее "солнышко Денчик", а я. Ее лучшая подруга. Подруга, которой она вчера рассказывала по телефону, как устала на работе и рано ляжет спать.

– Алло? Денис? – голос Лены становится озадаченным. – Ты чего молчишь?

Я не отвечаю, а просто кладу трубку.

Руки дрожат. Сердце колотится. Я опускаюсь на край нашей продавленной кровати-дивана и пытаюсь дышать. Вдох-выдох. Вдох-выдох.