(не)ангел для мажора

ГЛАВА 1 Ангелина

— Мам, я не понимаю зачем ты мне столько всего положила, — ворчу я и наклоняюсь к спортивной сумке, в которую поместился чуть ли не годовой запас продовольствия. Тяну её изо всех сил — сумка отрывается от перрона на жалкие пару сантиметров, и я тут же отпускаю обратно. Внутри что-то звонко брякает, и мама резко вскрикивает:

— Лина, полегче, банки разобьёшь! — мгновенно садится рядом, распахивает молнию и заглядывает внутрь. Лицо на мгновение напрягается, потом расслабляется. — Целы, — вздыхает. — Аккуратней надо.

— Зачем мне это тащить? — стону. — Ты же знаешь, я не ем все эти твои консервированные шедевры. А от грибов у меня вообще аллергия.

— Это и не для тебя, — невозмутимо отвечает мама и поправляет выбившуюся прядь. — Это гостинцы для Дымовых.

Я прыскаю со смеха.

— Мам, ты серьёзно? Думаешь, эти люди обрадуются кабачковой икре? С их-то деньгами они могут осетровую ложками на завтрак, обед и ужин уплетать. Зачем им твоя овощная экзотика?

Мама делает вид, что не слышит сарказм.

— Всё, хватит ворчать. Давай лучше вещи в вагон затащим, поезд вот‑вот уйдёт.

Подхватывает мой чемодан — на фоне сумки он выглядит как клатч — и бодро направляется к вагону. Я, пыхтя и продолжая вполголоса проклинать тяжёлую жизнь, единственного ребёнка тащу эту чёртову торпеду с солениями.

Перрон гудит. Люди суетятся: кто-то смеётся, кто-то уже украдкой вытирает слёзы. Громкоговоритель над головой монотонно объявляет отправление, где-то сбоку орут зазывалы, предлагая воду, пирожки, журналы. Всё это накатывает шумной волной и особенно остро напоминает, как ещё утром на нашей кухне было тихо: родители, запах оладий и кот Васька на моих коленях. Но домашний, безопасный мир остался там, за несколько километров.

— Осторожно, не навернись, — мама оглядывается, проверяя, на месте ли я.

— Если навернусь, — бурчу, — закопаете меня прямо тут, вместе с твоими консервами.

Она закатывает глаза, но всё равно подхватывает сумку за вторую ручку. Вдвоём нам удаётся дотащить её до подножки вагона. Проводница снисходительно смотрит сверху, отступает в сторону, пропуская нас внутрь.

В тамбуре душно, пахнет старой резиной и дешёвыми освежителями. Мы протискиваемся по узкому коридору, мимо чьих-то чемоданов, пакетов и рюкзаков, пока не доходим до нашего купе.

Внутри уже сидит тихая пожилая пара. Мужчина в бордовом жилете сворачивает газету, женщина с серым пучком поправляет на столике сложенное полотенце и маленький контейнер с едой. Они на нас смотрят, вежливо кивают.

Без колебаний занимаю стратегически выгодную нижнюю полку и начинаю распихивать вещи. Чемодан задвигаю под полку, сумку с «гостинцами» кое-как впихиваю в промежуток между стеной и сиденьем.

Мама тем временем суетится: встряхивает подушку, проверяет, хорошо ли задвинуто окно, поправляет на мне воротник джинсовой куртки.

— Так, ещё раз, — она принимает свой наставительный вид. — Позвони, как приедешь. Ешь нормально, не только кофе и булки. С незнакомыми никуда не ходи. Документы держи при себе. Телефон заряжай вовремя. В темноте одна не шляйся. Помни, что у тебя есть дом, семья и мозги. Последнее — особенно. Поняла?

— Поняла, — мягко отвечаю. — И вообще, я же не котёнок из коробки. Разберусь. Да и не в другой мир еду, а всего лишь в Москву.

— Для меня это и есть другой мир, — бурчит она, но глаза уже блестят. Проводит ладонью по моей щеке, потом выпрямляется, собирается. — Ладно. Сейчас расплачусь прямо тут, люди смотреть будут.

Громкоговоритель объявляет отправление. Вагон чуть вздрагивает, будто вздыхает перед рывком.

Мама спохватывается:

— Всё, мне пора. — чмокает в обе щеки и, быстро перекрестив меня, шепчет: — Береги себя.

Выходит, в коридор.

Через минуту она уже на перроне. Я выглядываю в окно: мама стоит напротив нашего вагона, в толпе, но для меня она — единственный чёткий силуэт. Кофта чуть велика, съехала на одно плечо, руки крепко сжаты в замок. Увидев меня в окне, начинает махать так оживлённо, что сумка опасно подпрыгивает.

Я улыбаюсь, прижимаюсь ладонью к стеклу, посылаю ей воздушный поцелуй. В горле встаёт тяжёлый, горячий ком. Хочется выбежать обратно, вцепиться ей в шею и сказать: «Ну его, этот престижный вуз. Останусь здесь с вами». Но поезд уже дёргается, набирая ход. Перрон медленно плывёт назад, лица размазываются в цветные пятна.

Мама всё машет и машет рукой, пока её силуэт не растворяется в толпе.

Я опускаюсь на полку. Вагон наполняется размеренным гулом — стук колёс, чьи‑то приглушённые разговоры, звон посуды, где‑то дальше. Пожилая пара напротив, о чём‑то шепчется, не мешая, будто уважая моё право на небольшую, личную драму.

Сбрасываю с ног кеды, поджимаю ноги, устраиваюсь поудобнее. Старенькая подушка в выцветшей наволочке оказывается на удивление мягкой, пахнет чем‑то детским — крахмалом, чистым хлопком. Вставляю в уши наушники, включаю плейлист — знакомые треки накрывают, как тёплое одеяло.

Веки тяжелеют. Поезд плавно покачивает, ритмичный стук колёс убаюкивает. Мысли начинают блуждать.

Через неделю начнётся учёба. Университет. Новая жизнь.

Я бы хотела жить в общежитии, иметь обычную студенческую жизнь: маленькая комната, заваленная конспектами и кружками, ночные посиделки перед сессией с одногруппниками, сплетни на общей кухне. Но стоило мне только упомянуть слово «общага», как папа нахмурился, а мама тяжело вздохнула:

«Милая, ты же знаешь, как мы переживаем. В общежитии сложно сосредоточиться на учёбе, слишком много соблазнов и отвлекающих факторов. Там никто не следит за порядком, никакой дисциплины…» — примерно так это прозвучало.

Если перевести с родительского: они боятся, что вместо лекций у меня начнутся вечеринки, вместо зачётов — романы, а о целях и мечтах я забуду.

В итоге вместо шумной студенческой общаги меня ждёт персональная «золотая клетка» в роскошном особняке у Дымова Вадима Сергеевича.