Небо утерянной звезды

Небо утерянной звезды

Глава 1. Первые признаки сумасшествия.

Телефон завибрировал в кармане красного худи, отозвавшись глухим гулом где-то в районе ребер. Парень лениво вытащил его, даже не отрывая взгляда от куска пиццы, который тянулся к его тарелке. На экране, поверх обоев с рецептом какой-то еды, крупными белыми буквами высветилось сообщение:

«ИДИТЕ В ЛЕС».

Ни имени отправителя, ни глупых смайликов, ни приветствия — только эта странная фраза, от которой почему-то сразу похолодели пальцы. Ситуация напоминала начало дешёвого фильма ужасов, который они с Максом любили смотреть ночью под пледом, или сообщение из аккаунта, на который никто не заходил с 2015 года. В графе «Отправитель» значилось пугающее: «НЕТ ДАННЫХ».

— Что там? — Лера отвлеклась от своей остывшей кружки с чаем, заметив, как изменилось лицо брата.

— Да какой-то странный номер... Может, реклама или перепутали? — неуверенно ответил Дима, всё ещё глядя в экран.

— А что пишут? — Максим облокотился о стол, пододвигая к себе уже третий кусок «Пиццы от Петра I» — щедро усыпанную пепперони.

Трое подростков сидели на кухне своего дома. Свет был намеренно тусклым — горела только лампа над старой вытяжкой, создавая уютный жёлтый полумрак, в котором так хорошо велись разговоры «ни о чём». За окном шумел проспект, изредка доносился дребезжащий звук запоздалого трамвая. На круглом столе, покрытом клеёнкой в мелкий цветочек, кроме кружек с чаем стояла полупустая картонная коробка. На коробке красовалась пафосная надпись: «Пицца от Петра I». Для Санкт-Петербурга название обычное, даже приевшееся, но от этого не менее странное, если задуматься о том, какое отношение император имеет к сыру и томатному соусу.

— Бред какой-то, — фыркнул блондин, кивнув на телефон. — «Идите в лес», и отправитель неизвестен. Лохотрон, сейчас начнут доллары в долг просить, как тот нигерийский принц.

— Какой нигерийский принц? — Спросил его брат.

— Это фильм, ты не знаешь. — Дима всегда знал самые странные фильмы, откуда — неизвестно.

— Заблокируй, и делов-то, — пожала плечами Лера, поправляя каштановые волосы, выбившиеся из небрежного пучка. Она единственная из троих пила не чёрный чай, а ромашковый — на ночь глядя кофеин был ни к чему.

— Сейчас, — Дима ткнул пальцем в экран, пытаясь удалить сообщение. — Я просто удалю чат и...

Он не договорил. Палец нажал на иконку корзины, но ничего не произошло. Парень нахмурился, нажал ещё раз, затем с силой зажал кнопку блокировки. Экран послушно погас, превратившись в чёрный прямоугольник, но ровно на секунду. С тихим, издевательским щелчком он засветился вновь, и на нём, пульсируя в такт частоте биения сердца, высветилось всё то же:

«ИДИТЕ В ЛЕС».

— Оно приходит снова! — Он нервно застучал пальцами свободной руки по столу. — Одно и то же, каждую секунду, смотрите.

Парень повернул телефон к остальным. На экране в их общем чате с неизвестным абонентом одно за другим появлялись десятки одинаковых сообщений, выстраиваясь в пугающую колонну:

«ИДИТЕ В ЛЕС».
«ИДИТЕ В ЛЕС».
«ИДИТЕ В ЛЕС».

— Зайди в аккаунт, посмотри номер! — подал идею Максим, подавшись вперёд и едва не опрокинув кружку брата.

— Аккуратнее! Без тебя бы не догадался, — огрызнулся Дима, открывая информацию о сообщении. Но там было пусто, абсолютно. Ни номера, ни геолокации, ничего! Только пугающая фраза, которая продолжала множиться в чате, как цифровой вирус, пожирающий память телефона.

Внезапно телефон выключился сам. Просто погас, издав жалобный писк. В кухне повисла звонкая, вакуумная тишина, нарушаемая лишь гулом холодильника. Все трое переглянулись. В свете лампы над вытяжкой их лица казались бледными.

— Вырубился... — прошептал Дима.

— И снова включился, — эхом отозвалась Лера, указывая на засветившийся экран.

«ИДИТЕ В ЛЕС». — сообщение мигало с прежней, пугающей настойчивостью.

— Это какой-то псих, — Лера отодвинула кружку с чаем, хотя руки всё ещё слегка дрожали. — Попробуй заблокировать номер снова, и всё.

— Я пытался, — Дима ткнул пальцем в экран, но ничего не произошло. — Он не блокируется.

— Выключи телефон, — предложил Максим, жуя пиццу. — Моя умная мысль.

Дима зажал кнопку на боку телефона. Экран погас, но ровно на три секунды. Потом снова засветился, и сообщения посыпались с удвоенной скоростью.

— Твоя умная мысль не сработала, — выдохнул Дима, закрыв глаза, чтобы прийти в себя.

В кухне повисла тишина. Только холодильник гудел где-то в углу, да за окном изредка проезжали машины. Лера смотрела на брата, Максим — на телефон.

— Ладно, хватит, — парень хлопнул ладонью по столу так, что подпрыгнула коробка с пиццей. — Ой. Ладно, может, это дурацкая шутка, а вдруг это... ну, знак?

— Судьба? Максимушка, из тебя философ так себе, просто имей в виду, — фыркнула девушка, стараясь вернуть голосу уверенность, но в нём явственно проскользнула дрожь. — Это просто глюк. Или вирус.

— Вообще-то... — Он не успел договорить.

Лера быстро сказала:

— О Господи, только не начинай. В лесу ночью? Серьёзно? Ты хочешь, чтобы нас нашли через неделю с отрезанными головами?

— С чего ты взяла про отрезанные головы? — возмутился Максим. — Может, не головы... И вообще, я про другое. Может, это... ну, знак? Судьба?

— Судьба — это когда ты билет на поезд покупаешь и с будущей женой знакомишься. А не когда тебе маньяк в телефон пишет.

Дима молчал. Он чувствовал странный внутренний толчок, почти физическое притяжение, которое усиливалось с каждым новым сообщением. Слова Макса, сказанные в шутку, попали в самую точку. Он снова посмотрел на экран — сообщение мигнуло в сотый раз.

— Ладно, — тихо сказал он.

— Что «ладно»? — Лера напряглась.

— Я пойду.

— Ты с ума сошёл?

— Может быть. — Дима поднял на неё глаза. — Но если я сейчас не пойду, я всю жизнь буду думать: а что там было? А вдруг? И это сожрёт меня изнутри. Лучше один раз сходить и убедиться, что там ничего нет, чем потом жалеть.