(не)фиктивная жена

Глава 1.

Я толкаю дверь в VIP-зал ресторана, где Сережа должен был ждать меня. Мой жених. Точнее, бывший. Уже сейчас я чувствую, что бывший.

Сначала я вижу его пиджак, брошенный на спинку стула. Потом — её. Она стоит перед ним на коленях. Её идеальные локоны колышутся в такт. Сергей запрокидывает голову, сжимает в кулаке край стола и издаёт звук… Господи, я не хочу слышать этот звук.

Меня просто парализует. Не могу ни вдохнуть, ни выдохнуть. Секунда, две, три — и он поднимает голову.Наши взгляды встречаются. На секунду на его лице мелькает шок, но потом… он просто цинично и нагло улыбается.

— Ева. Ты рано.

“Рано?”Мой мозг отказывается это переваривать. А она даже не оборачивается, как будто я — не человек, а пустое место.

— Рано?! — мой голос звучит на октаву выше, чем я ожидала. — Это ты называешь «рано»?!

Сергей поднимает руки, как будто я в него стреляю.

— Ева, ты всё не так поняла.

— Не так?! — я смеюсь, но это какой-то истерический смех. — Не так, говоришь? Ты хочешь сказать, это не то, что я думаю?

Подруга, наконец, отрывается от него, демонстративно поправляя свою юбку, которая едва прикрывает задницу. Её лицо сияет, как будто она только что съела лучший десерт в своей жизни.

— Ну, Ева, расслабься. Ты же знала, что нельзя мужика на сухпайке держать.

Я стою там ещё секунду. Или минуту. А потом разворачиваюсь и бегу. Просто бегу, сжимая в кулаке маленькую сумочку, которая теперь кажется совершенно бесполезной.

Пулей вылетаю из ресторана, чувствуя, как слёзы мешают нормально дышать. Сверху, конечно, как на зло, моросит дождь. Каблуки громко стучат по мокрому тротуару, но мне всё равно. Пусть даже споткнусь и разобьюсь, хотя... хуже, чем сейчас, точно не станет.

Перед глазами всё ещё стоит картина: мой жених. С моей подругой. В VIP-зале ресторана где должна была состояться наша помолвка.

Я ж его с четырнадцати лет люблю. И вот,наконец-таки дождалась... Через месяц свадьба. Все уже организованно и заказано. Заявление в ЗАГС подано. Родители счастливы, ведь это “прекрасная для меня партия”. “Достойнейший мальчик”: мамин голос в голове звучит. Сын ректора университета где преподает папа и учусь я. Спортсмен, отличник…

Ухаживал так красиво и романтично…

Смахиваю злые слезы

— Гениально, Ева! Просто идеально! — срываюсь на крик, сама не замечая, как кулаки сжимаются до боли.

Дышать тяжело. Я задыхаюсь, но не могу остановиться. Перед глазами всё ещё стоят они. Их лица. Их голоса.

— Слабость… — шепчу я, почти хрипя, и тут же начинаю вслух. — Да чтоб вы оба провалились!

Мне бы спрятаться, скрыться. Домой нельзя. Не хочу и не могу! Роюсь в микроскопической сумочке и, телефон, конечно, тоже против меня — сел. Отлично. Просто супер. Спасибо, судьба.

Мимо проезжает машина, брызгая мне на ноги. Ну конечно. Просто идеальный день.

На улице холодно, я вся мокрая, и такси не видно.Тут я замечаю припаркованную машину. Большую, тёмную, с открытой дверью. Меня будто магнитом туда тянет. Я сажусь внутрь, хлопаю дверью так, что звук отдаётся в ушах.

— Вы женаты?

Водитель поворачивает голову. Мужчина. Лет тридцати пяти. Нет, даже больше. Он смотрит на меня, как на сумасшедшую.

— Простите?

— Я спросила: вы женаты? — повторяю я, глядя ему прямо в глаза.

Он чуть приподнимает бровь, а потом отвечает, холодно и коротко:

— Нет.

— Отлично, — выдыхаю, чувствуя, как слёзы начинают жечь глаза. — Тогда вы мой лучший вариант. Женитесь на мне, пожалуйста.