Нелюбимая для властного лорда

4. Ночь в гостинице

Элира.

Въезжаем на уже знакомую главную улицу Ирха. Наша процессия привлекает к себе внимание местных: слухи в маленьком городке разлетаются быстро. Вздыхаю и прячу глаза. Мне неуютно под чужими взглядами.

Ещё и платье безнадёжно испорчено: местами испачкано и порвано по шву. Тонкая ткань саронга, выбранного ассой Розарией, не пережила испытания скачками поперёк седла вниз головой.

Переживаю за свой внешний вид и внутренне радуюсь тому, что лорд Стилл едет впереди и совсем на меня не смотрит.

За городом было слишком темно, чтобы он мог заметить, что с моим внешним видом что-то не так. Зато здесь, в свете уличных фонарей, печальную картину уже не скрыть.

Нервным движением пытаюсь пригладить растрепавшиеся волосы. Достаю из прядей листик и несколько травинок. Ну и вид у меня сейчас, хуже не придумаешь.

Кусаю губы: проблема ещё в том, что мне даже переодеться не во что. Нет, у меня, конечно, есть с собой сменные саронги, но они совсем уж скромные и что-то мне подсказывает, что будущий супруг не оценит, если увидит меня в любом из них. Что же делать?

Я так глубоко погружаюсь в раздумья о платьях, что не замечаю, как мужчина успевает поравняться со мной. Вздрагиваю, когда слышу вопрос совсем рядом:

— Вы покинули комнату, Элира, — цедит он сквозь зубы, глядя вперёд перед собой, — хотя вам было велено находиться в ней. Почему?

Слегка поворачиваю голову. Лорд Стилл снял перчатки. Завороженно наблюдаю за крепкими мужскими руками с проступающими венами, уверенно держащими поводья. Мерное покачивание коня заставляет свет уличных фонарей причудливо бликовать на драгоценных перстнях, украшающих изящные пальцы.

А несколько минут назад эти самые руки безжалостно стянули человека смертельными магическими путами. А сейчас мы, как ни в чём ни бывало, болтаем о том, почему я без спроса вышла из комнаты. Кстати, об этом.

— Я хотела пройтись по улице, — мямлю тихо, только сейчас понимая, как нелепо выгляжу сейчас в попытках оправдаться.

— Неужели, — хмыкает мужчина. — Прогуляться. Одна. В чужом городе и без сопровождения. Сразу же, как только вас оставили одну. Вы меня за идиота держите, Элира?

Я хмурюсь, не понимая, куда он клонит:

— Я хотела позвать кого-то, но никто не встретился, и я решила, что ничего страшного не случится, если…

— Если попытаться сбежать, — заканчивает он за меня.

— Что? — ахаю я. — Нет! Я не пыталась сбежать!

— Ну, конечно. Вы пытались прогуляться.

— Да, хаос вас раздери! — на этих словах он морщится, похоже, кое-кто не любит, когда женщина ругается. — Я хотела посмотреть на платье!

Выпаливаю правду. Наивную и глупую, как сейчас понимаю. Но — правду.

— Платье? — повторяет мужчина севшим голосом, и только сейчас поворачивает голову, смотрит на меня ошарашенно, будто впервые видит.

Скользит по мне оценивающим взглядом. Я живо представляю, как сейчас выгляжу: потрёпанная, пыльная, в грязном и порванном платье.

Та ещё картина.

Чувствую, как краснею, но лишь сильнее выпрямляю спину и, наоборот, смотрю вперёд. Мы как раз равняемся со злосчастной лавкой, в витрине которой по-прежнему красуется золотое великолепие с кружевами, перьями и бисером.

— Вот на это, — показываю лёгким кивком головы. — Я заметила его, когда мы проезжали мимо. И просто хотела рассмотреть поближе и полюбоваться. Только и всего. А потом меня нашёл Шэр и…

— Я понял, — обрывает на середине, не позволяя вновь погрузиться в неприятные воспоминания.

Пару секунд мы молчим, затем лорд Стилл резко натягивает поводья. Я тоже останавливаю коня, смотрю вопросительно на мужчину, но он уже спешивается. Передаёт поводья одному из своих стражников:

— Разыщи хозяина и верни ему коня.

Затем он делает несколько уверенных шагов ко мне, протягивает руку, предлагая спуститься вниз. Хмурюсь, но послушно вкладываю свои прохладные пальчики в его большую тёплую ладонь.

В следующий миг он перехватывает меня за талию и бережно опускает вниз на красно-коричневый слой придорожной пыли.

Ещё не до конца понимаю, что он задумал, когда мы переступаем порог того самого магазинчика с платьями.

Одновременно с открывающейся дверью мелодично звякает колокольчик, извещая о новых посетителях.

— Уже закрыто! — тонким голоском извещает молоденькая продавщица, спешащая нам навстречу с руками, полными рулонов ткани.

— Приходите завтра! — лениво роняет женщина постарше, вероятно, сама хозяйка лавки, поднимая взгляд от прилавка в глубине зала, на котором разложены отрезы тканей и пергаментные лекала.

Справа и слева стеллажи во всю стену от пола и до потолка, под завязку забитые рулонами самых разных тканей, от ганайского шёлка всех цветов и оттенков и до шерстяного сукна.

Пахнет пылью, тканями и чуть-чуть почему-то краской.

Я нерешительно застываю на месте, готовая развернуться и выйти. Но лорд Стилл не спешит этого делать. Он не обращает ни малейшего внимания на молоденькую продавщицу и продолжает уверенно двигаться вперёд в сторону прилавка. Мне ничего не остаётся, кроме как семенить за ним следом.