Ненавижу.Притворяюсь.Люблю.

Пролог

Я понятия не имела, во что вляпалась.
Когда входишь в новый класс как новенькая, все взгляды пронзают тебя, будто ты редкий экспонат в музее. Одни — равнодушны. Другие — с интересом. И только один взгляд был таким, от которого хотелось либо выцарапать глаза, либо…
Нет, лучше выцарапать.

Он сидел, развалившись на последней парте, будто этот класс — его территория. Его пальцы небрежно крутили ручку, а тёмные глаза скользнули по мне с таким видом, будто он уже всё про меня знал.
Я ещё не знала его имени.
Но уже знала: мы с ним не сработаемся.

— Новенькая, — бросил он, лениво. — Надеюсь, ты не из тех, кто думает, что может влюбить в себя кого угодно.

Я прикусила язык.
Первая минута — и уже война? Прекрасно.

— А ты, видимо, из тех, кто думает, что все и так в него влюблены, да?

Он ухмыльнулся.
Чёрт. Даже ухмылка у него раздражающая. Противно красивая.

Кто бы знал, что уже через неделю мы будем держаться за руки.
На людях.
Притворяясь парой.
Для всех.

Кроме меня.
Потому что я знала: это просто игра.

Пока однажды всё не перестало быть игрой.