Ненужная жена. Хозяйка сада пустоцветов

Глава 15

Сад выглядит диким и запущенным, но в этом запустении есть своя красота. Заросшие дорожки, увитые плющом статуи, одичавшие клумбы — всё это создаёт ощущение зачарованного леса из детских сказок. Клевер бежит впереди меня, то и дело останавливаясь, чтобы обнюхать какой-нибудь цветок или погоняться за бабочкой.

— Что у нас растёт? — открываю справочник. — Так, посмотрим...

Делаю несколько шагов по заросшей траве, и тут же замечаю знакомый фиолетовый цвет. Лаванда! Целый куст, высокий, раскидистый, усыпанный соцветиями. Приседаю рядом, провожу ладонью по стеблям, и в воздух поднимается облачко аромата — свежего, успокаивающего.

— Ты первая в моём списке, — говорю я лаванде, открывая справочник на соответствующей странице. Да, это именно то, что нужно. Лавандовое масло ценится за его успокаивающие свойства, помогает при бессоннице, снимает напряжение. Можно делать ароматические свечи, мыло, духи.

Каждый шаг приносит новые открытия. Вот розовые кусты — одичавшие, но всё ещё цветущие. Там жасмин, оплетающий старую беседку, его белые цветы источают сладкий, пьянящий аромат. Грядка с мятой — вышла за пределы своей клумбы, но от этого не стала менее полезной.

Я начинаю рвать цветы, стараясь выбирать самые красивые, самые ароматные — всё это складывается в передник моего платья, который я подвязала узлом, превратив в импровизированную корзинку.

Нахожу ромашку, календулу, шалфей. Каждое новое растение — это новая возможность, новый аромат, новое применение. Я лихорадочно перелистываю справочник, читаю о свойствах каждого, представляю, что могу создать.

Голова кружится от запахов и планов. Я вижу себя склонившейся над котлом, в котором варятся лепестки роз для получения розовой воды. Вижу, как разливаю душистые масла по маленьким флаконам, запечатываю их воском, украшаю лентами. Вижу, как дамы из высшего общества передают друг другу мои духи, восхищаясь их уникальным ароматом.

Это больше, чем просто способ заработать деньги. Это искусство. Это магия превращения простых цветов в нечто драгоценное.

Когда мой передник уже не может вместить больше цветов, я решаю, что пора возвращаться в дом. Солнце печёт всё сильнее, и мне хочется поскорее начать работу.

— Идём, Клевер, — зову я котёнка, который увлечённо охотится за стрекозой. — У нас много работы!

Возвращаюсь в дом, переполненная энтузиазмом. Где лучше разложить собранные цветы? Нужно просторное, светлое место, защищённое от пыли и сквозняков. Решаю использовать большую гостиную на первом этаже — она не слишком пострадала от студентов, окна там выходят на юг, так что света достаточно.

Расстилаю на столе чистую скатерть, которую нашла в одном из шкафов, и высыпаю на неё своё цветочное богатство. Теперь нужно рассортировать всё по видам, очистить от мусора и подготовить к обработке.

Работа спорится, пальцы летают над цветами, разделяя их на кучки. Мой опыт рукоделия оказывается полезен — я привыкла к кропотливой работе, требующей внимания к деталям. Вскоре стол покрывается аккуратными горками цветов, каждая из которых источает свой особенный аромат.

Открываю книгу по изготовлению масел, ищу главу о первичной обработке сырья. И тут меня ждёт разочарование.

«Для получения масла методом дистилляции цветы должны быть предварительно высушены в течение одного-двух дней в тёмном, хорошо проветриваемом месте».

Вздыхаю с досадой. Конечно, я должна была предвидеть это. Нельзя просто так взять и выжать масло из свежих цветов. Всему своё время, свой процесс.

— Что ж, — говорю я котёнку, который устроился на подоконнике и наблюдает за моими действиями. — Придётся нам немного подождать. А ещё переложить цветы в темноту. Или занавесить шторы в гостиной, но оставить окна для проветривания.

Но отпускание штор занимает мало времени, а я не могу просто сидеть и ждать. Энергия всё ещё бурлит во мне, требуя выхода. Решаю использовать это время, чтобы исследовать окрестности, вспомнить места, где прошло моё детство.

— Ты побудь здесь, охраняй наши сокровища, — говорю я Клеверу, почёсывая его за ухом. — А я скоро вернусь. Хочу осмотреться.

Выхожу из дома через парадную дверь, впервые с момента моего возвращения. Солнце уже клонится к западу, но ещё достаточно высоко, чтобы осветить улицу тёплым, золотистым светом.

Старая мощёная дорога, ведущая от ворот усадьбы, кажется меньше, чем я помню. Она спускается к деревне, которая раскинулась в долине ниже холма, на котором стоит наш дом. Я вижу крыши домов, дым из труб, слышу отдалённый звон колокольни.

Сколько раз я бегала по этой дороге ребёнком — вниз, в деревню, где жили мои друзья, где находилась маленькая лавка со сладостями, которые так любила. И вверх, домой, когда мама звала меня к ужину.

Эти воспоминания дорогого стоят. Отчасти из-за них я не хочу уезжать.

Продолжаю путь, и каждый поворот дороги приносит новые воспоминания. Поляна, где мы собирали ягоды. Ручей, где ловили лягушек. Вот старая каменная стена, по которой я училась ходить, балансируя и раскинув руки в стороны.

Деревня встречает меня знакомыми звуками и запахами: лай собак, крики детей, играющих на улице, аромат свежеиспечённого хлеба из пекарни. Многое изменилось за годы моего отсутствия — некоторые дома перестроены, появились новые лавки, исчезли старые. Но сущность места осталась прежней — это всё та же уютная, тихая деревня, где жизнь течёт своим неспешным чередом.