Время в белом шуме текло иначе. Оно растягивалось и сжималось, лишенное привычных ориентиров — смены дня и ночи, звуков, любых изменений. Они могли просидеть час или неделю — невозможно было сказать. Давление пустоты усиливалось с каждой минутой, размывая границы их собственного «я». Сознание начинало предательски скользить, рождая фантомные звуки и образы — отголоски того шума, по которому они уже начинали тосковать.
Кирилл сидел, сжав в кулаке камертон. Он не издавал звука, но его шершавая поверхность, его вес и память о его чистом тоне были единственным anchor в этом море ничто. Он смотрел на Лиану. Она сидела в позе лотоса, глаза закрыты, дыхание ровное, но он видел, как напряжены ее плечи, как тонкие морщинки страдания легли вокруг ее губ. Ее сила, ее знания были бесполезны здесь, где нечего было взламывать, нечем управлять.
Ожидание смерти было хуже самой смерти.
— Мы не можем больше ждать, — его голос прозвучал хрипло, нарушая гнетущее безмолвие. — Он не уйдет. А мы… мы сойдем.
#36659 в Фэнтези
#11679 в Приключенческое фэнтези
#62793 в Любовные романы
#19781 в Любовное фэнтези
16+
Отредактировано: 21.03.2026