Непокорная? Будешь моей

Глава 1.1. Незнакомец с визиткой

Есть моменты, которые делят жизнь на «до» и «после».

Они врываются под видом ерунды - неловкого жеста, случайного взгляда, недоразумения, глупой ошибки. И только потом, оглядываясь назад, понимаешь: то падение, та встреча, то дурацкое слово - было не зря. Всё к чему-то вело.

В тот вечер Ольга ещё не подозревала, что стоит на пороге такой минуты.

Майский вечер за окнами ресторана гас красиво. Небо полыхало синим с кровавыми прожилками заката.

Внутри звенели бокалы, переливался смех, и весь мир вертелся вокруг одной пары. Ее коллеги, по совместительству подруги, невесты, а теперь уже жены Вероники и ее жениха, теперь уже мужа – Александра.

Она в прекрасном белом платье, он в строгом костюме. Они не танцевали, нет. Просто сидели рядом, взявшись за руки, и смотрели друг на друга такими влюбленными глазами, что окружающие чувствовали себя ворами, подглядывающими за чужим счастьем.

Свадьба друзей - то редкое событие, когда можно выдохнуть, отключить наконец внутреннего редактора, который вечно правит чужие тексты и жизни, и позволить себе просто быть гостьей. Ничего не решать.

Ольга поправила воротник идеально сидящей светлой блузки из итальянского шелка - подарок себе за успешно сданный квартал на новостном портале «Новые реальности», и с наслаждением втянула крепкое «Кьянти».

Из колонок лилось что-то старое, любимое, и на душе было удивительно спокойно, тепло и пусто.

Ровно до того мгновения, как мир покачнулся.

Удар в спинку стула - резкий, глупый, нелепый. Чья-то тяжелая рука, пытаясь удержать равновесие, вцепилась ей в плечо, разворачивая. И прежде чем Ольга успела охнуть, бокал в её руке дернулся и выплеснул на грудь густую, бордовую жидкость.

- Чёрт! - за спиной прозвучал низкий баритон. - Простите, ради бога. Я сейчас принесу салфетки…

- Сто салфеток не спасут эту блузку, - перебила его Ольга, поднимая голову. Голос - ровный, без лишних эмоций. - Но раз уж так вышло… живы будем.

Мужчина замер. Он явно готовился к истерике, к фейерверку женской ярости, но наткнулся на эту странную реакцию и потерял дар речи.

Он смотрел на неё сверху - высокий, темноволосый, в безупречном костюме, который стоил, наверное, как ее месячная зарплата.

Красивый той породистой, европейской красотой, которая бывает у людей, привыкших к отельным номерам с видом на Гайд-парк и деловым ланчам в Сити.

Незнакомец.

В его серых глазах читалось искреннее сожаление. И что-то еще, отчего Ольге стало не по себе.

- Я компенсирую, - он потянулся к внутреннему карману пиджака.

- Не нужно, - Ольга покачала головой, мысленно прощаясь со своей прекрасной обновкой. - Правда. Все нормально.

Мужчина помялся, явно чувствуя себя ужасно неловко, но всё же кивнул и пошел прочь.

Ольга проводила его взглядом. Промокнула пятно салфеткой. Повернулась к подруге, которая сидела рядом и наблюдала за этой сценой с живым интересом.

- Знаешь, - заметила Ольга почти шепотом, - у него глаза как у голодного волка.

- Чего? - подруга поперхнулась соком.

- Такие либо убивают, либо спасают. Третьего не дано.

Подруга удивленно посмотрела на неё:

- С чего ты взяла? - Вероника удивленно моргнула. - Обычный мужик. Таких полно.

- Не знаю. - Ольга пожала плечами и вдруг поняла, что смотрит в спину незнакомца с каким-то странным, необъяснимым интересом. - Просто чувство.

Тогда она ещё не знала, что это чувство её не обманет. Что главный удар - впереди. И что этот вечер, испорченная блузка и нелепый толчок – только начало.

Главное действие впереди.